devrayativa

Luis Arce/Un poema

2009-11-23T12:11:00.001-06:00

Correspondencia de metamorfa

Aquí

torbellino diáfano,

el cuerpo profundo

que se mira tormenta,

quitado de su olvido

cruje,

esquila,

se enciende en el músculo

como desnudez;

espera llegar su retrato

mis ojos.

Aquí,

con la piel en presente,

me arrojo al viento ajeno;

caigo mundo entero,

altas tempestades levanto.

Por Luis Ace. Estudia Letras Hispánicas en la UNAM.

Eduardo de Gortari/Ok Computer

2009-11-17T03:27:00.005-06:00

Ok Computer //fragmentos//

1 Airbag

Into stellar burst
I’m back to save the universe

Que no se detenga el cardiograma.
Todas las eras culminan como un ave que se desprende de la cima del aire:
a veces el choque de dos automóviles es la colisión de dos planetas.
Repetición en cámara lenta:
la atmósfera se retuerce
y el cielo es un cristal que se destroza;
los vidrios rotos, un fardo de asteroides.
Uno puede ser el maniquí de prueba en el video de la explosión:
una civilización devastada.

Que no se detenga la escritura de tus latidos.
En este hospital el centro del mundo es un zumbido apenas,
una línea verde en el monitor.
//80 bpm es un buen ritmo para mantener vivo al universo.//
Los médicos aseguran:
el coma puede ser permanente.
Y desde fuera te contemplo:
Salí de entre fierros retorcidos,
de una minúscula supernova:

Una bolsa de aire puede evitar el choque de las galaxias.

Que no se detenga este cardiograma
como el tiempo en tus ojos cerrados.

Á b r e l o s

para que las galaxias vayan en el curso contrario de la corriente,
donde cada gota se levanta en re-wind
desde el suelo hasta los párpados:
una explosión estelar en tu sangre:
una explosión, una aurora inesperada:
una explosión
para que salves el universo.

4 Exit Music (for a film)

Ya viene la hora de los créditos luego de años de ver la misma película aburrida //una y otra vez// sin finales felices ni diálogos memorables

Hace tiempo que esta ciudad es polvo
Si vives aquí sabes que no hay metáfora en lo que digo

Polvo: y los cuerpos se apilaban en los estadios y los cuerpos se apilaban en las calles y los
cuerpos se apilaban en nosotros //bien adentro// como se apilaron los cuerpos en la
Plaza y si quedaron algunos se los llevaron a Lecumberri

Esta es la hora de los créditos y lo mejor que puedes hacer es contemplar los
nombres de los autores //porque ya vienen las elecciones y es bueno saber el nombre de los candidatos//

//A qué aspira una ciudad habitada por muertos//

Lo mejor que puedes hacer es contemplar el veredicto:
Echeverría fue exonerado y al Diablo no le costó trabajo defender una acusación de genocidio

-Ni que fueran los indígenas que defendía Fray Bartolomé
le dijo el Diablo a la corte

//Cuánta razón tenía el Diablo//

A qué aspiro yo al hacerte el resumen de la película 
A qué aspiro sino a conocer cada historia a través de su ausencia:
marcar el terreno donde estuvo un edificio es marcar el sitio donde cayó un cuerpo

y retiemble en sus centros la tierra
por las veces que pudimos ser una multitud de grados Richter

Y es que en el fondo sólo aspiro a contar el argumento de otra historia:

De cada casa y de cada edificio un día saldremos cada uno de nosotros porque habrá tanques cargados de palabra en cada uno de nosotros con los ojos llenos de rifles en racimos y el corazón de mano como granada en el nosotros de cada uno

pero esa es una película que no se estrena aún y tal vez se quede enlatada
porque el cine mexicano ya no vale la pena

10 No Surprises

A heart that's full up like a landfill

Saqué la basura y dejé algo de mí en el bote:
lo que ya no me sirve.
Dejé mi corazón/cacharro en el bote
como el que se deja llevar por la marea
y nunca vuelve; tal vez sólo el cadáver.

Y te pregunto si no se nota
este diario fingirse despierto
que sabe a dióxido de carbono.
//Porque saqué la basura
pero aún tengo mucho de eso adentro.//
Y sonreímos sin darnos cuenta
de hasta dónde fue a parar nuestro cuerpo;
somos dóciles a la corriente.

Simplemente otros dos que hablan bajo tierra
soñando derribar al gobierno:
dos soledades muy juntas
y el olor a tumba no molesta.

Pero no importa:
Mañana no sabremos de fosas comunes,
mañana platicaremos tranquilamente
enterrados hasta el cuello de mierda,
pero es un lugar tan común ése
que ya ni cuenta nos damos.

Eduardo de Gortari (Ciudad de México, 1988) ha publicado en las revistas Punto de Partida, Tierra Adentro, Ethel Magazine, Salamandra, Literal, La Línea del Cosmonauta y Los Poetas del 5. Poemas suyos han sido traducidos al inglés. Es autor del poemario Singles (RDPS,2008). Poemas suyos aparecen en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta, 2008) y el libro colectivo Paraíso en llamas (Literal, 2008). Ganó el Premio Nacional de Poesía para Jóvenes muy Jóvenes en 2006. Es voclalista y guitarrista del grupo de azotea Yesterday Pop.

Carla Xel-Ha López Méndez/Dos poemas

2009-11-07T03:04:00.003-06:00

Recorremos el museo de mi recámara,
el polvo ocupa las orillas
altivo, soberbio
me hablas de Bacon, de Hamilton,
de tus sueños llenos de onomatopeyas.
Yo
pienso en tu espina dorsal
masmédula acomodada como rieles
de mis ojos
tren lento
(mi lengua, mis labios, mis dedos).

¿Qué imágenes faltaron
y cuántas fueron devoradas,
por cuántos ojos ?

La última película que veré contigo
¿la recuerdas?
... la escena del retrete por donde escapan acuáticas las cartas
... la mano que se desliza como lija por el barandal de la escalera

No amanece
(la ventana es demasiado grande para no notarlo)
estás sentado
no te has ido
pero
ya no hablas
y de repente parece que dormimos
uno tan lejos del otro

¿habrá que fingir silencio?

...porque éste es tan sincero
que nos mata.

Mundo Girondo

I

En la masmédula
manos amamantan
anémonas mamonas que se aman

II

El mundo gira girondo
hondo gira el mundo
girondo girando mundo
escribe hondo.

III

Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates
y t a m b i é n d e s d i b u j a n l o s v e r s o s l a r g o s

IV

En el 1/4 cantan las ranas
1/4 a las 12
(usted dirá si a mediodía o por la noche)
Cantarranas andan arranadas en la nada y ya no nadan

V

Lumia
¿Cómo preguntarte lo más simple lumia
sin necesitar la luna y la sombra de los gatos
sin recitar rondas infantiles de miles de niñeces ?
sonrisa nace tormenta de mañanas
vértigo.
Lubidulia telúrica
¿ A dónde vas hoy tan infinita ?

Carla Xel-Ha López Méndez (Guadalajara, Jalisco, 1991). Ha publicado en las revistas La línea del cosmonauta, Fedra, Tierra Adentro, Caleidoscopio y La Rueda. Recibió el Premio Nacional de Literatura para Jóvenes muy Jóvenes en poesía y en narrativa y el primer lugar en el concurso de poesía Creadores Literarios FIL JOVEN en 2006. Estos poemas aparecieron en el blog de Sergio Ernesto Ríos.

Reyes Isven/Tres poemas

2009-10-14T13:08:00.002-05:00

Hacia Montauk

Playa
coníferas mudadas a estalagmitas
playa
Cierro la mano y apareces
siempre a la izquierda
trazada por gaviotas diagonales

La seguridad de los árboles

*
En la ciudad los árboles no son seguros
y sin embargo vivo entre los fieles a la tierra
**
Soy fértil para las frutas rancias
Los árboles de las ciudades no paren bien sus frutos
***
Construyamos una casa aquí
enterremos árboles en el jardín
pensemos en su futuro
y en su sexo
en la naturaleza de sus frutos
que ácidos y dulces y amargos
serán finalmente nuestros

Scrabble

Te llamo
desde las cosas sin nombre

encadenando palabras
busco el peso a tu sombra

entre lo que sé y memoria

Reyes Isven vive en Xalapa donde estudia en la UV. PArticipó en el Curso de Creación Literaria para Jóvenes 2009 de la FLM.

Victor Ibarra Calavera/un poema

2009-10-09T01:13:00.000-05:00

Soy la piedra que lanzó un retrasado mental contra el muro Un homenaje a los padres fundadores anónimos violentos terroristas acróbatas del suicidio reventados por la vida Con los brazos desnudos bañados en sangre el rostro curtido por la tipografía de los periódicos la lengua rapada y los ojos luminosos mi cicatriz se extiende por todo el mundo y se concentra en las sombras y reconoce el sudor de los relámpagos cuando pierde el conocimiento Los planetas a mi alrededor no tienen significado lo único que les importa es el silencio están parados sobre mis costras Soy una costra que no trascenderá no tengo nombre ni credencial ni malgasto mi tiempo en el oficio Los muertos me acompañan y me golpean y tengo que doblar los ojos para no reconocer su sufrimiento en los restos apagados de la ciudad Lo único que me importa es el viento acariciando las raspaduras del sacrificio los tanques llenos de gasolina su olor incendiario la dimensión estética de los ensayos nucleares

el humo de las flores que se extiende frente al telescopio

Los verdaderos poemas son piedras o no golpearían a la gente

Los poetas salvajes están bajo tierra junto a los monstruos

[Victor Ibarra Calavera (Ciudad de México, 1990, manchasmanchas.blogspot.com)

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Roberto Galaviz/poemas

2009-09-28T00:34:00.002-05:00

Poética de un asesinato

SE ENCONTRARON por última vez

En Marzo

El uno era la victima

El otro el asesino

Pero no siempre fue así

El asesino

Una vez

Hace no muchos años,

Fue un niño

Que vio

Cómo alguien

Sajaba el pecho de su padre

Pero

Como se sabe

Los niños crecen

Y lo hacen

Con las ambiciones de venganza

Y los miedos

Y todo lo demás

Que puede nacer con

La infancia

El hombre

Que una vez

Abriera el pecho de su padre

Estaba ahora frente a él

Disminuido a lo que sería

Una migaja

O una marioneta

Que ya no tiene pintura

En el rostro

Aquel niño

Entiéndase bien

Era ya un asesino

Desde aquella ocasión en que

Vio abrir los ojos de su padre

En un grito antes de su muerte

Era ya un asesino

Cuando lo vio caer debajo de la mesa

De un viejo bar.

El otro

No hay duda

Era ya el objetivo

De estas balas que hoy

Le atraviesan los ojos

Era ya el charco de sangre

Que hoy

Ensucia el pavimento

Era desde siempre

La sábana blanca que ahora lo cubre.

De amores imposibles

Mejor léase mientras se escucha:

Something / George Harrison

TODOS LOS AMORES son imposibles

me dice mi perro mientras observa con tristeza

como me despido del pasado

con una mueca vencida

tú qué vas a saber del amor

perro mío

qué vas a saber tú

de las despedidas a destiempo

de las canciones tristes

de los poemas de Girondo

de la piel blanca de una mujer

en la playa

a la hora en que el atardecer es un pretexto

un momento después

estoy pidiéndole perdón

a mi perro

que se llama Burro

él sabe de lo que habla

sabe todo eso y más

ya lo había dicho

bukowski

a veces un perro

caminando por la calle

parece tener

el poder de diez mil dioses juntos

sí, burro, perro, amigo
todos los amores son imposibles.

Instrucciones para conseguir una mujer

Mejor léase mientras se escucha:

Vuelvo al sur / Astor Piazzola

ES DIFICIL ENTENDER a una mujer

No tanto tenerla,

bastan palabras, un poco de música

una billetera más o menos gruesa o

una tarjeta de crédito,

un tono de voz agradable

tú sabes,

cosas sencillas de conseguir.

Se trata de geometría,

la seducción es asunto de lógica,

yo no entiendo a los solitarios

por omisión,

sufren por la voz de una mujer,

a veces por el recuerdo de una

yo digo, pobres, tristes, tontos

cómo es que pueden pasar tanto tiempo

a veces meses o años enteros

sin recibir un beso, sin hablar

del pasado con

alguien que no conoce

siquiera su presente

digo pobres tristes tontos

cómo es que sufren tanto por obtener

una hermosa falda tirada

al lado de su cama

si es tan fácil

una mujer piensa que sus piernas

son un trofeo

un trofeo que debemos ganar,

a mi me gusta ese juego

a ellas también

no debería haber problema alguno

sin embargo, los hay

porque hay mujeres que no entienden

nada de nada

no saben la lógica, no saben de justicia

no importa qué meritos hagas

querrán que creamos que nada

es suficiente

mentira

digo, pobres, tristes, tontas

cuánto tiempo pueden estar solas

sin recibir una cena en un

restaurante lujoso

sin tener una reservación en

el mejor hotel de playa

sin sentir celos,

sin sentirse enamoradas

alguien tiene que desmentirme ahora

alguien dígame que es diferente

las mujeres piensan que

sus piernas son un trofeo

lo único que hay que entender

es la forma de obtenerlo

hay cientos y cientos de formas

música, dinero, un tono de voz

agradable, una mirada de odio, flores,

un gesto de indiferencia

todo conduce siempre

a la geometría

de la naturaleza humana:

el juego.

Poema de los plazos que se cumplen

Léase mientras se escucha:

No me falles / Los tres

LO QUE ME DUELE, confieso

es haber quedado en deuda

con la arena revuelta

de la bahía

haber dejado inconcluso

un recital de mentiras

lo que me duele

en el fondo

es que

hayamos quedado en deuda con

nuestras propias palabras

no me dolió la despedida

tus ojos, tus manos y tu ropa

ni la mueca absurda

de los plazos que se cumplen

no me dolieron las horas vuelo

la mala comida del avión

y el whisky barato

no es que quiera decir mucho

es más, no puedo

no pretendo

patalear

eso, dicen

es para

los ahogados

hay que temer

a los besos que se anuncian

los que se diseñan con tiempo

hay que temerle a los plazos

al aire que se desliza y (se

rompe)

en la misma dirección

lo que me duele

en el fondo, te lo juro

es que

hayamos quedado en deuda

con

nuestras propias palabras.

Poema de la última noche

Todas las historias hablan de

despedidas

unos saben despedirse a tiempo

otros, aferrarse al derrelicto justo

y sobrevivir

aunque sea

naufragando

muchos saben decir adiós

y conservar la pose, la calma

/y son hermosas estatuas de

su propia pérdida/

Eliud Delgado/Un poema

2009-09-20T02:31:00.000-05:00

La mitad de mis noches

estoy en guerra
contra la voracidad
que de tiempo me devora
en las horas fugaces,
con las que alimento
de silencio y párrafos la mirada.

La habitación
de mi única virtud se construye
al distinguir las tensiones,
donde se tienden las palabras
y se yerguen aún cuando me desfiguran
los días las ráfagas de urgencia cotidiana.

En el robo de estas horas
me impregna la ilusión de eternidad impresa,
ahí se desahogan,
en un sólo brillo amable,
la soledad y el insomnio:
extinguen la flama (que a mi voz
agolpa oleadas de impaciencia)
y extienden los días la mitad de mis noches.

Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984) es miembro del colectivo poético Devrayativa. Durante 2006 se desempeñó como traductor y periodista del periódico Excélsior. Actualmente cursa la Licenciatura en Letras Modernas Inglesas en la Facultad de Filosofía y Letras. Ha colaborado para las revistas Metate, Punto en Línea y Literal. Poemas suyos aparecen en Paraiso en llamas (Literal, 2008).

Samuel Acosta Aroche/Cuatro poemas

2009-09-17T00:03:00.002-05:00

Ambiciones

Configurar el pensamiento puede ser ambicioso,

tratar de no soñar con la amargura del sabor

reconocible,

despertar junto a ella,

marcar el paso,

y respirar como hombre paciente

que sabía del honor.

(Del libro Oscureció)

Máscaras

En la oscura realidad una mente se

muestra al desnudo,

no logra ver a plenitud.

Múltiples lenguas le han cegado,

un vacío lleno de sí mismo.

Y los cuerpos son inventados,

toda soledad es absoluta,

como los seres que creemos que somos.

Somos lo que odiamos.

Madera.

Arcilla.

Mientras seamos máscaras.

(Del libro Oscureció)

Mirada incorpórea

He tocado el rostro del tiempo,
incomprensible.

Entre su piel se guarda la distancia de la eternidad.

Su sangre no deja color sobre mis manos,
igual al silencio que me habita desde que decidiste abandonar mi cuerpo para posarte en su mirada.

(Inédito)

Contactos

En el blanco extravío de su piel,

aún todo cielo tiene un color,

las marcas no sangran…

Nocivo como quedar

ciego en el vientre, es separar

que te siento.

No desperdicio momentos imperfectos,

busco caricias entre la muerte.

¿Qué es poseer un contacto virgen con la muerte?

(Inédito)

Samuel Acosta Aroche es poeta y narrador. Actualmente cursa la Lic. En Sociología por la Universidad de Guadalajara, ha publicado en las revistas Notlacuilol (2005), Escripta (2006), Fedra (2008), Palabras Diversas (2009) Revista el Puñual (Chile, 2009), Espiga de Papel (2009), Revista El Cuervo (Argentina,2009) Hëlvet #4 (2009). Es autor de los libros editados por Publicaciones Eugénesis "Dulces Momentos Frustrados" (2007) y "Oscureció" (2008) prologado por el Premio Clarín-Alfaguara 2004, Ernesto Mallo. Ha sido antologado por la Editorial Días Raros en el libro "Antología de poesía 2008" (2008). Pertenece a la Red Mundial de Escritores en Español, Poetas del Mundo y Jalisco Escribe.

José Manuel Serrano/Dos poemas

2009-09-10T01:27:00.000-05:00

y las canciones no dicen nada

En las canciones que entono vibran rayos lunares;
en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.
Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;
ahora, ebrios, cada cual va por su lado.
Li-po

sé quién ordenó nuestra muerte he visto sus huellas en la ....alborada
sus pancartas sus leyes y su afán de propaganda
él es el cáncer que en el centro de la tierra nos apura y nos ....retrasa
aquel que desordena el protoplasma de su multiplicación ....infinita
el que divide los mares y desorienta los embalses y nos ....traiciona desde las primeras lenguas
aquel que firma contratos para levantar más torres y nos ....dosifica las llamadas de larga distancia
y nos premia con blue berrys y nos da licencias para salvarnos ....de sus hazañas
él, que distrae a las flores y deja que la carne se endurezca y se ....quede sin pelos y se esconda del alma
ese que escondió la luz tragándosela y nos deja su memoria en ....fogatas
y nos defeca en peces y correcciones literarias
y nos afirma en tapetes y nos reclama agua y más agua y nos ....convoca a puñaladas
él, que dispersa matemáticos y los confunde en sus manuales y ....promete a algunos las recetas glaciales y las imprime y les ....enseña a tirarlas
ya los cosmonautas se embriagan en sus lentes y las cocineras ....calientan sus cinturas
pero ninguno reinventa los protoplasmas ni multiplica su carne ....blanda
sólo los virus que se disfrazan en sus almas y las hogueras y los ....láser
que se revuelcan se cuelgan y se abandonan de madrugada
y nos muestran otra entrada y un puñado de infinitas cuerdas y ....la luz en las ventanas

Mujer mazatleca (fragmentos)

sus ojos no distinguen nubes o espuma
enjuagados son sólo metal oxidado por líquenes
una torre sin rumores ni rosas o efemérides
desterrado humor de piel y de sonrisas
que extiende los brazos como un malecón sin sol o sin hormigas
su pecho eternamente inmóvil ―eternamente inútil―
a diario se traga el sol como la mar
el continuo caer de las montañas de agua
y la arena en desbandada por su pétreo oído
que a sus espaldas reiteran esclavitud de sirena

(a distancia se notan tus ganas sobradas mujer mazatleca
de subirte a un carro alegórico y muñequear al pueblo entero ....en su carnaval)

*

duerme como un tronco contra el viento
y guardada en un morral por las tardes
es un reparador, un colador o un zarpazo
cambia como la hora entre todos los relojes
a cada uno le enseña la temperatura en grados fahrenheit
así previene a los Heliocarpus de la lluvia
y a mis vecinas de la alquimia
es menos oportuna que una palabra tierna de bisabuela
por eso regresa al infierno en arroyos de peras o ciruelas
cada noche la muerdo entre sueños
y a la mañana despierta como el frío
para esconderse en la infinita mampostería de la ciudad

*

la seguridad de los parabuses
el calor sin agua
los ascensores
completan la jornada sin mi asiento frente a youtube
no alcanzo las noticias del Cutzamala
ni la divinidad de la gente que cree en las ciencias ocultas
un loro enfermo
otra alma secreta como esta que no es mía
acude a mi hombro en la hora más transitada
dirige el navío en el estanque de las seis
bahiamos el extremo suroeste
sedientos
miramos relámpagos que derrapan
justo antes de decir que queremos sólo dormir

José Manuel Serrano (Ciudad de México, 1983) es biólogo por la UAM-Xochimilco y maestro en Ecología por el Instituto de Ecología A.C. Escribió la columna Papel mojado en El Sol de Mazatlán, entre 2005 y 2006. Poemas suyos se han publicado en Gaceta Literal y Lenguaraz. Participa en el libro colectivo Paraíso en llamas (2008). Tiene un libro individual: Un barco en el pedregal (Omega Ediciones, 2005). También ha sido locutor de radio y aprendiz de artista plástico en Mazatlán, Sinaloa.Estos poemas aparecieron en el número 20 de Punto en Línea.

Yaxkin Melchy/Un poema

2009-09-09T01:57:00.002-05:00

Y hubo lugar para las hogueras donde se quemaban sueños Pero no hubo lugar para nosotros que odiamos el mundo Y hubo lugar para el amor que se quemaba en los sueños Pero no hubo lugar para nosotros despiertos en la amargura Cantarías conmigo en torno a una Rosa que se deshoja como un tornillo de estaño? Y hubo lugar para las hogueras donde se quemaban los odios Y me apreté los zapatos no fueran a salir volando en el baile Te quedarías conmigo esta noche aunque me muera de sueño? Y abracé a mis amigos Recuerdo poco de los momentos de mi vida creo que la diversión ocurrió durante la muerte Y tomarías conmigo un poco de agua como si en una caricatura compartiéramos la vida? Y me fui desvistiendo junto al fuego y el fuego se fue desvistiendo como una flor de agua que era el corazón silencioso
Y las hogueras donde se quemaban los sueños se consumieron en la escritura Y al otro día siguieron cantando los animales del mundo monocromo Las plantas soñaron con los hombres Y la rosa de estaño subió al cielo en donde los niños armaron un barco con sus pétalos Estoy durmiendo y no puedo despertar Me quemarás los ojos nuevamente?…

DE LOS FANTASMAS DEL MUNDO AZUL

Yaxkin Melchy Ramos (1985) es licenciado en Diseño Gráfico por el Tec de Monterrey. Estudia en Letras Hispanicas en la UNAM. Es autor del libro El nuevo mundo (Red los poetas salvajes, 2008). Junto con Héctor Hernández Montecinos es fundador del sello la Santa Muerte Cartonera. Ganó el segundo lugar del concurso Punto de Partida 2008 en la categoría de poesía y el Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 2009 por Los poemas que vi por un telescopio (FETA, 2009).

Guillermo C. Aquino/Dos poemas

2009-08-30T23:25:00.001-05:00

La espera

Después de ti, la nada,

Desviviéndose Dionisio

En la plaza de las muertes,

Donde las bombas atómicas

Son besos amorfos en la oscuridad del día.

Del silencio que me persigue,

De la soledad en la que vive Venus,

De la nada, después de mí,

Inseguridades del cuerpo

Del alma en el infierno.

Difícil de distinguir, amor o poesía,

Laberintos mentales que devoran la calma

¡Que devoran! Este quebrado corazón,

Que asesinan mi paciencia, todo yo,

Y he de estar aquí, en el mismo lugar.

Para cuando Venus voltee la sal habrá cubierto sus ojos,

Y he de llorar por su repetida ceguera,

He de llorar porque no vuelve a mirarme,

A descubrir alambres de púa en mi corazón.

Y he de estar aquí junto a Dionisio,

Esperando un nuevo adiós.

Olvido I

Del serpentear de mi cuerpo en el tuyo,

Del llorar en tus mejillas,

De la poesía que no escapó de la habitación,

De nada me olvido.

Del olor a lujuria de tu piel,

De tus pies al viento,

De tus pinturas no descubiertas,

De nada me olvido.

Si he de olvidarme de algo, será

Del tiempo inundado de sangre,

Del olor a muerto en tu cama,

Del olvido que sufrí en tus labios.

De las invitaciones a la cueva encantada,

De tratar de ver hadas,

De inundarme los ojos con tus sonrisas,

De nada me olvido.

Si he de olvidarme de algo, será

De que algún día fuimos humanos.

Por Guillermo C. Aquino (Juchitán de Zaragoza, Oaxaca). Tiene 22 años.

PAvel Juárez Urbina/Tres poemas

2009-08-15T00:57:00.002-05:00

A veces en las noches

A veces en las noches me dan ganas de estar solo
con mi cigarro prendido y mi comezón en los pies.
A veces ando busca que busca la soledad entre todas estas cosas:
en la luz triste de tus ojos, en estas rodillas frías.
Es curioso cómo se busca la soledad y se termina
hecho un tonto, con la cara larga, durmiendo despacio.
Me pregunto si se puede estar solo. Pero de veras solo.
......Sentir eso
que dicen que sienten los que buscan y las mujeres
......embarazadas,
las plumas de los pájaros, las señoras quedadas.
Al final, puede ser que la soledad no exista, o que existo
demasiado.
Puede ser que esté en algún cuarto, sola, pobrecita,
esperando.

Por las tardes vienes

Por las tardes vienes,
me envuelves en el manto largo de tu aliento
y comienzo amar tus anchos ojos,
esos tus pies claros que siempre me cuentan algo,
ah, el mundo blanco de tus sueños,
ah, la flor del pubis descubierto.

Luego te vas como la hora del espanto,
como si no te importara, no demasiado,
trato de sobrevivirte como a un árbol quemado,
pero cae el mismo viento helado
que me arrebata de tus labios
y mis dedos náufragos en vano
te buscan en el aire solitario.

Ya se, no sirve mi reclamo, nunca harías caso,
soy tu martirio, un bulto pesado.
Te busco como un niño perdido,
en un rincón encuentro tu recuerdo marchito
y me quedo solo, solo en el olvido.

Carta a dios I

Sucede que no te das cuenta,
no pones mucha atención, no te fijas bien.

No soy yo, eres tú quien dejo de creer,
eres tú, que no contestas,
que se ahorra todo el tiempo,
que no habla, que perdona a diestra y siniestra,
improvisando noches para confundir tu impunidad,
frágil, temperamental.

En qué mentira dormirás.
En qué cuento te escondes ahora.
Nadie esta aquí, no hay nadie, nada hay aquí.

Qué se supone que haga yo,
ir a buscarte al lugar de siempre,
sentarme en tu mesa, embriagarme,
apostar a la casa y reír de mi pobre suerte.

Pavel Juarez Urbina (Ciudad Juarez, 1981) estudió Ciencias Políticas en la UACH. Es periodista de radio y escribe desde hace poco. Ha publicado en las revistas Casa del Tiempo, Versoados, Solar (editada por el gobierno de chihuahua). Pronto será integrado al catalogo de artistas y creadores de Chihuahua. Obtuvo la mención honorifica en el I Premio de poesia breve Harawiku, Barcelona.

Agustín Fernández Mallo/Un poema sin título

2009-08-06T19:09:00.002-05:00

Hay una aparente paradoja en todo esto:
el agua es transparente pero oscurece la ropa,
hacemos cola en el fast food
(graffiti-comida), nos gusta la Nocilla,
el café aguado, el aire
que revuelven tus dedos y no vuelve, la vista
de la calle a través del cristal manufacturado.
Nos gusta lo que, existiendo,
no existe,
comprar camisetas blancas y zapatos caros,
silbar aquella canción de Roxy
fue la señal, nos gusta, sobre todo,
pensar el cielo en la tierra,
saber que tenemos razón para que
nos traiga sin cuidado tenerla.
Nos gusta comprar discos repetidos
de Esplendor Geométrico, vivir
una manzana más abajo de la cabeza de Newton,
(llovió y no quiero secarte el pelo, árbol de navidad de agua)
nos inquieta la pregunta: por qué los aviones
toman tierra y no derrapan, por qué los libros
son más altos que anchos, por qué el amor
(solución de una ecuación irresoluble) finge
su existencia.
Sabemos que el firmamento es cavidad resonante
de mensajes que se perdieron, y de aquellos que nos llegan
el emisor ha muerto. Sabemos la contradicción
de guerra humanitaria, que gana
quien derrama más sangre y después escucha
(graffiti-concierto) a Bach en los escombros del patio,
yo mismo a veces creo haber defraudado tanto
que me entregaría al cuerpo de cualquiera,
a lo que es pura ruina y carencia
y como el agua oscurece.
Me muero por piratear esta noche
los 50 gigabytes de tus pezones,
y qué más da Punk No Dead que Opus Dei Forever
si te imaginas que al final el cielo fuera sólo un anuncio
de papel Albal nos tararea Sr. Chinarro
en la ranura de tu sexo. Hay una aparente paradoja
en todo esto: envasado al vacío nos vendemos tiempo.

Agustín Fernández Mallo (La Coruña, 1967) ha publicado los libros de poemas Carne de pixel y Joan Fontaine Odisea -al que pertenece este poema- (La Poesía, señor hidalgo.2005) y los libros yo siempre regreso a los pezones y al punto 7 del Tractatus (2001), Creta Lateral Travelling, Nocilla Dream (Candaya, 2006 ) que ha sido considerada en algunos medios la mejor novela de 2006 y Nocilla Experience (Alfaguara, 2008). Es muy probablemente el mejor escritor joven español, de menos el mejor poeta.

Cuatro poetas oaxaqueños

2009-07-14T00:30:00.003-05:00

Aprovechando la garve ausencia en el blog de estos días dejamos para ustedes un muy agradecida y buena colaboración de los compañeros de la Revista Salamandra de Oaxaca. Leí estos textos con mucho gusto. Espero sea igual para ustedes.

Amor es cosa de penas

…jazmines en los labios, madrigales;
cual naciente poema llegas, Niño,
haciendo al alma y corazón un guiño;
te postras en rincones entrañables.

Cambïas las costumbres matinales,
el pensamiento se le debe al niño,
quien no sabe ni de sayón ni armiño,
por dedicarse a cantar dulces males.

Difícil de volar no es el vuelo,
tampoco desplegar las alas nuevas;
sino aterrizar en firme süelo:

es el amor precoz profundo duelo;
que en hermoso nacer da aliento y levas,
y en su müerte da pena y desvelo.

Indira Villanueva (1982)

Porque nació la muerte?

De arena nos formamos
y nos formamos de Amor
en los dedos del dios que no nació,
del dios que existe
y apareció en lo alto
donde los torbellinos de cenizas
no existen
en lo alto donde el universo
no es cielo
la noche canta;
y nos formamos de amor

La noche y las plegarias
despegan segmentos del alma
alma disuelta en ecos de llanto,
la muerte nace en el pico del aire
cuando las palabras agonizan
y los pétalos de la luna caen

Nace la muerte en el sonido, en los labios
Y su pretexto es querer vivir.

Sonia Prudente López (1988)

***

Se desprende el pasado
como una huella temblorosa,
una presencia que es
apenas percibida
por las épocas.
_Rastros de la luz
que ondean en la niebla_.
El tiempo que se agita
se contempla,
Se desplaza:
Lo que hoy es,
observando su entropía.

Guillermo García (1984)

El puente

Me detengo a mitad del puente frágil y colgante.
Unas personas van, otras vienen acompañadas de su sombra
Cansada, inmortal, estresada como una locomotora de carne
Navegando hacia los confines de la tierra.

El sonido monótono de los autos hace retumbar mis oídos.
Solo quiero un respiro limpio, una gota de lluvia fina y fresca
Solo quiero no ver al niño indigente, al anciano dilapidado,
A la juventud envilecida, a las almas desgastadas, al hombre necesitado.

Me detengo a la mitad del puente cuando es primavera
Y la lluvia viene, y las flores nacen, pero todo es de plástico
Me detengo a la mitad del puente artificial y elástico.

Sería sano cuestionarse antes de lanzarse al vacío de los sueños,
¿Seguir el camino de promesas y de espinas?
O ¿brincar el charco de agua salada y sucia?
Sería bueno preguntarse
Cada que oscurece, de mis pasos perdidos, de mis manos
Deteniendo un puñal, de mis ojos gritando de frío.

No quiero ser autómata enajenado en el paraíso,
Traspasado, vendido, humillado sin reparar,
Explotado y mutilado sin cesar;
Donde se habite un desierto multiplicado de desigualdad

No quiero que sigan estos infortunios.
No quiero que el humano perezca en el intento,
Más que siga su natural crecimiento
Sin exclusión, sin crueldad del prójimo perverso.

Por eso cada mañana levanto mi mano
Continúo la lucha de la tierra prometida,
De la fraternidad que nos han robado, que está perdida
Y que se esconde en la esperanza del humano.

Y mis pasos se aceleran, mi corazón grita de hambre
De sed, de soledad, de frío
En las tinieblas del pasado, en las penumbras del abismo
Que derrama agua y aceite con olor de podrido

Están en las ventanas miles de caras de niños
Con banderas verdes y con perfume de rocío
Están en las calles los hombres que construyen veredas,
Están las mujeres
Que forjan senderos, que viven, sienten, se enamoran
Lloran, se arrepienten.
Está la madre, está el padre; está la luna, está el sol.

Yo sigo en el puente incierto.
A lo lejos entonan al unísono una canción humana
Que asoma lentamente su cara fragmentada
Con notas fuertes de dolor y angustia
Con partituras de esperanza y candescencia
Brindando infinitos espectáculos de pasión desgarrada

Por un segundo más, me detengo a la mitad del puente frágil y colgante.
Debajo de mí empieza a correr un río que se lleva las cenizas,
Las mentiras, la traición, el egoísmo.
Y empieza la marea, el terremoto, las tormentas
Todos corren en todos sentidos, brincan en el nuevo mundo.

Después de un milenio que estuve dormida,
En esta tarde me voy y vengo.
Con una sonrisa de uva avanzo hacia la casa que no es mía,
Dejando huellas en el tiempo, en el infierno,
En el presente, en el silencio fugaz y,
En el siempre acre del puente colgante y eterno.

Alicia Alcayaga B.(1985)

Guillermo C. Aquino/Poemas

2009-07-03T01:42:00.003-05:00

IV

Prefiero morir arrollado
A nunca volver a escuchar tu voz,
Desintegrarme por completo
Antes que me digas adiós.

Todo es pronto,
Nada se acerca,
Los cantos de las aves sin ojos
Ya no se escuchan por este callejón.

Los perros se han quedado mudos,
Los gatos ya no vagan,
Los gallos han afinado su voz,
Todos ahora somos extraños.
Todos extrañamos tu amor.

Porqué no te miro
Cuando estas conmigo,
¿acaso ahora yo mismo
Soy el olvido?

Puedo hablar el idioma
De los animales,
Y decirte de cualquier forma:
.....Te amo
.....Te imploro
.....Te adoro

Esperemos otro octubre
Otro noviembre
Amarnos siempre
En la vida-muerte.

Deseo.

Diosa del deseo-deseada,
Ocúltame entre tus pechos y cúbreme con tus manos.
No me dejes ir,
Aquí en tu mundo de amor todo es seguro,
Juguemos, sin distorsión de nuestros sexos.
Imploro, tu cuerpo, alma, mente
Toda tú.

XIII

Me consumo como un tabaco,
Arde mi alma,
Mi vida se esfuma serpenteando
Por toda la cocina.

Me encendiste el corazón,
Me probaste los huesos,
Te acabaste segundo a segundo
El amor que yo tenía.

Ahora que me has acabado
Me tiras y me pisas,
Dejándome olvidado
En la calle donde nos enamoramos.

¿Por qué nunca me volví tu vicio?

Poesía para…

Poesía para enamorarte,
Para entrar a ti como
un rayo de luz,
Iluminando tus senos.

Poesía para devorarte,
Para resbalar por tu espalda
Buscando un camino,
Buscando tus pies.

Poesía para serte sincero,
Para jugar con tus piernas
Y sentir el calor de tu vientre
En mis labios tristes.

Poesía para olvidarte,
Para mecerme en tu sexo
Y renacer siendo olvidado
Por tu cuerpo.

Poesía para reír
Para llorar
Amar........Matar

........Luchar

Para
...(no)
Olvidarte.

Por Guillermo C. Aquino (Juchitán de Zaragoza, Oaxaca). Tiene 22 años.

Geovani Padilla Hernández/Tres poemas

2009-06-27T00:29:00.003-05:00

Todos, menos uno

Al que no recibe ni

un poco de amor

Todos reciben;
El buen amante recibe
la mentira de su otra mitad
y se convierte en el más feliz,
El niño malo recibe
un obsequio de navidad
y se convierte en el más feliz;
El inocente recibe
el perdón de la autoridad
y se convierte en el más feliz,
El pobre recibe
la mediocridad en la caridad
y se convierte en el más feliz;
El bailarín recibe
el aplauso de la vanidad
y se convierte en el más feliz,
El escritor recibe
un laurel por su corta calidad y larga amistad
y se convierte en el más feliz;
El que no recibe es sin duda el más feliz
porque su condición está en dar, no en recibir...

                                                                    
                                                                    
                                                                     
                                             
Locura
             A Layo Oviedo

Varios cuerdos
quieren abrirle 
sin analgesia
la sesera cuando
en su interior detectan
un trastorno
que cada que lo alimenta
también lo infecta
su imaginación
lo miran con resignación
extraño es encontrar
en el mundo 
otro caso similar
entonces ignorantes
se apartan
con miedo al contagio
menos el ausente
quien
toma un cigarrillo
lo enciende
se lo fuma todo
pero
no sabe fumar
aprende
inmediatamente
porque
nada le impide
hacerlo
entiende la conciencia
en una reminiscencia
vuela al caminar
entre vidas cotidianas
muerde a la ternura
para no olvidarla 
manosea al viento
con más cuidado
para no volver
a quebrarlo
contiene el aliento
en un frasco medio vacío
que abre cada que pierde
por distraído el camino
mira atrás
cuando quiere
mantenerse en forma
descansa un momento
para mirar al cielo
lugar donde pocos miran
pero muchos van
la ironía lo mata
con un estilete falso
como la verdad
que inunda los bolsillos
de casualidad
en estos días
la felicidad se encuentra
con centavos
de otro desgraciado
él no se preocupa
alcanza el cielo 
al estirar sus dedos
es fácil cuando 
la facilidad le enseña
el modo correcto
considera en desacato
a la suciedad
que lo condena
a morir solo
tanto al leproso
pero no le importa
porque sabe 
que la locura 
se descubre dentro
no se piensa afuera
porque es posible
que las bestias escapen
es preferible inventarse
en el espacio
para que floten
al igual que la razón
para terminar
con un final
poco sensacional
al pobre 
los sesos le absorben
con un popote
por no querer estar
más en la realidad
que los condena a vivir
con el único propósito de morir



Cáncer
           A nadie

Eres una personita desagradable
nadie te quiere
ni siquiera tu ángel guadián
quien la semana pasada 
renunció para no cuidarte
prefieres revolcarte 
a mediodía
con tu sobrina
por no perder la costumbre
quieres ser un lisiado
para pasar desapercibido
de las miradas lascerantes
cuentas con pocos amigos
sin contar con el que mantienes
prácticas homosexuales
los viernes antes de dormir
no te interesa lamer la ternura
por recibir poco más que nada
amas lo que no tienes
nunca recibes la sonrisa
cuando el amor se detiene frente a ti 
cada vez que sales a la calle
tu corazón viste con lacras
pero tu suerte está por cambiar
mañana recibirás un balazo
morirás porque para ti
a los finales felices
les falta imaginación
pereceras en el estruendo
al tercer día resucitarás
siendo lo que eres
un tipo parcial
estarás sentado 
a la izquierda de tu madre 
porque no te viene en gana
sentarte cerca de tu padre
condenarás a la estupidez
provocarás la histeria
en un cerrar de párpados
escupirás al mediocre
lo harás por diversión
serás el dios de ti mismo
todo esto dice tu horóscopo
pero como no crees
en tonterías
sólo serás cáncer 
en la sangre
que mata cuando muerde
serás la muerte de ti mismo

Resumiendo…

A la Soberbia

Geovani Padilla Hernández (Guerrero, México, 1989) Escritor ninguneado y actor frustrado. Nació antes de tiempo y eso (según los especialistas) pudo haber afectado sus facultades mentales. Dicho de otra manera (según el autor), al igual que sus amigos, él mira al mundo de una perspectiva diferente a los demás. Inició sus estudios en una institución especial, para niños lisiados, (1993-1995) donde fue premiado con doble estrella plateada en la frente por haber terminado un carrito de cartón en un tiempo récord. A su temprana edad, mostró una gran voracidad por el arte y una tremenda aberración por la estupidez. En la primaria (1995-2001) aprendió instintivamente a escribir jeroglíficos, pues sus instructores no podían descifrar lo que en ellos el autor intentaba decir. Ya en la secundaria (2001-2004) comprendió que nunca llegaría a ser popular por considerarse antisocial. Sostuvo y defendió herejías, lo que le impidió ser parte de algún grupo religioso. Aunque estuvo en dos retiros espirituales, Geovani, se retiró de éstos tras sufrir un sedentarismo abstracto. Ingresó al mundo de la informática con un curso de dos años (2001-2003). Finalmente, después de aprender lo básico y olvidar lo demás, se tituló como técnico programador analista de sistemas. Aunque haya olvidado la mitad de lo que aprendí, asegura, fue una gran aventura. Estudió durante dos años y cuatro meses (2005-2007) un curso completo de inglés en el CEPE (Centro de Enseñanza Para Extranjeros) siendo que él quería estudiar pintura, fotografía o escultura, más fue rechazado de éstas por no tener la edad suficiente. Es egresado del Colegio de Bachilleres (2004-2007) donde obtuvo un diploma por su excelente participación en el área cultural y social. Cabe destacar su intervención actoral en festivales de fama internacional como Las Jornadas Alarconianas; además de pisar importantes escenarios, entre ellos El Museo de Arte Virreinal (Taxco de Alarcón, Gro.), CADAC (Taxco de Alarcón, Gro.) y El Museo de la Bandera (Iguala, Gro.). Sus más recientes apariciones -y las únicas- : La Verdad Sospechosa (Juan Ruíz de Alarcón), Diálogos de la Clase Medium (Héctor Azar), Bodas de Sangre (Federico García Lorca) y algunas Pastorelas (¿?), han sido laureadas por decenas de espectadores. Sus estudios se vieron truncados durante dos años, consecutivamente (2007-2009), por su incapacidad social de relacionarse con personas de influencias oportunas. Hoy en día no ha publicado todavía algún libro, pues cree que "No es tiempo para hacerlo, porque me encuentro en plena acción de creación". Vive intensamente una relación estrecha al lado de amigos entrañables, libros enfermizos, letras rabiosas, música clásico y arte dañino; su vida misma. Actualmente estudia en una universidad de nombre desconocido y es corresponsal raro de la Revista Digital Blanco Pop y de El Sitio literario, Palabras Malditas; incursionándolo así a su idílica experiencia con el mundo exterior. Fuente de información: Uno mismo.

Carlos Vicente Castro/Dos poemas

2009-06-11T00:05:00.003-05:00

La oficina es un caballo blanco como el día

¿Estamos solos en medio del blanco desierto? Paredes, escritorios,
clips, camisas de fuerza, así
un vómito monotono.
La oficina
cabalga a trote como un teclado, un caballo blanco de redoblado paso
interminable. ¿Estamos
ensillados en el día que come piedras
y pienso?

Hasta el aire está acondicionado.

Un algo kitsch

No me contestes demasiado pronto, queridísima Frika: un diamante en bruto,
díganlo si no los africanos en las minas,
es lo mismo que un trozo de carbón (lo que cueste es asunto de Wall Street).
Los siglos y siglos en el congelador de la tierra nos los entregan relucientes,
brillantes como los cerebros de algunos genios de la
zoología, como algunos sabelotodo con quienes nos encontramos a un paso
de hormiga,
en la fila de la caja rápida.
He ahí la brillantez con que los diamantes en bruto se nos presentan, como
un botones mal vestido detrás de nuestra propina.
Yo prefiero guardar distancia, agrandar mi campo de energía oscura, densa como
el vacío.
A mí me gustaría que los diamantes pudieran derretirse, y por qué no, beberse.
Sería un gran negocio.
Algunos no hemos pulido el estilo, andamos brutalmente desgarbados,
las palabras se nos embotan de la boca, y si los diamantes bebidos
nos aportan un algo kitsch, pues quién se negaría.
Claro que tendrían que ser digestivos, en eso la brillantez de nuestros
científicos hace milagros —aunque no precisamente cuando nos referimos al
estilo.
Ya ves, se me va el tiempo en explicarte que soy un bruto para entender
cuando me hablas de diamantes.

Carlos Vicente Castro (Guadalajara, 1975) es autor de los libros de poemas Raíces temporales (Paraíso Perdido, 2000) y Carcoma (Paraíso Perdido-Écrit des Forges, 2006). Poemas suyos están incluidos en las antologías Anuario de poesía mexicana 2004 (FCE, 2005) y Un orbe más ancho. 40 poetas jóvenes (1971-1983) (UNAM, 2005). Fue becario del Fonca en la categoría Jóvenes Creadores, en el área de poesía, en el periodo 2006-2007.

Estos poemas aparecieron en el número 18 de Punto en Línea.

Héctor Herrera/Tres poemas

2009-06-03T00:28:00.002-05:00

El único lugar abierto

Vagaba en madrugadas,
todas ellas desveladas
sin encontrar lo que busco...
un amor entre dos piedras
y un barranco embravecido.

Y bajo el viento congelante de diciembre,
bajo el sol abrasador de primavera
vine a encontrarte...
eras el único lugar abierto
donde guarecer mis ansias,
donde descargar mis besos,
donde sujetar el alma.

El templo eres, la guarida de mi amor templado
que con sus brazos abiertos
una tarde en mi deseo
me dijo: "-Ven, cíñete a mí..."

El único lugar abierto,
el único campo fértil
que tu grandiosa humanidad
deshierba en sopor e hipoalergenia.
Donde la soledad descansa
de la tanta compañía que me hizo
y las palabras, que huecas,
se rompen en piedras de verdad y valentía.

De tantos lugares, de tantas puertas que golpeé,
en días hábiles o inhábiles
tú siempre eres el único lugar abierto.

La vuelta al mundo
---
"... ¿Qué había traído de su viaje?. Nada, se dirá. Nada, enhorabuena,
A no ser una linda mujer, que, por inverosímil que parezca le hizo
el más feliz de todos los hombres.
Y en verdad, ¿No se daría por menos que eso la vuelta al mundo?."
JULIO VERNE / LA VUELTA AL MUNDO EN 80 DÍAS.
---
Ni por el mundo andaría
solo sin tu amor, mujer de liviandad lozana.
Ni por el mundo andaría
Rondando paisajes estrafalarios,
Sollozando en la atmósfera como quimera sideral.

Sólo pensé que, simplemente,
La vuelta al mundo pudiera equivaler a un ramo de rosas
O un puñado de letras y palabras que en tu honor
He esparcido por el orbe como las cenizas de mi alma ida.
Ahora veo que solo te ha dado preocupación mi huída,
Pero, de cierto te digo, que ni por el mundo andaría
Si no fuera porque el tesoro en mi viaje eres tú.

Imaginé solamente que
La vuelta al mundo pudiera darnos una idea
De cuán distantes estemos, siempre, siempre dama mía,
Tendremos una ruta de regreso hacia el otro,
Como cuando te traje a mi tierra y echaste raíces
Y esperaste y volví, como cuando no me esperabas y llegué.

¡Oh, cuánto te amaba antes de conocerte!
¡Oh, cuánto te amo y no quiero perderte!

Ni la vuelta al mundo sería remanso
Si no fuera por tu amor, latente sin descanso.

Jardín prohibido

En tu jardín prohibido miré las rosas
E imaginé tu corazón latiendo a mil por hora...
Qué sería de mi encierro autócrata e insensible
Sin alguna cosa simple para admirar
Mientras la vida pasa y me siento solo
Podando corpúsculos de tu piel que cae muerta
Avergonzada de pertenecerte todavía;
Desbocado en el afán me di a tu fuerte
Intención de germinarme de flores y volverme
El árbol de tus buenas intenciones.

"-No, yo no pienso hacerlo..." pero caí a tu vera
Y en tu jardín prohibido me quedé absorto...
No pasa un día en que piense que ha sido un paso
Perdido en mi noción del error o el acierto,
Solo eché raíces que no se arrancarán jamás
Por más que crea que soy cedro de 400 años
Por más que creas que igual puedes arrancarme como cieno.
De todos modos, gracias a mí habrá más flora en tu vida,
Más fauna enferma de amor parásito que corroerá
A cada instante tu alma insegura y, por siempre, solitaria.

Héctor Herrera (Torreón, Coahuila; 1981). Poeta. Ha realizado lecturas públicas y privadas de poesía propia como de diversos autores en cafés y eventos. Ha hecho aparecer su poesía en exposiciones conjuntas con reconocidos fotógrafos y pintores emergentes de su ciudad en eventos culturales y universitarios, además de que ha sido publicada una poesía suya en el libro "Antología de un Encuentro" (Martha Elizabeth Tovar; Editorial Lulu), y el fragmento de otra en el periódico EXCELSIOR. Actualmente escribe obra nueva en su temporada de poesía 2009 y realiza preparativos para celebrar 15 años como escritor, además de reescribir obra anterior y compilar sus escritos para alguna probable publicación posterior.

¡Felicidades!

2009-05-31T14:57:00.002-05:00

Este blog le manda un enorme abrazo a Yaxkin Melchy por haber ganado
el Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 2009.

¡Mil felicidades, Yaxkin!

Aurelio Meza/Dos poemas

2009-05-30T09:50:00.003-05:00

19:35 Metro Taxqueña

“…descubrí que nunca viajo solo: fechas, mascotas, personas, incluso aunque no quiera va todo conmigo, incluso cuando pienso lo contrario, discúlpenme por favor, todo este tiempo creí que se trataba sólo de mí pero no es cierto, ustedes saben que no es cierto, desde ahora todo cambiará, por favor no se vayan sin mí, ya casi llego a la esquina, pobre esquina cualquiera que sólo yo creo importante, significa tanto aunque en verdad no significa nada, nunca sabrá el daño que me ha hecho, discúlpenme, en cualquier momento estaré ahí, no se vayan…”

19:35 Colonia Agrícola Oriental

Para Alvin Valdés

“…por fin me podrás demostrar si, como dices, otro sol se oculta desde la ventana en tu cuarto pero no, me da la impresión de haber estado aquí antes, en un sueño quizá, el póster en la pared, el colchón en el piso, los pliegues de la sábanas, hasta la inclinación de la luz son el póster y el colchón y los pliegues y la luz de mi sueño —alguien que ve la fotografía de un extraño a quien luego encuentra en la calle sabrá tal vez lo que siento— tú finges estar distraída y me dices que cualquier cosa que en este momento esté pensando, ya fue concebida por el primer hombre sobre la tierra, que la última persona poseerá los todas secretos de las civilizaciones del mundo, de una forma u otra
¿hasta qué lugar o época podríamos llegar si observáramos el sol desde tu ventana? pero ahora que estoy aquí no me interesa resolver ese misterio: al fin estoy en la intimidad de tu cuarto de soles moribundos, y no dejaré ir mi oportunidad sólo por un sueño que tuve en el delirio de tu ausencia…”

Aurelio Meza (Ciudad de México, 1985). Licenciado en Letras Inglesas por la UNAM. Ha participado en los congresos de estudiantes de literatura (CONELL, ENELL) desde 2005 a la fecha. Ha publicado en las revistas La cabeza del moro, Trivium, Literal, Punto en Línea y en la antología Divino Tesoro (libros de la Meseta, 2008). Es autor del libro Sakura (Red de los Poetas Salvajes, 2008), qu se puede descargar aquí a ladito. Actualmente trabaja en la traducción del poema "Sir gawain y el villano de Carlisle". Estos fueron tomados del Sitio la Casa de Yaxkin.

Nicole Delgado/Un poema

2009-05-26T23:45:00.001-05:00

destinatarios múltiples o poema para luis

eva, quisiera poder regalarte todos los pájaros míticos de la alegría todos los colores
últimamente el mundo es un asunto triste de puertas que se cierran
no sé si salir al parque o cambiarme de ciudad
pero la última vez que llegué al mar ni siquiera el agua pudo conmigo
ahora, que esta primavera marchita termina por descomponerse
necesito caminar despacio y tendido
como si el hecho solamente de moverse fuera a cambiar de dirección los vientos
porque la muerte acecha por todas las ventanas estos días
su presencia llega demasiado cerca, como una ola que nos moja los pies

en la radio invitan a desconfiar de la gente
todo contacto tiene matiz de contagio pero la muerte está en otra partes
sospecho que es mentira que uno va haciéndose fuerte con el tiempo
xavi, los viajes tampoco hacen partir la soledad
yo me siento cada vez más vulnerable y menos preparada
luis, esta es la entrada a la que tuviste tanto miedo

hoy voy a salir desacompañada al parque
a ver si alguien dejó caer de su bolsillo un poco de optimismo
y yo me lo encuentro tirado en la grama
ya no tengo ganas de ir en verano a nueva york
ni siquiera le tengo ahora tanto deseo a los conciertos
aquí, en el DF, pasó algo
aún no podemos precisar qué quién cuándo dónde cómo por qué
estoy perdiendo la fe, andrés, yo sé que esa palabra está rota
pero tú sin embargo haces mandalas y laberintos en la pared de una casa
qué malo pensar que esto podría ser sólo el principio de la guerra
y que nos toca estar en este mundo para oler juntos y azorados
el horror de las hormigas

esta década ha sido una hecatombe
estamos destruidos
yo he querido creer en el amor, en la armonía
sé que es posible otro mundo cuando menos adentro de mi cama
marie, no podemos darnos por vencidas
tienen que haber más estrellas debajo de las piedras de los ríos
adentro de los caracoles
mac, ayúdame saltimbanqui por favor a cambiarlo todo que sola no sé
luis, invítame a dormir contigo en un país con maquinillas y moviolas
qué vamos a hacer de tanto periódico embustero
cuántos rincones de la ciudad puedo mostrarte todavía

karina, enseñáme a sonreír tanto como tú
que a mí a veces la vida me parece demasiado amarga
no tiene que ver con que hoy sea domingo
y se superpongan las músicas de todos los vecinos incluyendo la mía
de qué vale sintonizarse, chechen, con los oráculos
de qué vale, lalas, este hondo dolor que da politizarse
miriam, los círculos están descoloridos y apagados los hornos
marina, qué vamos a hacer con nuestros pies adoloridos
ximena, voy a esperarte para ir al centro a bolearnos los zapatos
en dónde quedó nuestro humor negro, yamilé
qué haremos con tanto libro seco en los armarios

fede, yo sí creo en el fuego que echan por la boca los dragones
sueño con cenotes sagrados porque nunca he visto uno
tengo una larga lista de pirámides por conocer en el desierto y en la selva
me gusta dar besos bajo la luz direccional de los museos
luis, vivamos juntos en un país sin nieve en una ciudad con menos escaleras
volvería a caminar de noche contigo otra vez

tengo la memoria llena de momentos explosivos y de calles vacías
este poema es para ti

hoy voy a ir a pasear a chapultepec como ese día
no puede ser que los pájaros míticos de la felicidad no existan

quiero sentarme sola a escribir poemas antibalas
voy a comprar helado de limón este domingo húmedo

ojalá no llueva

Por Nicole Delgado. Su libro más reciente es Violencias cotidianas (Literal, 2009).

Daniel Malpica/Un poema

2009-05-21T02:48:00.002-05:00

Una esfera se levanta

entre la mirada y el horizonte

Esta esfera

como prisma que proyecta

......desde los ángulos opacos

una tríada de planetas

se resuelve en un ciclo

......de contactos y silencios

He visto tus palabras en el abismo

tenues

como el pulso más discreto de un planeta

o la pestaña

balancín imperceptible

que cayó en borrasca la tarde

......en que dejamos de vernos

La humanidad nos fluye

......por el borde oculto de la mirada

donde los astros

......son distancia entre nosotros

De tu oído hasta mi boca

......hay millones de partículas

y mi voz

frenesí de galaxias

.......en esta frase:

-Te amo-

aunque las palabras

no muevan en el cosmos

Por Daniel Malpica (CIudad de México,1988). Poeta y narrador. Estudia Historia en la UNAM. Ha publicado en las revistas Literal y Punto en Línea, además del periódico El Fnanciero. Participo en la versiones 2006 y 2008 del Festival Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago. Es autor de la plaqueta Paréntesis (RDLPS, 2008), que pueden descargar aquí a lado.

F. J. Ingelberts/Dos poemas

2009-05-17T21:23:00.002-05:00

Sin título

Te he dicho un millón de veces que mientras tengamos pantalones cualquier servilleta sale sobrando

Garabateamos nombres, situaciones, ciudades

Desprotegidos vamos, metiendo las manos en los bolsillos, buscando recuerdos en la maraña de olvidos

Escupimos en la tierra, en el mar, en la arena, lo que tocamos se torna barro

Y moldeamos figuras grotescas, como tú, como yo

Todas mis palabras no son más que salitre marcando la aurora y el crepúsculo de mis discursos

Que no dicen nada, que no dicen

Nada es lo que te quedará de mí, cuando llegue a la ciudad el circo de mi vida

Acompañado del carnaval de mi muerte

Si recuperaras cada abrazo, cada cielo, cada vestigio de sed de ti

Si te rascaras la cabeza, porque las uñas son tus musas

Hemos despotricado contra todo y todo nos ha maldecido

Estamos a mano

Andamos a pie

Las huellas que dejamos no representan nada

Los caminos que tomamos ya fueron tragados por otros pasos

Otros ecos, otros ecos

Hicimos un pacto de sangre y saliva en una tarde de abril

En la plaza de armas o frente a la iglesia barroca o en mi cama

La distancia es el borrador de las promesas hechas a lápiz

Firmadas sin testigos

Si me costara perdonar sería pobre

Uno busca la felicidad en la sección amarilla

Vivimos al filo de la risa y el llanto

Hemos agonizado en bares, en ríos, en puentes desérticos

Hemos visto caer el telón de la noche eléctrica

Inundando tus pupilas de estrellas

Nos hemos ahorcado con el cordón umbilical del teléfono o la computadora

Nos hemos desnudado con rayos x

Pataleamos como caballos broncos golpeando a quien quiera darnos un abrazo por la espalda

Tengo más arrugada la frente que mis camisas sin planchar

He perdido el olfato de tanto buscarte

Y no es que no te haya encontrado sino que te saco la vuelta

Los caminos están hastiados de nosotros y se han tomado el día libre

Haremos un picnic de besos

Con caricias te daré una paliza

Nos reiremos en clave Morse

Firmaremos nuestra sentencia de vida

Alguna vez pensamos que no volveríamos a beber de la misma fuente

Y que los tractores se apoderarían de las autopistas

Estábamos equivocados

El amor anda en la cuerda floja, el sexo o la retirada penden del hilo que se ha tragado el Minotauro

Alguna vez dijiste que el Sol perseguía a la Luna para hacerle el amor, como Zeus a Europa pensé yo, como yo a ti

Te he dicho un montón de veces que para qué quieres una sombrilla si tienes paraguas

Pero no escuchas porque siempre tienes los oídos husmeando en cualquier otra voz.

(Bruselas, 2008)

Cuántas cuentas

¿Cuántos cuentos has contado?

Ya no cuentes cuentos, cuentacuentos,

tómame en cuenta,

no hagas de cuenta que no cuento.

Cuenta conmigo,

has cuentas,

cuenta las cuentas,

cuéntame con cuentagotas,

date cuenta que no soy puro cuento.

Leuven, 2009

F. J. Ingelberts (Piedras Negras, Coahuila, 1986), estudió la licenciatura en Letras Españolas de la UAC y ahora estudia el Máster en Estudios Ibéricos e Iberoamericanos en la Universidad Católica de Lovaina (KUL).

Felipe Lanz/Dos poemas

2009-05-12T22:53:00.001-05:00

Rafón abogado

...en realidad no,
pero el árbol
que chilla en mi ventana
es indigestión de mi panza;
en realidad no,
pero el árbol
que chilla en mi panza
es indigestión de mi ventana;
en realidad no,
pero el árbol
que chilla en mi panza
es en realidad mi panza;
y todos los armadillos que bailan tap son homosexuales.
Si baila y no es gay,
entonces no es armadillo;
en realidad no, pero.

Ballena de madera

Va llena de madera
vacía de poesía
varía en agua fría
va rón borracho
va cuna en juventud
va por la senectud
vanidosa artificial
va nidosa natural
vate herido
va te he herido
va lija puliendo
valija pesada
va y vén en melodía
bazofia cultísima
va Sofía bruta
va allada secreta
pues no me sale, pero ahí sigue, ahí la lleva, ahí va.
Vano ha sido
va no ha sido.

Por Felipe Lanz (San Diego, 1987). Estudia Letras Hispánicas en la UNAM.

Iván Ortega López/Cuatro poemas

2009-05-05T17:58:00.002-05:00

Naïve

dibujo con crayolas:
ella come polvorones
y me pone un post it
entre las cejas
que dice
las flores son
regalos que se
abren solitos
como las grietas
de los polvorones

dibujo con crayolas:
yo quería ser
un papalote
atado a los
hilitos sueltos
de tu suéter

dibujo con crayolas:
las arañas patonas son cometas
las arañas patonas son
pelusas que se mueven
sin el viento

sutra:
mi cabeza es un circulo
trazado en la arena de la playa

Iván Ortega-López (CIudad de México, 1990). Poemas suyos aparecen Divino Tesoro y e en Paraiso en Llamas.

Roberto Cruz Arzábal/Tres poemas

2009-04-30T08:22:00.006-05:00

Contraterapia

no depender del sol para atraer la brisa
no ceder al carcinoma amado, llamarlo a voces/ nombrar los bordes del dolor como se llama a la mesa al huésped distinguido/
al compañero de las noches frente al televisor con aburridos programas de revista
como esperando los felices minutos de la erección espontánea
asirse al clavo ardiendo
.......................................sentir su piel tersa
.......................................tensarse hasta la luz
hasta la incandescencia silenciosa

El luchador

En tu rostro la masa busca su identidad herrumbrosa
el rostro que dé forma a lo visible
el aullido calcinado que acompañe
la suma de los riffs que hieren la bocina
..................... /una bocina/ (-.-)
cualquiera
la que sea que se encuentre en las orillas
de los bares
las que anuncian y cantan y ensalivan
el ardor de los cuerpos en el baile
los beats repetitivos, las falsas baterías, los acordes programados

que congregue la soledad
de los baños
el húmedo calor del mingitorio
el sonido dulce de la micción que cadenciosa moja
los zapatos/ la animosa grieta que
profunda se ofrece al fondo de las olas
...............» el mar es un sol enrarecido
...............una costumbre escandalosa
...............un aliento de peces
...............una caligrafía ensayada en el subsuelo «

Luz II

El cuarto iluminado,
desde su ventanal oblicuo
donde la luz que brilla
rompe la transparencia raptada por el vidrio
y la marcha grasienta de las huellas digitales,
el cuarto blanco iluminado

—donde las sombras son ausencia de todos los espacios

recorrido por la vista de
izquierda al centro
hacia abajo
en la esquina donde los adornos permanecen olvidados
como si de retóricas vacías se tratara
a la derecha el vaho
el espacio en blanco sobre el lienzo blanco que no es más espacio puro sino materia dispuesta para los trazos de la invisible línea de Rothko

—el prestigioso blanco elaborado por la vista

Roberto Cruz Arzabal (México, 1982). Poeta y crítico literario. Licenciado en letras hispánicas por la UNAM, cursa la maestría en Letras en la misma universidad. Primer lugar del concurso de la Revista Punto de Partida, 2007. Ha publicado en revistas como Viento en Vela, Arca y Periódico de Poesía; ha sido incluido en diversas antologías. Habita, aunque no con frecuencia, "La casa del Cíclope" [www.alamoenllamas.blogspot.com]

Eliud Delgado/Dos poemas

2009-04-28T02:55:00.003-05:00

Huracán

I think you’re crazy, may be
I think you’re crazy, may be…

Motion Picture Soundtrack- Radiohead

Sólo su respiración y nada más:
no hay sonido más propio
mientras su mente se atormenta
con nubes de color casi ajeno:
inhala, exhala: el silbido del ojo
de un huracán categoría cinco:
falsa calma, pausa medular
en la furia húmeda entre párpados
precipitada: de maquillaje la marea
negra es en sus mejillas anegadora
cuando continúa la tempestad:
destructiva en su garganta vibra
la certeza del trueno, los dientes
aprieta para contenerla: en sus ojos
relampaguea una revancha
contra un sólo hombre:

él, que le ofreció perlas de lluvia
traídas de países desérticos:
en algunas escribió de canciones
insulsas la letra, en una más los alfabetos
amontonó cuantos hay para el Universo
en una canica colocar bajo su escalera,
en otras proyectó películas: una biográfica
donde su poeta favorita al final se suicida,
y una quimérica de la vida que compartirían:
él, que perla a perla fue a las sirenas
despertando sin saber que le cantaban
a ella la locura: él, jurando comprenderla
y poder a sus venenos dar cordura,
calentó las aguas, agitó los vientos:
en vez de soledad le dio más perlas:
más nubes, más lluvia, más viento,
que cuando en restaurantes polvorientos
sólo restan ostras vacías ya no es brisa
recíproca, sino vendaval que alimenta
la tormenta donde ella se ahoga.

Coffe & TV

Cf. Blur (Albarn, Coxon, et al), 13, 1999.

Dime que tú también has visto mucha tele,
que igual que yo sientes que te estas quedando ciega
y que tus neuronas están virtualmente muertas.

Dime que tú tampoco quieres enfrentar los abismos,
que prefieres pasar un domingo viendo tele
y llevarme mi taza de café a la cama

mientras abandonamos nuestras mentes
a la suerte de los rayos catódicos.

Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984) es miembro del colectivo poético Devrayativa. Durante 2006 se desempeñó como traductor y periodista del periódico Excélsior. Actualmente cursa la Licenciatura en Letras Modernas Inglesas en la Facultad de Filosofía y Letras, donde ha sido publicado en Metate. Poemas suyos aparecen en Paraiso en llamas (Literal, 2008). Estos poemas aparecieron en Punto en Línea no. 6. Y disculpa, Eliud, que no respetara el formato de "Huracán"; era muy complicado.

Juan Carlos Cabrera Pons/Dos poemas

2009-04-24T03:39:00.005-05:00

La gaviota

(Rådhuspladsen)

Como una cabra alada la gaviota desentierra Copenhague
hunde el cuello entre sus brazos de ceniza
se relíe
y todo si no es blanco lo devora.
¿La has visto al amanecer?
¿mareada? ¿la gaviota?
¿mareada desde el alba
en su labor insólita de oleaje?
la corteza del pan no la perdona
y las manchas soñolientas de tu rostro
bajo sus viejas alas blancas las esconde.
Mareada dando vueltas como ciega
—más que ciega la gaviota
todo lo que no es blanco lo devora
y todo si no es blanco contradice.

Y Copenhague
la blanca
la blanca blanquísima Copenhague
el colmo de la nieve
desde una interior fuente se descubre
rompiendo los cimientos del planeta
elevándose en el aire
jalada en las alturas por gaviotas.
Desnuda se relíe
bosteza y se levanta.
El sol de molestarla se enrojece
y toda blanca de boda es Copenhague.

Entonces lo sabíamos
no se puede extrañar en Copenhague
no

ni morirse
que la ausencia que se cae como una roca
sobre sus viejas torres blancas se estremece
y el tiempo que se baila en tus arrugas lo devora
y todo si no es suyo contradice
y no
no se puede morir.
—¿La has visto? ¿la muerte?
¿desnuda como un muerto
en su labor insólita de río?
Es una encrucijada como ausente
y no
no se puede morir.

Toda blanca de boda es Copenhague
y todos expectantes blanquecinos
no despiertan al discurso pajaresco de la muerte
ni a las plumas de aquel pájaro inefable.

Johanna

Recordar cuando sólo me mirabas
antes
aún antes de tu ombligo.

Enramada entre tus dedos
con tus manos tan temblando de temblores
y tus ojos tan temiendo de temor
mucho antes del contacto con tu ombligo
cuando sólo me llamabas
con tu voz incomprensible acariciando
mi nombre impronunciable
aún antes del primer contacto
recordarlo todo
desde el instante de mis manos en tu ombligo
hasta volverte a preguntar si ya eras mía
hasta el último temblor de ti
es tan sólo un recuerdo
girasol.

Y recordar cuando sólo
me mirabas
es tan sólo un recuerdo.

Juan Carlos Cabrera Pons (Sán Cristobal de las Casas, 1986). Ha realizado estudios en San Cristóbal de las Casas, así como en Tuxtla Gutiérrez y en Fredericia, Dinamarca. Ha asistido a diversos talleres de creación literaria y realizado lecturas de su obra en Chiapas y la Ciudad de México, donde radica desde hace tres años. Obtuvo el Premio de Poesía Mérida 2008 por su poemario 4 piezas danesas. Actualmente cursa la licenciatura en Literatura y Ciencias del Lenguaje en la Universidad del Claustro de Sor Juana. Aquí su blog.

Estos poemas aparecieron en Punto de Partida, no. 149. Si pueden revisen el número completo; contiene un muy buen dossier de poesía joven chiapaneca hecho por el buen Balam Rodrigo. Y de paso busquen libros de Balam, es muy bueno.

Santiago Márquez/La creación

2009-04-18T19:07:00.004-05:00

La creación

*fragmento

Jehodeo ató a una lechuza con las patas en el pico de otra, las patas de esta segunda en el pico de la primera. La conmoción de los bichos, condenados a estar juntos, hermanos y enemigos, amigos y desconocidos, fue el único actor efectivo que dio lugar al primer existente. Contento con su hallazgo, siguió atando lechuzas pico con patas y patas con pico. Cada vez que nace algo en algún mundo, está Jehodeo, atrás de su espejo, la puerta de la existencia, atando lechuzas.

A los veinte años Corvo se exilió en un cerro de unos cincuenta metros de altura. Estaba obligado por la historia a inventar una disciplina en base a la cópula entre la danza y la semiótica. Miró al sol al ojo, le explico, de él recibía sus propias y personalísimas opiniones. El sol habló con una voz musical, en once compases, aproximadamente.

-Quedate ahí hasta los treinta y tres, está buenísima la montaña.

Corvo sacudió su cabellera al sonido de unos acordes como tónica, novena bemol y tercera menor, en tuba y una octava más arriba en violín, también arpegiados, se pegó en el pecho como percusión para esa música de esferas resbaladizas, poniendo cara de león alado, y se sentó en una piedra, a esperar trece años. No fue en vano, una cucaracha le reveló. Era inmortal, esto mientras esperaba. Habiéndose enterado de esto, no tenía mucho sentido el haber estado trece añitos en un cerro, solo porque el sol dijo “montaña”, pero había ido con una… Misión, entonces esperó a inventar la danza semiótica para abandonar la montaña.

Cuando descubrió la danza semiótica, fue un milagro, Corvo en ese instante cumplió treinta y tres años. Y rodó montaña abajo empujado por un cascarudo de ilusión, en realidad el primo de su cucaracha profética, lo empujaba y Corvo rodaba por la cuesta, porque había engordado mucho en el cerro, tanto, sus orejas habían subido de lugar y parecía un oso. Cuando Corvo hubo quedado a la bartola, cuando el cascarudo se fue, apuradísimo a lo alto, para hacerse una tirada de tarot egipcio con su prima, rodando… rodando Corvo recorrió gran parte del camino, hasta golpear a su profesor de Estética y Semiótica de la imagen en una universidad ya distante en su memoria. Fue como una bola pegándole a un único bolo, pero con sangre e insultos. El profesor le dijo padre de los piojos a Corvo, mientras lo golpeaba con un paraguas agujereado, cuya tela estaba estampada con nombres de famosos exegetas. En ese momento Corvo comenzó lo quedamos en llamar la Primera Danza Ritual.

Primera danza ritual, invención de la danza semiótica, gestos:

*abrir y cerrar un libro (representa los libros)

*bailar (representa la danza y al bailarín)

*palmas de las manos juntas y ojos mirando al cielo (la meditación)

*cruce de piernas con los pies sobresaliendo por arriba (el budismo)

*simulacro de orgasmo femenino (el nirvana)

*gesto de nadar (el Tao)

*golpes con las palmas de las manos en los cachetes, silbidos y pedos con la boca, una mano agarra fuerte a la otra, el gancho (la unidad, y la fraternidad entre todos los miembros del género humano sin excepciones)

Cuando terminó la danza, estaban los dos sentados frente a frente, con las manos en las rodillas y la espalda recta, mirándose con ojos y semblante inocentes. El profesor intervino primero, desde una dinámica discursiva que confirmaba su reputación intachable.

-¿Seguís bailando, maricón?

A lo que Corvo, parecido a un oso, contrario al profesor, parecido a un pájaro, respondió telepáticamente, iba a ser profesor de danza semiótica, el primero y el último, le explicó detalladamente, también en forma telepática, el método y los objetivos de tal disciplina. Cuando el profesor balbuceó espantado para comenzar a argüir que para la danza semiótica no estaba preparado el hombre, Corvo le confesó telepáticamente que amaba a los hombres, era inmortal y se sentía muy solo por eso. Que el único modo de ser estimado era inventar un método preciso de salvación, aunque fuera falso, inaccesible e intransferible. Por lo tanto fundaría la Escuela de Danza Semiótica, explicó telepáticamente, en el mismo tono. Él, el profesor, podía si quería ser un esbirro, un alumno, o encarnar a una divinidad muda en las obras de las fiestas de fin de año. El profesor lo miró con pena, como se mira a un hijo antes de embarcarse el crío obstinado y terco con su flotador en una piscina olímpica climatizada. El gesto de asco en la cara del profesor hizo que Corvo comprendiera. No, no, no, no, no… ÉL…, él se confrontaría con algún dios, ciego, sordo, mudo, aquel de donde se saca la historia, estando a sus pies nos excitamos, éste a su vez le presentaría a algún otro dios, lo haría esperar unos años, llegaría a conversar con las cucarachas… quienes le revelarían su inmortalidad, y la inmortalidad nos da tiempo para inventar cosas maravillosas, como una disciplina basada en dos polos-pilares simétricos y de igual importancia: la estética y un sueño donde los dioses juegan a los dados, para por fin poder crear un mundo, Ellos se esforzarán inmensamente por despertar Ése Mundo.

Corvo se calzó la capucha, posó una mirada indulgente y aguda en el entrecejo del profesor, miró al cielo, como pidiendo inspiración, y al final dijo, como cantado con las siguientes notas, sol, do, re, si, do, la, si, la:

Cada loco con su tema…

Acto seguido, cerró los ojos y se desvaneció.

SANTIAGO MÁRQUEZ (Uruguay, 1986) desea ser cocinero. Escribió El jardín Cercado, que pasó a integrar con la generación inmortal, Corvo y corpo y el último jardín, un libro que se llama Leprosario. Ahora trabaja en Dodo, que parece que va a correr la suerte de terminar siendo la introducción de todo lo anterior. Todo esto está inédito. Estudia letras en humanidades, con poco sentido del tiempo institucional. Leyó poesía en bares antes de que tocaran bandas de amigos. Tocó en Churrascot, Walter Ego, y la Casa sin Fotos. Como artista plástico el único contacto que tuvo con el público fue una muestra en el mincho bar, en el año 2007. Publicó las revistas de bajo presupuesto Sismo, Gol y varias que no salieron nunca, como Tengo Captor y Altalcurnia. Empieza a escribir en una clínica siquiátrica y así también su primer libro, cuatro años después en su cuarta internación.

Texto cedido por Yaxkin Melchy

Invitación y cinco poetas

2009-04-13T20:56:00.005-05:00

Antes que nada los invito a la tercera edición de ECOS en la Casa del Lago Juan José Arreola. Ocasión especial es esta, pues marca una continuidad: son ya casi tres años de trabajo delcolectivo Devrayativa, y tres ediciones de estas lecturas. Espero verlos a todos ahí.
(Nota al 15 de abril: Hice una reseña en mi blog, pasen a verla.)

Ya dado el aviso, pasemos al post como tal.
Ante la ausencia vacacional me pareció pertinente un post algo largo. Sin embargo me pareció también pertinente, partiendo de los comentarios de Eliud en una entrada anterior, proponer un ejercicio.

Este blog lleva casi tres años publicando poemas de gente joven. Con el tiempo esto ha parecido no ser suficiente. Nuestro margen ha sido, con excepciones, el de la década de los ochentas y seguirá siendo así algún tiempo, supongo. El asunto es que muchos de los nacidos a principios de los ochentas ya son voces, si no probadas, sí encaminadas. Por eso Eliud marcó en su comentario que el poema de Ramírez Vuelvas que prefería leer cosas inéditas de desconocidos. Ciertamente, en buena medida ese ha sido el chiste del blog. Por eso hoy propongo un ejercicio con los que ya sabemos que ahí están y con poemas que tal vez ya leímos: hagamos de cuenta que eso no pasó, sólo leamos y critiquemos. Los dejo con los textos.

Iván Cruz Osorio/Servando Teresa de Mier

Señor nuestro, dueño del mar, la tierra y las tempestades,
hablemos en voz baja de esta nave
que sostiene nuestro grito y nuestra espera,
de este océano
intensamente rojo que nos impide el paso,
de los hombres
que llevamos las consignas secas en la boca
y el desamor en los labios.

Vamos a hablar de los días de Santo Tomás Quetzalcoatl
predicando la fe
antes de la llegada de los misioneros,
vamos a hablar de la virgen madre Tonantzin
y del cristianismo que no trajeron los españoles.
Vamos a hablar del miedo,
de la angustia que ciega nuestros corazones,
de esta angosta corriente que nos lleva
a Escila y a Caribdis,
que atraen a los navíos a sus rocas
y dan muerte a los navegantes,
vamos a hablar de la misericordia,
de la piedad que hoy invoco
para estos marinos,
y para los tantos millones de hombres
que no hablamos inglés.

Señor nuestro, dueño de todo bajo el sol,
concédenos ruta a favor del viento,
sopla auras propicias
para estos hombres que hablan el lenguaje de las ruinas.

Inti García Santamaría/Las buganvilias

Frases que dijiste en un jardín botánico.

Palabras para nombrar un cactus.
Palabras para nombrar un camaleón.

Palabras para bautizar plantas con la palabra “abuelito”.

Palabras dentro de una catedral.
Palabras de tus dedos sobre mi frente.

Un núcleo duro en medio de una canción.

Frases que aparecen otra vez en mi teléfono celular.
Palabras para decir más palabras.

Un núcleo dorado.

Palabras que nombran los nuevos sabores de la nieve.
Palabras aquí.

Allá pétalos para hacer papel.

Palabras como dibujos sobre madera.
Destellos de lonas rosas al final de la calle.

Un callejón tapizado de pétalos.

Palabras de madrugada que regresan de día.
Destellos de vetas.

Un núcleo.

Palabras para describir una semilla.
Destellos de números para decir más palabras.

Un resplandor de frío en las luces de la ciudad.

Palabras para conocer un caballo de madera.
Palabras para leer.

Un resplandor de frío.

Una noche que termina,
más o menos, termina.

Una noche regresa
como un halcón
al brillo de unos ojos.

Palabras para describir las cintas sobre un cuerpo.

Un halcón de electricidad.

Un circuito de frases para proteger tu nombre.
Un circuito de números.

Daniel Saldaña/Detenido...

Detenido,
el caracol vigila inmensidades.

La tibia desnudez de los magueyes
sostiene su peso
como una mano sabia y precavida,
acostumbrada a la paciencia.

El caracol sabe
que las altas dimensiones de los cactus
tienen la medida exacta
de su amor por los detalles.

El caracol se arrastra.

Tímido, reservado,
intuye que la risa de los vencejos
habrá de serle siempre ajena:

su reino está fundado en el fulgor prudente.

Xitlálitl Rodríguez/Sirvo...

Sirvo mis ojos al espejo
que ventila una habitación sin muebles
para nombrar este hueco de ciudad
desde mi cuerpo de palabra no dicha.

No hay nada al alcance de un tropiezo
o de un descanso matinal que me sostenga la memoria del sueño.
La luz ya no es luz
es un rastro de cortina
enredado en la madeja de mis pasos.

El suelo es blando, las puertas se fueron en desbandada.
En esta casa vivo como lluvia en barco de papel.

Y sin embargo, ando a tientas
porque cada noche me asomo al espejo
y lo escucho repleto de rostros usados,
del contorno del verano sobre el follaje de la cama,
de las hojas, del cabello furioso, de estos ojos que sin querer lo habitan.

Raquel Barragán/Tres poemas

Callo soles, días y plantas viejas
que sonríen extinciones inminentes
No te muevas del lindero antiguo
de ahí vendrá la respuesta

El agua desgajada que nunca será vapor
Nunca lluvia
Ni gotera
ni trago
ni saliva
ni lágrima
Ni nunca nada
dará a luz esterilidad

Decir mucho, mucho
que las palabras se vacíen
Que llevemos, sin callar, la lengua al silencio
Desgastemos la palabra
el silencio en aquel día nos pedirá cuentas
Porque no me podrás nombrar
Y tu nombre flotará podrido

Entonces, ¿qué opinan?

Yaxkin Melchy/Tres mundos y uno muerto

2009-03-31T02:31:00.002-05:00

Tres mundos y uno muerto

La ley de las cosas me persigue
la ley de las cosas es el muerto viviente

Escribimos cuentos que salieron de las coladeras
textos vivos y muertos salieron de las coladeras
el amor es un zombie

La ley de las cosas me persigue
nos rociamos gasolina y ardemos
ahora sé que el Sol y yo caminamos hacia una casa más solitaria

Ahora, porque antes nunca
ahora, porque antes nunca habíamos visto los cadáveres que pisábamos
ahora sí, porque estoy con los pies heridos
sé lo que es
sentir la mandíbula en el tobillo
la sangre como una huella

Lo humillante
ahora es, porque antes caminaba alrededor de un círculo de tres pasos

Veo que algunas estrellas han desaparecido
y otras reventaron como los gritos de la Luna histérica
Las estrellas que se me acercaron hicieron sombras
lámparas prendidas y cámaras de video ►

El mundo dio vueltas dentro el lenguaje para meterse en problemas
imaginabas que mi cuerpo se uniría a tu cuerpo y bajo el mar?

A mi madre con bastón le dije que mi vida era solo un bajón de agua por la cascada
y que tuve los ojos verdes al sacar las piedras del fondo
que fui fuerte como si hubiera corrido desde las tres del amanecer

le dije que mis amigos
habían crecido como vegetales,
para no meterse en problemas
ellos vivieron para el Sol e hicieron el mundo verde

A mí, que los zombies me perseguían
tenía que nadar
salirme de este país y luego de este continente y luego de este planeta
mi mundo fue azul y luego apareció el mundo rojo

gracias, mi nombre es yaxkin
y protagonizo la serie Tres mundos y uno muerto

II

Quiero escribir que todos los astros fueron compilados en fotografía
que les pondremos los nombres de nuestros amigos, nuestros padres y un sin número de girasoles
las estepas que han caído con el paso de los caballos
y el pasto verde oleando en planetas de aire y de tierra

planetas vegetales, nubes amarillas en donde el cuerpo invisible habla como un Sol escondido en la noche

yo les digo que la emoción penetra como un florecimiento y es también el momento de un Sol que se parte como fruta y del astro salen las abejas y las naves espaciales
yo les digo con emoción que el primer día será aquél en el que las venas de nuestro cuello se alarguen y se rompan
y chorreemos sangre sobre una piedra que representa que las flores son los signos matemáticos

un enorme metal vibrante eso es el espacio sobre el cuerpo
y vuelven a correr los jinetes y vuelven a sigilar los leopardos
y las presas son cometas que se escapan y se destruyen como libros de hielo

la literatura de su cuerpo
envuelve nuevos signos que crecen en las rocas
rasguños, lluvia, rayos eléctricos
y un trompo negro gira sobre la pista del caos

dime has escrito? o es que viste a la muerte? pero no como un hombre sino como el meteorito ciego que puede ver el calor y como la vida que puede ver el futuro de los dioses o como los dioses que pueden ver sus manos quemadas en el individuo

yo me perdería para contar las montañas negras y las manchas de los misterios Los reinos de la luz y los reinos de la mecánica Los molinos las aspas y las velas que son sopladas por los días delirio con los días dolor

ah, sin duda estás solo, pero sólo por un momento entre que moriste y volviste a morir. En tus manos y a tu cuidado dejo la Luna, porque me llaman las estrellas aunque yo sea un código que ha dejado su cuerpo, un corazón en la Tierra monocroma.

me he alejado me he alejado

Es …

no tenia palabras, una abeja
tan sólo esa idea
y los poetas callaron

así que pasé volando
arrasando el tiempo y el corazón de las constelaciones
las venas detenidas de las piedras
las venas dolorosas de las máquinas

luego olvidaré esto
y tendré que imaginar que he viajado
que el universo ha sido recorrido
por el cometa
un niño que escuchaba a los muertos
y a los vivos que habitaron volando en su corazón

poesía, mis alas negras minúsculas son dos murciélagos que volaron en mi sueño
no tenía ninguna idea de la noche y del tiempo inclinado
ruedan los planetas y van a convertirse en gemidos

Yaxkin Melchy Ramos, (1985). Es licenciado en Diseño Gráfico por el Tec de Monterrey. Estudia en Letras Hispanicas en la UNAM. Es autor del libro El nuevo mundo (Red los poetas salvajes, 2008). Junto con Héctor Hernández Montecinos es fundador del sello la Santa Muerte Cartonera. Ganó el segundo lugar del concurso Punto de Partida 2008 en la categoría de poesía.

Thalia García/Dos poemas

2009-03-26T13:28:00.002-05:00

Mañana

Es necesario extirpar los dolores prohibidos,
para no sentirme culpable cuando vuelvan,
me ataquen, me arrastren
y a ti no te rocen ni el rostro.
Quiero sentir el suspiro de tu piel en mi oído,
que tu risa sea la que me haga cosquillas;
vagar por los contornos de tus ojos
enredándome en miradas.
Y me siento en las ventanas de tus sueños
las que dan hacia el mañana;
me busco y me busco y no me encuentro,
corro hacia el frente y me siento a esperar…

Coraje

Es entonces cuando me siento ajena
de los pensamientos que se me acuestan en las pestañas,
innatas ideas que nacieron fuera de mí,
tormentas de deseos que no son míos,
escondites,
acertijos,
atajos hacia donde yo no voy,
todo está al revés.
Debería dormir y descansar pero no puedo,
miento, finjo
soy sin ser de verdad
Es entonces cuando agarro mi maleta
me preparo para huir de todo lo que me persigue,
de esa hambre,
de esa lengua;
del espíritu de mi deseo de ayer.
Necesito que me escuches,
a veces grito tan quedito
que las palabras se confunden
y me veo mover los labios.
Me rio de lo tonta que parezco
si parezco tonta lo soy.
Tonta, porque la otra palabra no se dice…
la puerta se cierra y yo sigo afuera,
estoy harta de no estar harta por nada
y se me quiebran las rodillas.
Así es la vida, mi vida, así ha sido siempre…
pero así no son las cosas,
vamos a cavar profundo en mi memoria,
enterrar los tesoros que desenterré
Es que el tiempo se mide en medias horas… y a mí nada me sale a medias….
Nada es completo, no la mitad,
Todo está medias,
debería tirar esto a la basura,
Nadie entiende… yo no quiero que entienda
porque yo no entiendo
…cuando repites mucho una palabra deja de tener sentido
le repito, le repito, le repito…. pero sigue ahí
atormentándome los dedos y haciéndolos escribir,
atormentándome las uñas y arañando mi pared,
pared que es tan mía como de sí misma,
que es tan propia como mía al final.
Es esta lluvia que no para y me quema hasta el aliento
Este sentir que ya no sientes
Y que todo importa poco.
Coraje.

Thalia garcía (1988) Poeta. Pertence al consejo de redacción de la revista Trifulca.

Carlos Ramírez Vuelvas/Dos poemas

2009-03-24T20:10:00.010-05:00

Thelonius Monk escucha el aguacero

Es la primera lluvia de junio

y el aguacero se llama Thelonius Monk

Lumbre de ébano sobre el fuego blanco del alcohol

El acorde de carmín donde la melancolía asienta el reino

Porque no hay luz más clara y más intensa que aquella
sangrando de las manos de un sabio

Que aquella que de tan negra es la sangre de la luz

Su lamento es una almohada para reposar los huesos cansados del alma

Escucho a Thelonius Monk

y cruza la cervical un relámpago de ron

Una infancia con los miembros amputados

Un muñón del que se burlan mis hermanos

Pero que sea dulce el beso de la armonía

para saciar la piel erizada del silencio

Que la vida vista sus trajes favoritos como niña
para decirnos que todo es muy sencillo

Porque Monk le teje un abrigo a Nellie
Un pedazo del corazón le deja en piel
con ciertas partes de un crepúsculo de octubre

y la pupila de la lluvia
mirándola por dentro

Porque Monk desteje el corazón de Nellie y lo hace delgadísimas notas de música
que penetra y sangra y danza y muelle y lacera
como una nota de piano carcomiéndonos el alma

Para qué preguntar por la rabia en medio de este aguacero

Qué luz podría encontrar el desconsuelo
en un hombre que prepara la entrada de su amada al Infierno

Un bourbon un whiskie una cerveza bastan

Y una trompeta de oro negro vibra y estalla en el cielo

Hay un hombre pudriéndose por dentro
mientras deja huellas de la luz más clara y más intensa

La tormenta se sonroja de su estruendo

Avanza el oscuro tapiz del aguacero

Después la melodía se hace más lenta

Alguien espera el obús para volarse la cabeza.

Syd Barret lanza un escupitajo de diamante a sus amigos

¿Recuerdas cuando el viaje era estandarte y grito de batalla?

¿Cuando bastaba una noche limpia para espantar demonios?

¿Por qué decidiste bajar del tren de la locura

para mirar de cerca el paisaje de flores amarillas?

¿Realmente crees que puedes cambiar tan sólo un riel de furia

por un cielo azul donde el dolor se esconde?

¿Cuándo diste el tarro de cerveza por los orines de una perra?

¿Cómo es que ahora cuentas con los dedos las heridas del tiempo?

¿Cómo es que declinó el eclipse de tu rostro

por un pedazo de sol en los bolsillos?

Nunca fue la rosa la razón sino la espina

porque las mejores coronas siempre sangran en la frente

Ahora sólo te prometo que nunca cambiaría

el hábito de perseguir con fruición a la belleza

por un papel desgastado y una cama sin piel

Sobra el epílogo pero me gustaría decírtelo:

ojalá que tú nunca estuvieras aquí.

Carlos Ramírez Vuelvas (Colima, 1981). Licenciado en Letras y Periodismo por la Universidad de Colima y lmaestro en Letras por la UNAM. Ha publicado Calíope (2001) y Ruleta rusa (2007), además del libro El poeta ebrio y otras tormentas de verano (2007). En 2002 recibió el Premio Estatal de Poesía y en 2003 lmención honorífica del Punto de Partida en Poesía. Poemas suyos aparecen en las antologías Los extremos que se tocan (2004), Un orbe más ancho (2005), El vértigo de los aires (2007) y La luz que va dando nombre (2007).

Manuel Serrano/Tlacotalpan

2009-03-10T14:27:00.002-05:00

Tlacotalpan

I

en esta humedad nacieron mis muertos
al borde del río marcharon en caravana
como un aliento de miel y yerbabuena
como trozos de luz que bate el viento
tras un puño que pierde el control de todos sus dedos
sobre una jarana de tañidos tuertos
así te vertí de noche al agua inadvertida

II

los colores nacen entre tus calles
en la humedad que se arropa de fantasmas puros
río abajo río arriba
las paredes son tarimas de aleteos perpetuos
el zapateo de tus habitantes que soplan el viento
y el humor que incesante palpita el Papaloapan
río arriba río abajo
las olas doradas como milpa
como arpas que en el día se miran asombradas
y en la noche se cantan con las ranas

Por José Manuel Serrano (Ciudad de México, 1983). Es poeta, locutor de radio y pintor. Es lincenciado en biología por la UAM. Estudia actualmente una maestría en el Instituto Nacional de Ecología en Xalapa, Veracruz. Es autor de Un barco en el Pedregal (Ediciones Omega, 2005) y también aparece en Paraiso en llamas (Literal,2008). Fundó este desmadre de Devrayativa.

Dos poemas/Evaristo Vázquez

2009-03-02T00:42:00.002-06:00

La Puerta Estrecha

Suzanne Valadon,
dáme la miel que escurre de tu lengua,
deja la máscara de niña boba;
no seas la palabra que se escapa.

pasean por los viejos callejones
el gato negro y la siamesa
odiandose por ser tan similares

Necia a concretar de esta ignorancia maldita
eres ciega al sabor de tu alma a clavo y sangre tan oscura.

vagan por los basureros, buscándose:
esperan fundidos en hashish (todos observamos con cautela),
los caza el alba, muertos de amor
y se olvidan tan pronto alejan la sonrisa

Suzanne, sientes la culpa de no entenderte y no amoldarte a Dios
sabes que no basta desplegar tu mistico lenguaje
no basta llenarse la boca con fresca arena dulce
ni tus largas piernas, ni tus bragas rotas.
Escucha tu risa, Suzanne, de pronto,
envuelvete en mi estertor maligno.

sombras
en su cópula secreta se desploman
recogen su fatal vestido y se ocultan tras una mirada

Siente que tu aliento se adelgaza
y huye hacia el subcielo
en un hilo que rueda por tus labios,
se enreda en tu fiebre somnolienta,
en tu adicción repentina hacia lo absurdo,
y te dibuja un espiral que baila.

tras la luz devienen música
tras la música devienen luz, devorándose a sí mismas
como el pubis contraído de una virgen
en su mirada consagrada por el miedo

Deja que te invada su tormenta de licor plateado,
una cierta, infamia deliciosa
disfrázate de azul y fantasía:

-mujer, bautiza el viento con tu orgasmo.

Pedro Vásquez

El abuelo se acomoda en el asiento y
empieza su vals.

Diestra:
índice en la llaga
dedo uno en el cielo
dedo tres en el sexo de la amante.
Siniestra:
aullido de la esposa viuda.
Fa menor,
el corazón a destiempo.

Caminó sin dientes, ni labios, ni humo
bajo el agua verde de la historia.
Él y yo sabemos el vapor que nace entre los párpados y el sueño
somos guardianes de los mismos ojos.

Pedro toca su canción y besa el cuello de la muerte.
Sus ojos son una pared en blanco,
su corazón es caramelo entre mis manos.

Evaristo Vazquez. Incorporado en el 89, nomada por naturaleza: de la rivera de San Cosme a la rivera del Cam, luego a la rivera del Huang Po. Sin educación formal, con apetito vulgar, flaco de complexión, pasante de ciencias políticas en la UNAM. Fue publicado en la antología Cardo 6 años "Movimiento pendular simple" del Colectivo Poético Cardo. Desbrutalizado por Raquel Olvera en 2006, rebrutalizado por Jaime Augusto Shelley en 2007. Actualmente trabaja en un poemario que no tiene nombre.

Aurora Zuñiga/Apuntamientos dos vientiseis

2009-02-22T01:31:00.002-06:00

Apuntamiento dos veintiseis

CLARO
a veces la vida se parece
a una persiana de flores
y es lo que ves cuando te levantas
y te acercas pero no puedes olerlas
ni sentirlas
o a veces la vida es como
una canción que escuchas en algún lado
pero no sabes cómo llamarla
ni quién la escribió
y entonces la llevas cerca de tu oreja
y nunca supiste cómo era su nombre
o por qué la hicieron
y entonces la olvidas
hasta que la encuentras
en los oídos de una muchacha
pero ya es muy tarde
para que la busques porque
a esa muchacha no conoces
y cuando te decidas preguntarle
élla no estará
y se llevará la canción para siempre
y volverás
desde un autobús accidentado
y bajarás en la terminal sudeste
caminando encontrarás la canción
en tu lengua
pero no sabrás decirla
y el recuerdo se esparcirá por la saliva
y la melodía se irá
a mitad de un desayuno
que tendrán dos vecinos de
la calle veintisiete
y buscarás la llave de tu casa
sabiendo que has perdido la canción
y entrarás para dejar tu cuerpo
en un sofá envejecido
o en una regadera sucia
y estarás desnudo y
buscarás tu vestido sabiendo
que ya casi no recuerdas
la canción que perdiste
y el cansancio te tomará por sorpresa
y te quedarás dormido
desnudo y sin la canción en tu mente
frente a una persiana llena de flores
que ya nunca podrás volver a ver

Aurora Zuñiga. Malnacida en el año de 1989, ingresa al Colegio de Ciencias y Humanidades Plantel Sur a los 14 años (sin terminarlo), y se ve sumergida en el mundo de los libros cuando la necesidad y la causa la orillan a buscar un empleo en una librería, recorriendo levemente la ventana de un mundo al cual nunca imaginó acercarse. En el trabajo encontró la sombra de la literatura; personajes novelescos, poetas frustados, y sin fin de almas que se han encerrado en el empastado de un autor, o en la hipérbole de una poesía triste. Actualmente lleva tres años trabajando para librerías. En pocas palabras, humana de nacimiento, librera de profesión, y escritora por necesidad.

Nota para Iván: ella iba en el taller de Gerardo.

Aurelio Meza/Gato atropellado

2009-02-16T08:32:00.003-06:00

Gato Atropellado

Camino a casa vi a un gato atropellado en la avenida. No había muerto aún; seguía retorciéndose mientras los autos pasaban encima de él. Mi copiloto preguntó: "¿por qué pones esa cara?" Le dije una mentira (que se me había olvidado una cosa importante o algo así) supuse que no lo contaba sería como si nunca hubiera sucedido. Pero pensé en un niño que veía al gato convulsionándose y en un neuròtico al volante que aliviaba sus ansias con el cadáver.

Al llegar a casa escribí todo lo que vi.
No me había dado cuenta de lo que había hecho hasta que terminé.
A la fecha no he sido capaz de leer la libreta donde lo escribí.
A veces tengo sueños en los que la quemo.

Por Aurelio Meza (Ciudad de México, 1985). Ha publicado en las revistas La cabeza del moro, Literal, Trivium y Punto en Línea. Es licenciado en Letras Inglesas por la UNAM. Es autor del poemario Sakura (Red de los Poetas Salvajes, 2008), incluido en el libro colectivo Paraiso en llamas (Literal, 2008). Este poema apareció en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta, 2008).

¡¡¡¡El Paraiso en Llamas va a Puebla!!!!

2009-02-11T04:37:00.003-06:00

No sé qué se encuentré en la dirección que ahí aparece. Cruzo los dedos porque sea el Café Macondo. ¡Nos vemos allá!

Krishna Avendaño/Un mundo en blanco

2009-02-07T00:44:00.001-06:00

Un mundo en blanco

Hay manuscritos inconexos en mi escritorio,

algunas historias que se trazan hasta el infinito:

los senderos que olvidé recorrer son las calles

de una ciudad en blanco,

sin los grises individuos

ausentes y sin rostro.

Sobre las banquetas queda la memoria

de esos parques silenciosos:

no distingo la lluvia que distorsiona la visión

que desde esta ventana me habla

de los relatos que alguna vez vivieron las sombras.

Krishna Avendaño (Ciudad de México, 1989). Liberal anarcocapitalista, seguidor de la escuela austriaca y estudiante de economía. Ante todo un devoto de la literatura. Cofundador del Movimiento Letras Diferentes. Ha sido acreedor de una mención honorífica en el concurso de cuento histórico organizado por la Universidad Iberoamericana en la categoría preuniversitaria por el cuento El olvido, y la única mención en la categoría universitaria por el cuento La Frontera.

Roberto Banda/Leif Erickson

2009-02-01T00:55:00.003-06:00

Leif Erikson

“I'll bring you when my lifeboat sails through the night...”
Interpol, “Leif Erikson”

I

Cuando mi noche navegue hacia la vida
acercándose a las costas,
guardaré un silencio solitario
por mis muertos sepultados
en lejanas tierras del ensueño.
Encenderé la llama del recuerdo
la mañana aún oscura
en que renacen las aves
que traen mensajes herméticos
a nuestros oídos marineros.
Nosotros, tripulación errante,
nunca sabrá que descubrió algo nuevo
en el horizonte de eventos
sobre el cual vacilará la barca
acercándose a la playa:
porque nunca quisimos descubrir
algo nuevo, porque el viaje
fue la espiral horizontal hacia el infierno
donde buscamos anular nuestras vidas.
Desde mis ojos brota el mar,
sustancia turbia y salada
donde queda el pasado,
quebrantando el territorio
con la tempestad del corazón.
Allá está nuestro destino
esperando el gesto del silencio
y de la llama para continuar.

II

Cuando la noche navegue hacia mi vida
recibiré los últimos momentos
como un regalo que los dioses
me envían de su parte.
Ella dijo que nunca estaría en su futuro
si es que yo lo pensaba:
cosas breves mientras trataba de brindarle
mi bote salvavidas hundido en el invierno.
Estaré ahí recordando los sucesos
que se supone, son, mientras no duerme.
Ella dijo cosas breves, golpes de ancla
contra mi conciencia.
Cuando las luces se apaguen sé
que me ayudará en otro viaje,
en otra barca.
Encenderá un último fuego
para navegar en la penumbra
de espejos atemporales.
Ella dijo cosas breves:
juró que me quería.
Su amor: un caballo desbocado
corriendo hacia el desfiladero.

III

Desprendidos del mundo
vamos al fin.
El mar nos abandona:
asidos a esta barca
nos despedimos con plegarias.
Voy a la vida nueva donde
un día la traeré,
porque las sorpresas son inacabables
como los recuerdos.
Aprenderé el lenguaje de los ciegos
sin perder la luz que arde en mi fondo:
nostalgia por lo desconocido
cuando mi vida navega hacia la noche.

Roberto Banda (Ciudad de México,1989). Narrador y poeta (más narrador que poeta). Estudia en el CCH Sur. Ha ganado un pequeño premio-bufalo en el concurso de Día de Muertos que organiza la UNAM. Actualmente escribe una novela.

Luis Arce/Dos poemas

2008-12-08T03:36:00.002-06:00

Donde (lo digno)

Mi padre tiende vientos a su altura,
mitad hombre ante los huecos del suelo,
a todo corazón pide una hechura,
mi padre en su palpar anduvo enfermo.
De la ciudad conserva una pintura,
en sus cuadros sin lágrima le duelo,
tiene su casa agotada fractura;
cuenta algo diferente mientras duermo.
Dilata su vida a incierto destino,
mi padre arregla su puta fortuna,
con el alma afila temible espada,
también cansado, valiente marino;
la urbe siempre lo espera oportuna
mi padre trae la ciudad en la espalda.

Desintegrarte

Este repaso tiene la edad de viejas estelas,
porque camina poseído,
porque le falta casa,
porque agita tu rostro;

extirpa tumores ajenos,
te quita la forma de cuerpo,
somete tus pies
para regresar, de nuevo,
a donde sea que vengas.

Luis Arce (Ciudad de México, 1989) es poeta, narrador y ensayista. Estudia Letras en la Facultad de Filosofía y Letras. Ha publicado poemas en revistas como Lenguaraz, La Línea del Cosmonauta y Literal. Es miembro del colectivo Devrayativa. Estos poemas aparecieron en el más reciente número de Punto en Línea.

Manuel de J. Jiménez/Contrato de seguro

2008-12-01T01:32:00.005-06:00

CONTRATO DE SEGURO

Que celebran en esta ciudad de condominios anestesiados y glorietas sucesivas, el sr. MANUEL DE J. que se denomina más con la “J”, porque el JIMÉNEZ cuelga con su acento sobre un Polo Sur de millones de patronímicos. La srita. ALMA se filtra por los zapatos dejando un río olvidado por donde va; sus hombres construyeron ahí una fortaleza, así creció su apellido TAPIA con los bloques de lodo de otras paredes. Ambos con capacidad para desdoblarse por una escalera de caracol que los lleva a un sótano blanco lleno de cajas vacías. Las partes se sujetan a las disposiciones más obscuras para meter su cabeza y obligarse a salir vivos.

DECLARACIONES

PRIMERA. Ser una persona física el menor tiempo posible y padecer más con esta transparencia que crispa todos mis dedos.

SEGUNDA. Estar en pleno goce de mis derechos aunque los malgasté uno por uno, sin saber la cuenta de lo que ya no es mío.

TERCERA. Declaro que abandoné mi domicilio en cualquier calle con un número tecleado por cada caja registradora.

CUARTA. La srita. Alma posee capacidad para entregarse completamente a las tareas más bastas de la vida, como administrar los caudales que retenemos en los corazones.

QUINTA. La srita. Tapia establece su domicilio en su castillo de piedras, iguales a las caras envenenadas por las luces de los semáforos.

SEXTA. Se tiene por entendido que los contratantes sacuden su identidad sobre las rampas que elevan su yo, para aterrizarlo en otros aeropuertos.

SÉPTIMA. Las partes manifiestan que no existe representante capaz de interpretar la letra de este documento, porque sus voluntades son avalanchas insolubles.

OCTAVA. El objeto del presente contrato es asegurar al sr. Manuel de J. para sustraerlo de un estado de indefensión, que lo tiene oscilando en un acto de equilibrio fatal.

CLÁUSULAS

ÚNICA. El sr. Manuel de J. quedará obligado a sujetar todas las posibilidades de soledad enclavadas en las cumbres del espíritu. No podrá columpiarse encima de las mareas que enjuagan a sus mundos en una corriente violenta, golpeando a las caracolas cuyo sonido encierra las salvedades del universo. El asegurado accederá al resguardo de la srita. Tapia, quien no se hace responsable del estado mental del individuo, de una invasión pandémica, un allanamiento íntimo, un alud o cualquier causa de fuerza mayor que escape a su sometimiento de mujer ígnea y demás columnas formidables que afirma con sus piernas.
El sr. Manuel de J. depositará una cantidad exponencial por el número de embates que reciba su cuerpo, así como los gastos accesorios por los servicios de administración emocional que la Aseguradora T realice con sus labios endémicos.
Por su parte, Alma no tiene más deberes que los establecidos en las siguientes fracciones:

I. Permanecer lúcida dentro del epicentro de sus murallas.
II. Resolver cualquier cuarteadura que se dibuje en las paredes de su nombre.
III. Llamar a los familiares de la persona en caso de delirios ocasionados por el enclaustramiento.

Queda así establecido que en el presente contrato no hubo vicios del consentimiento, mala fe y error posible o imposible que hagan a las partes perderse en un crucigrama de elecciones. Si existiera controversia, los contratantes ventilaran sus fobias en un estrado hecho con los huesos más firmes del sepulcro de sus ancestros.

____________________....______________________
Firma del asegurado . Firma de la aseguradora

____________________
Único testigo

Manuel de J. Jiménez (Ciudad de México, 1986). Poeta y editor de la revista Trifulca. Estudia Derecho en la UNAM. Este poema pertenece a su poemario Los autos perdidos (Red de los Poetas Salvajes, 2008).

Iván Ortega-López/Moonshine Sutra

2008-11-25T19:50:00.003-06:00

Moonshine Sutra

Esta noche la eternidad sale de las gargantas con movimientos estridentes & cae sobre la medianoche techada
-alucinaciones del Karma de mis amigos & enemigos-
Noche cubierta de escarcha etilica & pláticas budistas sobre la pista de baile

& la luna intentando espiar a los amantes encerrados en el baño alucinando una pesadilla de budistas ebrios de coraje & envidia bebiendo tragos robados de botellas ajenas
& Bodhidharma flota alrededor de los danzantes que muy funk se azotan en el piso gimiendo por la música que escuchan
& el brazo del aprendiz de Bodhidharma desapareciendo junto con los invitados
& vagabundos meditando-concluyendo que la fiesta serám una llama apagada al otro día
& mi amor por Itzel estallando en auténticas fiestas del Karma
& poetas tirados vomitando-cayéndose de las escaleras
& mi amor por Myriam intentando recordar las palabras adecuadas
& mi debilidad de borracho haciendome peregrinar de un asiento a otro mientras la fiesta continua
& vagos mirando al cielo-riéndose del que pide perdón a sus amigos-burlándose del inconciente que yace en el baño &toman fotos de su cadaver que abraza al retrete como a un viejo amigo
& otros hombres derrotados escondidos vomitando en privado
& Iván soltando la sopa & el guisado de las cinco de la tarde sobre una mesa verde mientras Myriam sentada sola aburrida piensa en las últimas palabras que dijo Iván & no concibe la idea -la imagen de Iván escalando una montaña
&mi amor luminoso por Alejandro me hace aullar estupideces &luego con la lengua de fuera confieso un falso budismo & pienso en el toro blanco que desaparece despues de ser domado-desaparece al igual que el brazo del aprendiz de Bodhidharma que se para frente a su maestro y le dice:
"he estado buscando mi mente durante mucho tiempo y no la he encontrado"
mientras Bodhidharma muy ok con los ojos cerrados le responde:
"No la has encontrado porque no existe"
& entonces Iván se desvanece como una vela que se apaga-se lo llevan cargando & lo acuestan para que pueda meditar mientras duerme
& al fin la bestia se va- hombre y animal han desaparecido- la brillante luz lunar pálida pegando en la azotea
&como rastros de la borrachera solo queda el bote de basura repleto& los diez mil objetos contenidos como basura en el suelo

Si alguien pregunta que significa esto contemple la luna una noche de vino hasta que su cuerpo y su mente hayan desaparecido.

Por Iván Ortega-López (CIudad de México, 1990). Poemas suyos aparecen Divino Tesoro y e en Paraiso en Llamas.

Lorena Martínez Parra/Afabulación posmoderna

2008-11-15T03:53:00.004-06:00

Afabulación posmoderna

Hubo milenios en los que un hombre
se inclinó a beber agua del río.

El hombre de ser espejado,
reflexiona su pesadumbre inmaterial.

Mientras los años de la humanidad se expanden,
el hombre cuando bebe agua
reflexiona: “embotellar la memoria
no lleva y trae al agua de regreso”.

Cuando el hombre se desencorva,
el agua es testigo
de la orfandad humana
y le adelanta su pésame.

Lorena Martínez Parra (México, 1980) es licenciada en Estudios Latinoamericanos por la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ha publicado textos en la revista Rocinante y en la antología de poesía joven Crimen confeso (Daga, 2003). Este poema aparece en el número 9 de Punto en Línea.

Paraiso en llamas: ¡Al fin en librerías!

2008-11-11T23:44:00.004-06:00

Hoy tenemos el gusto enorme de anunciarles, compartirles que nuestro libro

Paraiso en llamas
(antología devra)

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ya se puede conseguir en las librerías Conejo Blanco, FCE y Educal!!!!!!!

Eduardo de Gortari/Permanencia voluntaria

2008-11-09T13:16:00.005-06:00

Permanencia voluntaria

Las cosas se hicieron para perderse
Las llaves la cartera las fotos los amores
se extravían al menor descuido
Su oficio es desaparecer
y un desapego irremediable las llama
a no fijarse en ningún sitio
No tienen dueño.......Son huéspedes si acaso
Y aunque una extraña pertenencia
te lleve a pensar que hay un pacto
que dicta........para siempre
todas ellas en algún momento ejercen impunes
su derecho de permanencia voluntaria

Por mi, Eduardo de Gortari (CIudad de México, 1988). Este poema viene en Paraiso en llamas (poesía devra) (Literal, 2008). EL libro ya se encuentra en Conejo Blanco, FCE y librerías Educal.

Ingrid Valencia/Días

2008-11-01T02:31:00.003-05:00

Días

Dejaba de pertenecerme

La inabarcable sombra en la Ciudad

El permanente exilio de los pájaros azules

La ventana rota de una garganta
a punto de encajarse
en un mar que se ennegrece

El infinito
descansando en el borde
de una pregunta

El sabor de un paréntesis

Dejaban de pertenecerme
las cosas muertas

Los días

Las cosas muertas.

Ingrid Valencia (Ciudad de México, 1983.) Radica en Guadalajara desde 2003. Dirige la publicación La Manzana, arte & psique. Es conductora de radio y gestora cultural. Este poema fue publicado en el Anuario de poesía mexicana 2006 del FCE.

Roberto Banda/Distancia nocturna

2008-10-24T03:10:00.005-05:00

Distancia nocturna

........Para Adhara, por esa conversación
........aplazada…

........Te debo las mejores y quizá las peores horas
........ de mi vida y eso es un vínculo que no puede
........romperse.
Jorge Luis Borges

Anoche
he perdido
miles de estrellas

partículas
que danzan
en tus ojos

Anoche
soñaba que
decías palabras marítimas

pequeñas
notas naufragas
sobre la herida

imaginaba
navegar nuevamente
por esos días

Anoche
enmudecí por
el silencio brindado

voz
nocturna jugando
con el horizonte

busqué
figuras dibujadas
en la luna

mirando
desde ventanas
ficticias la distancia

Anoche
pensé verte
disfrazada de constelación

una
constelación secreta
oscuros sistemas solares

luz
incrustada en
todos mis sueños

Anoche
he perdido
miles de estrellas

partículas
que danzan
en mis ojos

Te
regalo una
sonrisa por todo

Roberto Banda (Ciudad de México,1989). Narrador y poeta (más narrador que poeta). Estudia en el CCH Sur. Ha ganado un pequeño premio-bufalo en el concurso de Día de Muertos que organiza la UNAM. Actualmente escribe una novela.

Mariano Blatt/Dos poemas

2008-10-16T00:32:00.002-05:00

las cerezas

bajé a comprar
cervezas y cerezas
pero en el camino
me comí las cerezas
me tomé la cerveza
y ahora
como que me duele la cabeza.

entré en silencio
a lo mejor dormías
recostado en el sillón
desnudo
o apenas tapado.

pensé
que si entraba en silencio
no despertarías
entonces yo
mi dolor de cabeza escondería pero
para mi sorpresa
cuando entré no dormías no
cuando entré
me dolías.

miraste las bolsas
"acá no hay cerveza, no hay cerezas
y vos tenés cara
de que te duele la cabeza"
dijiste
parado desnudo
contra la cocina
donde cocinabas
jamón cocido.
te pedí disculpas
no me las diste
te pedí la hora
eran las nueve.
volviste a la cocina
desnudo
para ver cómo estaba
el jamón cocido para ver
qué pasaba
si no me hablabas.
me quedé en el cuarto
con bolsas vacías en las manos
la mirada perdida en la tele prendida
por plata alguien jugaba al fútbol.
desnudo
volviste de la cocina
me abrazaste
y me dijiste
"el jamón cocido
ya está".
en la boca
te di un besote pedí disculpas
no me las diste
te pedí la hora
eran las nueve
y diez. bajamos juntos
a comprar cerveza
a comprar cerezas.
yo me tomé la cerveza vos
te comiste las cerezas.
te pedí disculpas
no me las diste
te besé en la boca y mi beso tuvo
el sabor amargo de la cerveza
y el tuyo
el saber dulce de las cerezas.
.
.
.
cerrar la mano alrededor de tu tobillo

ah, tu capucha
y el espacio perfecto entre la nuca
donde descansa la mano
cuando enfríada busca
el refugio en tu capucha.
ah, ese espacio perfecto
o como quien dice la habitación
que se forma entre tu capucha y tu nuca
amueblada con el pelo que siempre
tanto más lindo es
si no está lavado.
ah, la voz se me quiebra
cuando mi mano recuerda
ese descanso perfecto
dentro de tu capucha.
ah sí, tu capucha.

una remera rosa
gastada y mangas cortas
en el pecho
la inscripción seven up
con su loguito
el cuello redondo
comido en exámenes, domingos
esperas, días de sol
cuando usaba esa remera
rosa de seven up
pero ahora sería casi
como usarte a vos
de nuevo y sabemos
a veces mejor
la botellita de sprite.

a veces creo
los beatles ya lo dijeron todo
pero entonces veo
a un chico con buzo de ramones
y sé los beatles
de eso no me hablaron

y él dice que si quiero
se rapa
pero no le queda bien

como ese chico
con la remera de ramones
que en el malba me daba la espalda
ni la hora

dijimos de hacernos remeras
y tirarnos en el suelo
un sábado a la tarde
cualquiera

Mariano Blatt (Buenos Aires, 1983). Publicó la plaqueta Emergencias (edición del autor, 2004), Un año con amor (junto con Teddy Williams, Ediciones Mejores Amigos, 2005) y Arrepentirse y otras traducciones (edición del autor, 2006). En 2005, también junto a Teddy Williams, realizó la muestra "Ah, el balcón" en el local de ropa "Séptimo".

Omar Pimienta/Inspección secundaria

2008-10-10T02:06:00.004-05:00

Inspección Secundaria

El pirmer migra en interrogarme fue mi madre:
...
¿Cómo se llama tu papá? Marcos Ramírez.
...
¿Cómo se llama tu mamá? Sara Pimienta.
...
¿Dónde vives? En National City.
...
¿A qué fuiste a Tijuana? A visitar a mi abuela.
...
Y así, practicando antes del cruce, mucho antes de saber leer y escribir,
aprendí a mentir mirándote a los ojos.

Por Omar Pimienta (Tijuana, 1978).Ha publicado dos libros de poesía: Primera persona: Ella (2004) y La libertad: ciudad de paso (2006). Este poema salió en la antología Divino Tesoro.

Sobre el 68

2008-10-05T01:42:00.003-05:00

A manera de acotación:

Todos hablan del 2 de octubre. Todos hablan del 68. Se habla mucho pero se dice poco en realidad. Muchos hablan de la matanza, que obvio debe condenarse y recordarse. Y Ebrad y Calderón dicen pura tontería al respecto. Y el primo de Daniel Malpica le gritó "espurio" a Calderón, y hubo marcha con represores, golpeados y detenidos.

A mí me llama la atención una cosa: hace 40 años casi se arma la revolución por una riña entre estudiantes de diferentes escuelas y su posterior represión por parte del cuerpo de granaderos (que aún existe). 40 años después mueren 9 jóvenes en el New´s Divine y nadie dice nada. ¿Será porque muchos del 68 ahora son del PRD que gobierna el D.F.? ¿Será porque nadie lo notó? ¿Será porque a nadie le importa que muerieron 9 jóvenes que no cometieron delito alguno por parte de un gobierno que es a todas luces represor, aunque se diga de izquierda? ¿Alguien le ha gritado a Ebrard "asesino" como se le gritó a Calderón "espurio"? Y me da pena por todos, por nosotros, por el país, por los que recuerdan a medias o dicen recordar el 68. Lo digo porque 9 jóvenes murieron y ya fueron olvidados, murieron en vano, murieron de a deveras.

Eduardo de Gortari

Javier Ramírez/Niño y letra

2008-10-05T01:18:00.003-05:00

Niño y letra

Niño,
el más pequeño de todos;
México es tan grande
y vos tan niño.
¿Cómo hacés para no perderte o ahogarte?
¿Es tu naríz la brújula que señala el norte?

Niño,
qué triste está el DF;
¿habrá calor adentro de tu pecho?,
¿tendrás suficiente sed para mis lágrimas?

(Qué gris está el DF,
cuánto viento lo sopla;
cuánta lluvia lo moja.)

Niño,
y si un día regreso
¿podrías hacer espacio para mis cuentos
y mi cabello?

Javier Ramírez (El Salvador, 1986) "Si no soy nadie es que soy alguien. Si soy nadie soy alguien también." Tiene un blog: http://sernadi3.blogspot.com/

Invitaciones

2008-10-01T01:52:00.001-05:00

invitaciones

2008-07-16T17:23:00.003-05:00

Los invitamos cordialmente para que asistan al Festival Subterráneo, organizado por Trifulca y a Donceles 66. He aqui lo programas

Festival subterráneo

30 JULIO

19:45

Inauguración del Festival de Verano SUBTERRÁNEO

Lectura Infrarrealistas.

lugar: LIBRERÍA LA PALABRETAÁlvaro Obregón, núm. 85, local C, esquina con Córdoba, colonia Roma.54 45 54 78Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón

5 AGOSTO

18:45

Lectura:
Hugo de Mendoza, Manolo Mugica, Daniel Malpica, Eduardo de Gortari, Oswaldo Casasola.

lugar:
BAR LAS HORMIGUITAS EN LA CASA DEL POETA RAMÓN LÓPEZ VELARDEAv. Álvaro Obregón 73Col. RomaCP 06700, Cuauhtémoc, Distrito Federal Tels. (55) 5207 9336, 5533 5456Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón

13 AGOSTO

18:45

Lectura:
Víctor Manuel Ramírez, Eliud Delgado, Guillermo Castillo, Manuel de J. Jiménez, Federico Corral Vallejo.

Lugar: CENTRO CULTURAL JOSÉ MARTÍDr. Mora 1, Col. Centro, CP 06050, Delegación Cuauhtémoc (afuera del Metro Hidalgo).

20 AGOSTO

19:45

Clausura del SUBTERRÁNEO

Lectura:
Ian Soriano, , Iván Ortega, Yaxkin Melchy, Víctor Ibarra

lugar: LIBRERÍA LA PALABRETAÁlvaro Obregón, núm. 85, local C, esquina con Córdoba, colonia Roma.54 45 54 78.Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón

Y este viernes 18 lee nuestro amigo Aurelio Meza en Donceles 66 a las 17:00 horas

Tambien usamos el momento para flicitar a Cristian Barragan por haber obtenido el Gutierre de Cetina, muchas felicidades!!!!

Dislocada por Aurelio Meza

2008-06-24T19:51:00.003-05:00

Dislocada (fragmentos)
..............................Para Tania, aquí y allá
..............................Para Yaxkin y HH

hay una membrana entre los dos
que me impide tocarte:¿en qué piensas?
.......................... en nada
no pienso en nada

y cuando estamos lejos
esa membrana nos atraviesa
sin que siquiera la notemos:
¿estará pensando en mí?

esta historia dislocada
es todo lo que nos queda
del desastre de las palabras:
no porque no estemos juntos amor no estamos juntos
o mejor aún
no porque estemos juntos amor estamos juntos

***

construimos un búnker
entre los huecos de las letras
ahí donde tu piel es más pálida
bajo la presión de mis dedos

el silencio está de nuestro lado
ahora tenemos
una batalla en común

***
...........…y luego yo, tan mirón, tan melodramático.
.........Como alguien me lo dijo una vez: Valgo Madre.
...............................Ricardo Castillo, "Autogol"

Castigo de Acteón:
todo va de paso en la terminal
solamente los locales
y las filas de asientos permanecen
a quién se le ocurre quedarse
a mirar las despedidas y reencuentros
en vez de alejarse pronto de ahí
a quién se le ocurre

cuántas veces llegaremos a este vértice
cuándo se detendrá la encrucijada
cualquier pretexto será bueno
una reservación sin nombre
un boleto extraviado
todo menos un adiós en este pinche lugar

tengo que estar pronto junto a ti
cada que te veo estoy a punto de conocerte

Zacatecas, Zac./México, D.F., marzo-mayo de 2008

2008-06-03T13:38:00.003-05:00

La Fundación del Centro Histórico

invita a la presentación del libro

DIVINO TESORO

Muestra de nueva poesía mexicana

JUEVES 5 DE JUNIO A LAS 7:00

AURELIO MEZA,

OSCAR DAVID LOPEZ Y MIGUEL GAONA

VIERNES 6 DE JUNIO

CASA VECINA

Regina 48, esq. Primer Callejón de Mesones

(entre Isabel La Católica y 5 de febrero)

Centro Histórico

PROGRAMA:16:00 a 18:00 h

Brigada de Poesía y Combate no. 4
19:30 hLectura de poemas:

Eduardo Padilla, Arturo Ramírez Lara,

Minerva Reynosa e Iván García.

20:00 a 22:00 h

Brigada Nocturna de Poesía y Combate

21:00 h

Presentación del libro Divino Tesoro

Comentan: Luis Felipe Fabre, Antonio Calera-Grobet y Erik Castillo

Lectura libre de los poetas antologados

22:00 h

Fiesta

Concierto de Lázaro Valiente

música clásica japonesa + música concreta + música tropical

Ademas:

Este blog tiene el enorme gusto de felicitar a Aurelio Meza y a Yaxkin Melchy por haber ganado en el Punto de Partida una mención en ensayo y el segundo lugar en poesía respectivamente. ¡¡¡Felicidades cabrones!!!

Eliud Delgado/Esquema de líneas cruzadas

2008-05-25T17:52:00.002-05:00

Escucho las diferentes versiones de mi vida en una telaraña de líneas cruzadas.
Entre voces, incógnitas que se condensan en el auricular, distingo la llamada:

hay que salir, cómo hace Todomundo.
Para qué, no importa.
Sólo hay que seguir el gran río,
dejarse llevar por el flujo
que hace girar los engranes del gran molino:
nuestro infalible alimentador
que se alimenta de todos.

Un rumor decía que, de resistirme, el hambre con su alquimia me deformaría hasta hacerme comida de gusanos. Otro más, profetizaba que lejos del molino me volvería loco de soledad. Pero al ver a todos, sin excepción, adorar a los molinos deje de verlos gigantes y empecé a verlos más grises. Entonces sonó una llamada de emergencia: luego sonaba otra: más tarde miles que me pedían, como si fuera la canción de la semana, llevar trigo, llevar trigo y más trigo hasta que duelan los brazos.

Ya estaba listo para confesar que, tal vez, necesito repara mi cabeza para dejar de ver cómo si nunca estuviera despierto, para unir mi marcación a la nube de llamadas, pero la nube me lanzo un trueno en seco: dijo que yo soy el Conmutador.

Después de negarme tantas veces me llama Todomundo al mismo tiempo. Se desborda por los canales de mi oreja el torrente invocado al descolgar la bocina: alarmas todas las voces que preguntan el motivo de mi llamada y me ofrecen su alma en forma de tarjeta de crédito sin saber de la otra historia que me cuentan al unísono: una historia estridente, furiosa, una historia contada en el idioma banal del ruido blanco, que Todomundo conoce porque es nuestra única lengua. Una historia que sigue hasta la última hoja de calendario y el giro de manecillas final, a la que Todomundo agrega un doblez pero yo intento desanudar: yo soy el Conmutador, frente a un teléfono que continúa vomitando voces.

Por Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984). Estudia de Letras Inglesas en la UNAM. Ha publicado en las revistas Metate y Punto en Línea. Pertenece a devra.

Marduk/tres poemas

2008-05-03T17:26:00.002-05:00

Cuando la hierva…

.................Cuando la hierva crece
las bestias acongojan en la sombra,
merodean,
acechan las siluetas que en manada se desplazan.

Es entonces cuando pongo la mesa,
nos sentamos
y juntos convivimos como si fuese el último suspiro,
pues el zarpazo nocturno no perdona.

Ni entre vagones,
ni en la alacena,
ni bajo altos centinelas grises,
los pasos al andar se tranquilizan.

Ya no se está seguro en ningún sitio.

Café de Nadie
..
................................Caminar, sin que el eco
...............grabe el oculto disco de mi voz.
........................................Xavier Villaurrutia

Después de reconocerse,
Maples Arce y Arqueles vela
.......salen juntos del Café de Nadie…

¿A dónde van los poetas
......que como fantasmas
......se desvanecen a la entrada?

Canzoniere

.................................a Petrarca

Siempre tendremos una Laura
-huella dactilar-
en la nostalgia de todos nuestros versos.

Por Marduk. Diría Pacheco que la poesía es anonima dado que es colectiva. Marduk se lo ha tomado en serio. Pero también es un poeta en serio y mucho más cuando usa seudónimo. Con canciones de Austin TV en los audífonos vista extinto Café de Nadie, ahí en la Roma, ahi en la callle de San Luís Potosí. Ahí adentro escribía en la barra sus versos. Yo lo atendí alguna vez cuando trabajaba ahí. Se parecía un poco al fantasma de Villaurrutia, de vez en cuando los confundía. Leía a Petrarca porque una chica que conoció alguna vez en la prepa le movió su corazoncito y se lo dejó atolondrado, ocupó todos sus espacios por mucho tiempo. Ay, esa incertidumbre y ese dolorcito de alfileres al pensar en antepretérito.

Jahziel Ponce/no fueron suficientes...

2008-05-01T08:56:00.000-05:00

NO FUERON SUFICIENTES 20 MINUTOS

poco a poco esta tierra
que se junta en mis manos crispadas
desciende sobre la tumba
lentamente y sin remordimientos
me voy olvidando de la muerte

¡qué viejos adoquines!
no creo soportar más su dulce encanto
de todas las cosas que guardan cierta edad
y que nunca se olvidan
imperecederas en el tiempo

sin embargo
no consigo mantenerme enfrente de esta belleza
por tanto tiempo
vago descuidadamente hasta que el cansancio hace mella
pero no puedo descansar
no puede detenerme a pensar
y las balas se disparan y truenan mil bombas

¿no me viste agarrado del barandal?
¿azotando el periódico?
¿no me viste llorando por ti mientras bajaba y subía las escaleras
esperando del otro lado de la línea un simple "sí" ?

pero el viento no me deja adecuarme al entorno
me empuja sobre los abismos
hasta donde llegan mis pies miedosos
dudando sobre si seguir en el camino o dejar todo de una vez

estoy seguro que no podré dormir
no quiero bloquearme ni idiotizarme en cualquier lado
con cualquier falda de 200 pesos al lado
contando segundos impíos que me revuelven el estómago

viajaré al lado de gente que no sueña mis pesadillas
y que no sienten mi huracán interior
despellejandome el alma poco a poco
haciéndome sentir poco menos que una hormiga

no se puede salir de este lugar
no se puede andar sin miedo a la ausencia
sin terror a la cercanía de la hora fatal
en que habrás de despedirte

¿de qué me sirve el látex en el bolsillo
si no tengo compañía?
¿de qué me sirve esperar y esperar
cuando todo lo que hago es siempre perdonar?
¿por qué me encierro en celdas sin llaves
haciéndome culpable de todo juicio?

hoy no puedo pensar
pero tampoco quiero llorar
quiero renacer lentamente del polvo de esa tumba
en que me encuentro enclavado y podrido

Por jahzielponce.blogspot.com. Gracias por tu colaboración.

Casa Vecina, espacio cultural presenta:

2008-04-30T19:06:00.002-05:00

Primer Encuentro de Poetas en el Centro Histórico
"Divino Tesoro"

8 de mayo 19:00 hrs

Feli Dávalos
Rodrigo Flores
Óscar de Pablo
Eduardo de Gortari

Regina 48, esq. primer callejón de Mesones
entre Isabel la Católica y 5 de Febrero
CEntro Histórico

BLue in green/Daniel Malpica

2008-04-23T16:17:00.002-05:00

BLUE IN GREEN

Hubo una tarde
-creo recordarlo-
en que estuvimos juntos

Quizá fuiste un encuentro
.......................con el poso
o la tarde solitaria
-como tu nombre-
donde cabellos de maple
(largas cortinas de bucle
..............en día nublado)
mojaban el asfalto

Aquella tarde
.....de corteza
puse un disco triste
(voz de incienso que reproduce tu mirada):
Kind of Blue - Miles Davis

Aquella tarde
llovió mucho
-sí
creo recordarlo-
estaba solo
...........sólo yo
..........-solo de trompeta como el sorbo por el borde-
...........y una tacita -casi vacía- de café

Por Daniel Malpica (CIudad de México,1988). Poeta y narrador. Estudia Historia en la UNAM. Ha publicado en las revistas Literal y Punto en Línea, además del periódico EL FInanciero. Participo en la versión 2006 del Festival Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago. Parece teporocho condechi.

Flores/Yaxkin Melchy

2008-04-18T21:16:00.001-05:00

Flores

Todo en el mismo poema

todo en el mismo poema abandonado

le crecen algas y animales florecientes.

Una cinta, la lectura que se enrosca

una serpiente de trenzas,

es la lectura quien lee las trenzas

como rayos negros.

Corren las prosas de los vagones

se separan los muslos del poema,

el poema está en lilear el campo

y nuestra vida se repitió en las flores.

Tú paseas por un campo

que te envuelve con tinta que se seca,

no entiendo sino que la noche es una flor ya abierta

y lejos en el horizonte

se asoma el botón de su muerte.

Una flor de rayos naranjas

y por fin lo ves, al mismo poema recostado,

con las letras de otro día:

omnia iam vulgata

Virgilio dijo hace dos mil años: Todo está dicho.

Y sembré 2000 flores nuevas por los años

y 730 000 flores por los días

que me he tardado en escribir este poema.

Yaxkin Melchy Ramos, (1985). Estudia en la UNAM. Tiene un libro: El Nuevo Mundo. en donde se encuentran los poemarios: Promoción de mermelada/Ciudades electrodomésticas, Nada en contra, La vida en el abismo/La vida en el abismo y Los apuntes de clase. De: La vida en el abismo.

2008-03-29T22:22:00.001-05:00

Vida de mi gato/ Iván Ortega López

2008-03-25T09:53:00.002-05:00

Vida de mi gato I

Veo a mi gato sobre el tapete manchado de cielo en una tarde desastrosa
maullando hacia la puerta buscando sus cosas
subiendo de un salto a una mesa burlándose de la lluvia y los ratones:
pequeños tanques cargados de aserrín que se sienten observados
mascando y mascando un chicle fumando
encendiendo otro y otro cigarro hasta que se acaban
y dice: miau
(o maúlla
como podría maullar un gato que fuma)
enciende la tarde y
lentamente se despreocupa de la mortalidad de la noche
noche la de siempre: una mano enorme detrás
que quita el caparazón
que es el cielo oscuro
mi gato enciende otra vez su auto
enciende otra vez su auto y conduce a casa
escucha en el radio la palabra abismo
mientras conduce su Rolls-Royce de chocolate colina abajo
la palabra abismo que poco le aterra
poco:como el salario que recibe por trabajar seis días a la semana
en un almacén en el centro
el centro es
su parte favorita de los chocolates rellenos
otro centro: su parte favorita del blanco
prepara
apunta
dispara
y no falla
aunque le apaguen la luz
apaga él también su foco
como apaga su desesperación
jamás huye del fuego ajeno
aunque después ponga discos se vuelva ausente
con la música se queda y tararea poco a poco
hasta que ya tiene una canción en la boca
que se vuelve chocolate
es cuando suenan dos estereos en la sala
(y apago uno para ahorrar energía)

Por Iván Ortega-López (Ciudad de México, 1990) es poeta y pintor. Estudiante del Colegio de Ciencias y Humanidades Sur. Este poema fue publicado en el número 5 de Punto en Línea.

Wilver Moreno/descenso

2008-02-17T17:16:00.001-06:00

DESCENSO

Abres tu boca y entra mi dedo inmensa tu boca se abre y yo entro completo primero mi dedo luego mi mano mis dos manos mis cabellos mis hombros mi cuerpo entero tu boca inmensa me contiene tu noche negra y clara pura y pura sobre todo tu boca inmensa que se ocupa conmigo tu lengua moviéndome juega con mi cuerpo cada vez más ínfimo más residual tu cielo se eleva tu conducto se abre mis ojos se ciegan siento atravesar tu cavidad interna siento ser destilado a mi estado real tu cuerpo inmenso lento y hermoso llenándome de jugos celestiales me consume y me excreta y yo caído y glorioso me disipo en luz gracias a tu digestión oh evanescente sensación quise desprenderme del cuerpo que tengo y terminé sumergiéndome en él

Por Wilver Moreno Tineo (Ayacucho, 1982), está matriculado en la escuela de Bibliotecología y Ciencias de la Información en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, integra el Grupo Literario El Club de la Serpiente ( www.clubdelaserpienteunmsm.blogspot.com ), ha publicado algunos poemas y dibujos en algunas publicaciones del medio, mantiene inéditos un conjunto de poemas bajo el título de Detritos y prepara un libro grupal con El Club de la Serpiente.

Este casette toca su vida/Enrique Winter

2008-01-15T16:51:00.000-06:00

Este cassette toca su vida

Luego de cinco órdenes de arresto
mi mamá invita a mi papá a la casa,
se pone linda, le cocina rico.
Con tres borgoñas y solos
mi papá me confiesa lo que eso indica:
que lo ha hecho bien,
que las piernas que abre se mantienen abiertas.
Lo dice porque le conté del viernes:
cinco años sin verla y me tomó la mano.
Este cassette toca su vida
vida que rozo apenas
si con el dedo rebobino.
Mi papá y yo seguimos solos.

Enrique Winter (Santiago, 1982). Ha publicado los libros Atar las Naves (Ediciones del Temple, 2003) y Rascacielos (Ripio, 2006).

Víctor Ibarra/Cópula

2007-12-27T17:31:00.000-06:00

CÓPULA

Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu.
Estaba ocioso, presa de una gran fiebre: envidiaba la felicidad
de los animales.
Arthur Rimbaud

I
Vals adamante...
......…boca despeñadero:
Frialdad al cielo
............Cascada
..................Tornasol destello
Sofía Limbo! Dos labios que giran como carruseles
en el abismo hediondo de luciérnagas vibraciones.
Derramaste las manos en el vino tinto de los sueños.
Esas manos como lágrimas vivas de obsidiana que decapita la noche.
Entre tus pechos carnívoros la tímida aurora
está inflamada hasta la carne
de las calles entubadas;
el nudo de la horca ha sido apuñalado
con la fragilidad luctuosa del otoño.
Labios bailarines Sofía.
Labios frutales
esos párpados tuyos de rubíes desgajados.
Labios infantiles
las risas apasteladas que maman el espejo muerto.
Labios tus labios... orfebres canarios que lloran media noche de su muerte.
Oh Sofía! Huele a vainilla el vértigo mojado de tu serenidad.
Te escapas por la comisura eclipsada del Nunca más.
El rastro que dejas huele a soledad enjoyada,
así como huelen las tetas dulces del desierto.
..
..
II

Sólo sombra refleja
un espejo que no mira.
¡Avanza mi derretimiento!
... de sidra y champaña mi campiña
mortiguando los huesos de los árboles,
aquel de tiempo retratado,
como explosión de estrellas siempre
en mis pasos se despierta,
y su cabeza es un ramillete
de cuervos deshojados,
ocultos en el espejo,
debajo del sombrero de vinagre morado invierno...
Solo y ciego en axial tamiz del sueño,
sólo en la cama,
..................solo
hasta que llueve.
El sudor tibio de la cera
con placidez enferma de ojos extendidos lo seduce,
después de menstruar
un último relámpago.
Grotesco pastel sonríes la testa de aquel diciembre
hasta babear ensangrentado
avispas ilusiones de los rezos.

III

En la sombra que se quiebra
.......con el aullido suave
......de las flores oceánicas entre los dedos
huele a muerte elegante de alondras y golondrinas.
Tristes búfalos anuncian
la turbia hinchazón de la pantalla.
Búfalos plateados que mueren
tras el disparo boscoso
de las olas
......petrificadas
............de gladiolos.
Culpables los pulpos estratosféricos.
Culpables las aves que visten lencería felina.
......No son ellas,
son estrellas
......hibernando,
sumergidas en los ojos de los muertos que se olvidan.
Queda en la mañana
un charquito de plomo movedizo
......donde moscas gordas saborean
agujeros negros de tristeza de tristeza;
de la nieve que en silencio entra.

Victor Ibarra (Ciudad de México,1988). Poeta. Estudia actualmente la licenciatura de Ciencia Política y Administración Pública. . Editor y colaborador de la revista literaria Trifulca. Participante del Taller de Creación Literaria del escritor Félix Luis Viera. Fue publicado en la antología literaria Tigres del porvenir, durante la Feria del Zócalo del presente año. Su poesía se caracteriza por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Actualmente tiene inédito su poemario “Los viajes de Xaca Lefant”.

Dos anuncios

2007-12-07T10:14:00.000-06:00

NO sean gachos y dense una vuelta por favor. Estará chido en ambos eventos.

Hybris·/Karina Falcón

2007-12-05T14:43:00.000-06:00

HYBRIS por Karina Falcón

Del hombre, su muerte

No sólo la retribución artera sobre la espina condescendía,
los fuegos dolientes y el sepulcro en énfasis y ritual debían
erigirse en Tebas:
mis labios promesa y
el acto, hendidura fiera al vientre de la prudencia.

-¿No has dado sepultura al cuerpo?-
-¿No debía –ahí- también la necedad?-

No hay muerte hasta que el llanto es, en ojos que no son nuestros.

Por Karina Falcón (CIudad de México, 1984). Es poeta y narradora. Estudia letras inglesas en la UNAM (tengo entendido). Este poema salió recientemente en las elecciones afectivas, pero me gustó tanto que lo puse aquí, jeje.

Laura Lobov/era un cuadrado la casa...

2007-11-28T19:45:00.000-06:00

era un cuadrado la casa,
blancas las paredes y el pilar
alto de la entrada. se veía todo el cielo.
el cosmos, decían.
cuando en la capital
se ven con suerte
algunas luces. la materia
desordenada y en polvo
se transforma. sin ir más lejos,
en frente, un primer piso
iluminado en la madrugada esconde
pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera
y restos de algo. habría que ir al campo, salir
a la terraza, escapar
en la sábana oscura que se alza
sobre los otros. él trajo
una revista desplegable, estiró el índice,
apenas con la punta así,
cuando eras chica preguntaste
qué es el cosmos, te muestro, acá
estamos nosotros.

Laura Lobov (Buenos Aires, 1978). Publicó Las cosas a descansar, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.

Todo se irá a la basura/Augusto Rodríguez

2007-11-22T14:07:00.000-06:00

Mi corazón estallará como piñata de fiesta

de lo que algún día fui no queda nada
sólo vómitos de transeúntes

la borrachera es la última victoria
en estos días

la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos

tanta es mi náusea
que le vomitaré a la mujer que amo

y después me la devoraré

con un poco de esfuerzo pero con la muerte

dividida en mi garganta

Nació en Guayaquil en 1979. Es licenciado en Comunicación social. Ha publicado los poemarios Mientras ella mata mosquitos (2004), Animales salvajes (2005) y La bestia que me habita (2005). Sus textos aparecen en varias antologías locales y en países como España, Uruguay y Argentina. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez (2005), el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín Jara Idrovo (2005) y Mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2005). Es miembro fundador del grupo cultural guayaquileño Buseta de papel.

invitaCIÓN

2007-11-14T15:56:00.000-06:00

Emilio B. Frosel/Generación espontánea

2007-11-07T01:51:00.000-06:00

Generación espontánea

I
Las ratas nacieron con las coladeras

Ven un poema en el charco y en la fiebre
Dios las puso para pasar
Sus años a solas con el plástico
Les puso los pavimentos y las madrugadas
Les puso un hogar en una llanta hecha trizas
Un castillo en una fábrica de algodón
.............Dios las ama
Las hizo humildes

II
No necesitan mucho
Tienen las tuberías
El calor de sus vientres preñados
Y con el lodo
De seguro ni siquiera sienten el frío

Al fin su estómago pequeño
No podría tragar más que migajas
La brizna del azúcar fuera del café

Las cosas de los hombres
Son muy grandes para ellas
Les sirven más si se rompen
Si se abandonan

Su poca inteligencia
La deben a los palos
A la familia de clase media
Al veneno
Es logro del queso de las ratoneras

Gracias
Al miedo
A los sexos violentados
A los montones de hijos
Y la poca memoria
A las pilastras de porquería
A las cosas robadas
Por educar a nuestras ratas

Gracias columnas vertebrales
Echas trizas
Intestinos
Derramándose por los hocicos
El retumbar de las suelas de los zapatos

Gracias por el aserrín
Por la tierra que se abre ante las garras
Por el olor a muerto
Porque siempre hay un hueco
Lo suficientemente pequeño
Para una rata

Ah, Qué hubieran sido ellas sin los hombres
Cómo vivir sin esconderse
Cómo sin ser pequeñas y feas
Cómo sin la noche y su silencio
Cómo sin ciudades como ésta

Para qué darles más
Cine autos trajes enchinadores de pestañas
Son ratas
Dios ya les puso las coladeras

Emilio B. Frosel (Ciudad de México, 1983). Es poeta, cuentista y documentalista. Estudió letras hispánicas en la UNAM (que por cierto los Pumas le ganaron 8-0 al Veracruz, y yo estuve en el estadio, jijiji). Ha participado en diversos encuentros de literatura, dado cursos de literatura. Actualmente trabaja la producción de un documental sobre La región más transparente de Carlos Fuentes.

..........

Como detalle (y perdón por el lapsus) puedo decir que este poema no sólo es bueno sino que además, como medida extrema ante la ineficacia de los métodos comunes, estoy viendo si recitándole poemas a las ratas que viven en mi sotano se irán. Parece estar funcionando...no se han ido, pero ya les gusta la poesía.

2007-10-29T13:02:00.000-05:00

Poetas de Fuego Azul y el Centro Cultural La Pirámide
invitan al
CURSO - TALLER
ESPACIOS POÉTICOS
IMPARTE: RODOLFO HINOSTROZA1

..........

Cinco sesiones:

del 5 al 9 de noviembre
de 19:00 a 21:30 hrs.

........

TEMARIO:
1.-GUILLAUME APOLLINAIRE
2.-STEPHANE MALLARMÉ
3.-CARLOS OQUENDO DE AMAT

4.-CORAL BRACHO
5.-LA GENERACIÓN DEL SESENTA EN PERÚ:
ANTONIO CISNEROS, MIRKO LAUER, CÉSAR CALVO,
JAVIER HERAUD Y RODOLFO HINOSTROZA.

...................

Se revisarán los textos poéticos de los participantes.
.......................

COSTO $500.00CENTRO CULTURAL La Pirámide. Metro San Antonio (línea 7) - cerrada la Pirámide s/n, esq. calle 24, frente a Eje 5 Gigante informes: Leticia Luna letimoon@yahoo.com.mx tel: 5519-8667 cel.: 04455-2671-9941 Jocelyn Pantoja: 0445540343855

Fórceps/Allan Mills

2007-10-22T04:35:00.000-05:00

Fórceps

Pasado este tiempo
sé que no me pretendo un tipo afectado,
soy tosco, voy al hueso,
punzo, dejo manchas y un olor específico
venido de esa dureza hinchándome;
mi falo para entrar arriba,
en aquel espacio que no me está reservado,
pues no soy sublime
y nada merezco, cero.

Si apenas ando, con penas y sin
la pena mayor, puesto que no pertenece
a esta estampa de flacura sin hambre,
cuya afectación única y horrenda consiste
en cierta maña de escribir versos:
la sed por estar siempre adentro,
en tal remedo del rincón húmedo e inicial:
pinches palabras: ya no hablan.

Voy al hueso o quiero ir.

Mi deseo es entrar tanto, penetrar,
lastimar si es posible, moliendo músculo,
surtir un dolor babeante y alimentarme:
avanzar, ir ahí, es decir, quebrar
y quebrarme entrando más allá:
rasgar esa humedad silente que separa.

Ando con la gana de volver
de reintegrarme a los jugos del silencio
de donde, lo juro, lo juro dos veces, no quería salir.

Ya digo y lo saben,
que soy algo que nació cuando nadie esperaba,
fui extraído del agujero esencial con un fórceps
y con un médico que no supo qué decir
(ni felicitación ni caricia)
pues la pobre osamenta de mi madre era notoria
y yo el palmario bulto que iba a chuparle la vida
(como lo he venido haciendo sin descanso).

Aquel médico tampoco era un tipo sublime,
quizás por eso lo entiendo, hay empatía
y su recuerdo no me miente, ni sus ojos,
yo sé que odió a mi madre al menos por un instante,
pues no la encontró abatida cuando debía estarlo;

mi padre, en cambio, no quería mirarme
y los años le han ido dando la razón.

Allan Mills (Guatemala, 1979). Es poeta. Este poema está incluido en su libro Poemas Sensibles (Praxis, 2005). Su más chingón y reciente libro es Síncopes (Limón Partido, 2007).

Callejón de Manzanares/Luis Téllez-Tejeda

2007-10-16T15:28:00.000-05:00

Callejón de Manzanares

...................................Para Alberto Y Luis

No importa , realmente no
el olor de humedad agria,
la repetición intermitente
de una sola melodía en la radiola,
la oscuridad de las láminas,
apenas mitigada por tres focos,
que los perros atosiguen
bajo las mesas lamiendo gargajos,
que las sillas parezcan no soportar
una cerveza más y tiemblen a cada sorbo,
que los ceniceros, copados, arrojen
las bocanadas de escoria que colman el lugar.

No importa.
La soledad
de las escuelas por la noche,
de los barcos en el puerto,
delos parques cuando llueve,
conquistaría este pasaje.

Es dádiva la bandeja plateada,
Salomé,
la carne es carne,
la muerte, muerte;
sobra el artificio
cuando es preciso
ostentar orfandad.

Quién es más
cuando se está entre nadie.
Qué otra gloria
sino el anónimo gemido
sobre un cuerpo arrendado.

No importa la cortina mullida
que esconde a quien quiere mostrarse,
el colchón casi inexistente
que salva del suelo la vertiginosa penetración
tampoco el aroma clórico de las ropas
que jamás terminan por descubrir a quien las lleva.

No importa,
si eyacular bajo los pantalones
sustituye cualquier recuerdo de la ciudad,
si acariciar senos a contra reloj
apaga dudas,
si la cerveza, fría y barata
prolonga las conversaciones.

Cualquier burdel preferiría
luces y terciopelo,
aqui la banqueta anuncia
la pista de baile,
las escaleras de la vecindad
hace las veces de alfombra.

Para qué escenografía entonces,
sólo caricias y miradas,
total, si nadie lo sabe
no es pecado.

Por Luis Téllez-Tejeda (Naucalpan de Juárez, 1983). Poeta y conde de Tlanepantla. Estudió Letras Hispánicas en la UNAM. Ha publicado en diversas revistas y en los libros colectivos Crimen confeso, Espacio en disidencia y Al frío de los cuatro vientos. Sabe un chingo de literatura infantil.

Dos poemas/Héctor Hérnandez Montecinos

2007-10-06T13:34:00.000-05:00

Yazgo

Chile es el nombre de mi padre
Piensa en él
¿qué ves?
¿me ves a mí?
¿te ves tú?
Piensa en tu lengua que es también mi lengua
muérdela
está llena de horrores ortográficos
está llena de precipicios y cuerpos
sagrados y heridos
anoche te oí decir que hoy seríamos un sueño
así lo oí
así será

Cuando termine la posmodernidad

Mi niño no quiso más estar allí y nos fuimos donde las aguas son reales y utópicas “Conozco ciudades elementales donde yo no tendría ningún nombre” le decía al acariciar su hermoso cabello “He respirado en casas pequeñas y estornudado en grandes ciudades” pero él me preguntó “¿de qué sirve una letra que no suena?” y entendí que toda mi vida había vivido de noche y más aún que todas mis noches estaban llenas de sueños Caminábamos sin decirnos nada pero nuestros corazones derribaban todos los árboles que los hombres habían plantado para creerse en tierra firme hasta que llegamos a una ciudad donde una vez vivió el hombre de agua Estaba llena de impulsos y comerciantes y entre cada casa había tantos pasos como para alejarse dándose la espalda sin volver a mirar jamás el calendario Unas mujeres tejían algodones y lanas de hidrógeno Otras hacían juguetes con oxígeno y nitrógeno La ciudad era hermosa y en medio había un río que arrastraba radios tristes computadores desolados teléfonos deprimidos Ese río tenía un nombre y ese nombre tenía el inicio y el final de una época Esta es la primera vez que el libro y quien lo lee son uno y mismo Arrojados en una soledad que es más grande que todos los habitantes del mundo Una soledad llena de aire muerto que se mete por la nariz como una mano cadavérica con un reloj de arena quebrado por la mitad

...

Héctor Hernández Montecinos (Santiago, Chile, 1979). Es poeta y editor. Lic. en Literatura. Doctor en Filosofía mención Teoría del Arte. Ha escrito en poesía No! (2001), Este libro se llama como el que yo una vez escribí (2002), El barro lírico de los mundos interiores más oscuros que la luz (2003) y Coma, el cual se mantiene inédito, y que cierra la serie llamada Las categorías visuales de la gloria trágica. También ha participado en varios libros colectivos y en antologías como Cantares: Nuevas voces de la poesía chilena (LOM, 2004, Raúl Zurita ed.).Algunos de sus textos han sido traducidos al alemán, inglés, catalán y vasco. Ha sido invitado a festivales de poesía en Argentina, Brasil, Chile, México y Perú.

Nada quita la muerte/Luis Manuel Gutiérrez Morales

2007-09-27T20:53:00.000-05:00

Nada quita la muerte

....

La Muerte..................ya nos está llorando...
se nos avecindó.................la Nada
-agonista,
privativa-.
Nos arrebata de la Muerte............................-de su arrullo, de su cobijo-,

la Nada queda............................................................-ocupa su lugar, lo usurpa-

y con ésta

-memoria... no-

no queda...........................................tumba,
no queda...................hueso,
no queda polvo...

sólo ella.........................................-y nosotros... ¿y nosotros?-,

Nada

.....

.......

Por Luis Manuel Gutiérrez Morales (Ciudad de México,1983).

Es poeta. Estudia Letras HIspánicas en la UNAM.

Pormoción de mermeladas/Yaxkin Melchy

2007-09-23T02:44:00.001-05:00

Promoción de mermeladas

Mi corazón está en los botes de mermelada

apachurrado completamente

conservado para un par de años

listo para el cuchillo.

En los lotes y en las bases de datos
el corazón está vendido para muchos años
está con la mano que le corta de la tierra
las aspas que le abrenla moledura que duele
cuando agarro mermelada.

Y está el sabor tan enorme que se siente
al probarse el corazón de uno.

Por Yaxkin Melchy Ramos. Es poeta. Estudia Letras HIspánicas en la UNAM. PUblicó un libro en Tortillería editorial pero no recuerdo el nombre.

El Vértigo de los Aires

2007-09-15T22:17:00.000-05:00

Encuentro latinoamericano de poetas El vertigo de los aires

Gabriela Palomino Uribe/Nostalgia sin estructura

2007-09-06T16:59:00.000-05:00

Nostalgia sin estructura

Tan cegados que no distinguimos la luz.
Tan débiles que tropezamos con bancos de aire
Tan torpes que construimos historias de amor con gentes sin nombre y sin rostro
Y si todo fuera blanco
O si todo fuera negro
Y si todo transcurriera en relojes de arena sin paredes
A veces echo de menos la intensidad del dolor
El miedo a sentir la nada rodeando mis contornos
La lucha por escapar de los propios contornos desgasta demasiado,
y ya ni los bancos de los parques se acuerdan de mi misma hace años.

Me paseo de memoria por las calles de hace años,
repaso desde lejos las huellas de mis botas,
y desligo con cuidado los montones de hojas secas de otros abriles.
Repaso los armarios que contienen viejos trajes,
y los acaricio confiando que algunos recuerdos se acerquen para hacerme sentir viva.
Cuantas perdidas, cuanto daño.

Repaso los mapas de mi mundo,
autopistas nuevas han borrado las callezuelas.
Repaso las lecciones que no aprendí,
y estudio de nuevo las circunstancias que no se dieron.
Es lógico pensar que la locura encierra leyes universales
Y es lógico pensar que las perdidas se tornan ganancias al pasar de los años
Porque los calendarios son de latón,
y el tiempo se convierte en cemento al descolgarse segundo a segundo.

Me atraen los imanes de los cuerpos que no son el mío
Y las virutas del deseo se arremolinan en los cruces de caminos
Me miro las manos y pienso que los surcos encierran verdades impropias,
y la libertad de movimiento de los dedos me enseñan la vanidad que llevo a cuestas.

Es cierto lo que dicen, el que oye a los demás escucha su propia voz
¿Será cierto el resto de las enseñanzas?
Aporrear un piano en una calle de Paris es una locura
Y torcer las púas de los tenedores, una tontería
Hablar en bajo con uno mismo reflejado en el cristal de autobús es de imbéciles
¿Es de locos pensar que el dolor y el deseo de muerte me hacían sentir viva?

Tan fuertes que nos inventamos males
Tan audaces que leemos en los demás defectos propios
El miedo a la recaída nos hace avanzar hacia atrás
Y la nostalgia se tiñe de ilusión
Mensajes cortos y directos a la papelera
Móviles estáticos que comunican de noche
Fotos ajadas que reposan en la nada de un álbum guardado al fondo de las cajas de cartón
Virtualmente conectados a otro que no existe
Y rostros que existen tan solo en nuestra retina
Luces de fondo que no se detectan
Gatos pardos de día
Y noches a las diez de la mañana.

El mundo se gira sobre si mismo
El soporte de mis miedos los canjeo por la estúpida seguridad
Y los accidentes geográficos de mi cuerpo se difuminan
Las acuarelas de mis retinas se diluyen sobre el papel emborronado
Me recojo en una canción de otoño
Y me despliego en los silencios que nadie finge escuchar.

Que escuchas, que sientes, que vives, que sueñas
Te doy dos horas de mi tiempo
Te regalo dos días
Te regalo mis dos vidas
Te escupo de pronto todas mis rebeldías
Te muestro mis iras
Te vuelvo mis caras
Y me vuelvo del revés
Y así creerás que soy gente
Gente normal
Gente que pasea por las calles,
mirando escaparates,
sin que te des cuenta que soy uno de esos maniquíes rotos del fondo del almacén

Por Gabriela Palomino Uribe. Nació y vive en Perú. Escritora. Este es su blog.

Manzana como pulmón/Luis García Arce

2007-09-01T23:16:00.000-05:00

Manzana cómo pulmón

Todo se reflejó con claridad:

persistente quiste en las entrañas
......... el ausente cuchillo en cuerpo cualquiera

las vísceras dispuestas a modo de reloj
........retorcidas manecillas que se dejan caer
........hacía el regazo de la ausencia

cúspide órgano de coral
...desprendiendo espasmos y asfixias
..poco a poco apiadándose
...........................................de esta gente sin aíre.

Por Luis Gracía Arce (Ciudad de México,1989). Estudia en Letras Híspánicas en la UNAM. SI alguien le entiende al poema que me lo explique por favor.

Arpa por Ruy Toro

2007-08-21T22:16:00.000-05:00

Arpa (primera aproximación)

Para mi flor de agua

Los dedos
tus dedos
provocando las olas
viento táctil
vaivén vibratorio y la mar
transubstanciada en música
se eleva en espirales
danza con el aire invisible
danza en el aire invisible
se riega entre los oyentes
alimenta sus almas

lluvia
lluvia
lluvia de la mar
lluvia de aplausos
lluvia de tu cara
lluvia del cuerpo
lluvia de maná

pero los dedos
tus dedos
y tus manos
y los puentes de tu cuerpo
no se inmutan
abrazan al mundo con amor materno
continúan serenos su tarea nutricia
hasta llover el último compás

Por Ruy Toro, que ahora sabemos tiene 19 años y estudia en la Facultad de Filosofía y letras de la UNAM.

Este/ Rodrigo Verdugo

2007-08-09T17:25:00.000-05:00

ESTE

A Jorge Cáceres

Bajo el onomástico de las hachas
Solo los hermanos de sangre pueden tocar las emanaciones del sol
Estamos amarrados a las manchas
Ya hemos pasado el umbral donde nos piden a cambio
El hilo que libra de las almas picoteadas.
Estamos amarrados a las manchas
Entre eco y aliento urdimos la altura animal
Nostalgia de los alambres que destruyen las estrellas
Enterramos el cuchillo hasta la mitad en el caballo de mar
El liquido salto a los ojos cegándonos
Soltaron en los roquerios una correccional de soplos
Los molinos tropiezan con tu voz, ah se erizan
Los músculos emigran hacia los corales
Son tiempos de amalgamas ateridas,
De decirles a mis manos aterrizajes florecidos
Las vueltas de la tierra crujen llenas de relámpagos
El alma las subraya con sangre de senos
Son ciclos donde las larvas cuelan en los talismanes el desmayo
De los animales etéreos.
Estamos cosidos a las manchas
Esperando la lluvia como caníbales inflamados
Solo la luz lleva las órdenes de las entrañas en la frente
Ya nada puede la quemadura de la víspera en esta sombra
Así confían las gemas y transmiten la cera de sus lechos
Al túnel que siempre cose el mismo llanto del pez
Allí donde dormimos, donde exaltados bañamos el cuerpo en ámbar
El amanecer vocifero lo larvario
En la cárcel de líneas que hay debajo de las sabanas
Hay un murmullo puesto a secar
El águila tajeada en los trapecios
Sin nada el sol tapa el hueco de la muerte con nuestra desnudez
Ah la única mancha, recordare de nuevo todas las etapas
Tu alma me mostraba las razas del agua al final de los rodamientos
Yo volaba con los látigos sobre los vasos invertidos
Que habían sobre tu corazón
Dejaba caer al día el relámpago donde se oculta el hombre
Cuando no puede decir ya nada más de la piedra
La aurora descargaba gargantas de lobos
El telescopico penitente se desnudaba frente a un anillo
Elijo el torbellino como red y no para descifrarme
Sino para esa eternidad anterior que se despeña en la noche
Ah la única mancha, ah las esencias expulsadas
Me valgo del hilo sagrado hasta en esa ventilación que desafina a dios
Ermitaños, somos ermitaños desde que el orgasmo encandilo las raíces
Desde que los coágulos nos dijeron que el infierno
Esta en posición invertida, caen cerraduras litorales, purificaciones,
Astros de madera atados a los tigres en celo
Tropezamos y tropezamos
A pesar de las chorreantes edades en el reflejo.

Del libro “Nudos Velados” Ed Derrame, 2002

Rodrigo Verdugo Pizarro (Santiago de Chile, 1977). Es poeta, editor y articulista. Ha publicado en diversas e importantes revistas de Chile y el extranjero. Ha obtenido diversos reconocimientos a nivel nacional e internacional. Nudos velados, su primer libro ha sido parcialmente traducido al francés y al polaco.

Sin Título/José Manuel Serrano

2007-07-23T04:16:00.000-05:00

Aqui caben todas las enfermedades sin llanto
las solitarias lombrices que sacan la lengua a la aventura de ser
libres

Aqui cabe la tristeza
-hermana de la noble estupidez del llanto-

Aquí cabe un colon y una córnea de cualquier joven bien amado por sus padres
por sus novias

Aquí en este cuarto caben todos los que asistirán a mi funeral
y sus cartas de despedida
de resignación final

Aquí lo único que ya no cabe es la angustia
y el aire comprimido
y la sed de respirar

Por José Manuel Serrano (Ciudad de México, 1983). Es poeta, locutor de radio y pintor. Es lincenciado en biología por la UAM. Estudia actualmente una mestría en el Instituto Nacional de Ecología en Xalapa, Veracruz. Es autor de Un barco en el Pedregal (Ediciones Omega, 2005). Fundó este desmadre de Devrayativa.

Devrayativa en inglés!!!!!

2007-07-22T14:23:00.000-05:00

Ya hay devrayativa en inglés!!!!

Avísenle a sus amigos, dense una vuelta.

Debería haber más luz.../Por Daniel Malpica

2007-07-17T12:20:00.000-05:00

Debería haber más luz
sobre tu pecho,
......más en ese
......cuarto claro y lleno
......de ventanas,
más y más en ese racimo
de miradas que nos
negamos a compartir.

Debería sentarme
....en la banca,
....esperar que llegues,
......leer uno que otro
......poema beatnik
......de la decadencia
......y sus quehaceres
...((ya que así compañero(s)
..................parque/banca/hoja
.....................me siento menos solo)).
......Debería callar
hasta que caiga el día,
sentir el sol/arrebato
de mi piel
y pensarme
en el olvido.
...Debería
...pedirme una hora
...de elocuencia,
...una simple hora
...como el búho
...frente al bosque,
...manecilla latente
..................que asecha los segundo…

Por Daniel Malpica (Ciudad de México, 1988). Es poeta narradoir y fotógrafo. Estuvo en la más reciente edición de Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago. Ganó recientemente el prenio de Postal de la Muerte de la UNAM.

Nota roja/ por Luis Felipe Fabre

2007-07-12T20:49:00.000-05:00

Nota roja

Diéronle a elegir entre el dinero o la vida:aseguran
los testigos. Pero la señora
no tenía: lleváronse el monedero sólo de recuerdo:

el monedero vacío: emblema del estomago:
le robaron su pobreza: le obsequiaron
una bala: joya al incrustarse en una carne que nada poseía

La sangre es roja:tal es la comprobación de los mirones.

Por Luis Felipe Fabre (Ciudad de México, 1974): Es poeta:
Este poema viene incluido en su más reciente libro: Cavaret Provenza (FCE, 2007).

Cuando Iván se cae al río/ por´Iván Ortega López

2007-07-08T01:36:00.000-05:00

A finales de novembre
el mundo de los buhos
estaba cabrón
yo lo visite
en un carrito de chocolate
que se llamaba
Fernando
o algo así
en fin
cuando pise la tierra
del primer elevador azul
me cayó como un rayo
en la punta de la lengua
y mi boca
se fue al piso
al pasto
yo no podía agacharme
pero intente
y caí a un río
que manaba
de una fuente
de biberones
cogí una mantita
para el camino
las papas que flotaban
las meti a mi mochila
no me ahogaba
porque el rio me llegaba a las rodillas
aunque estuviera de rodillas
resolviendo un crucigrama
mi alegria a partir de ese momento
se empezó a basar
en esa sensacion
que por si no se sabe
es similar
a la de los chicles de fresa
cuando se mascan solos
y llegan a tu boca
en ese momento
recorde sus instrucciones:
-mascas un chicle de menta
y luego fumas de tu cigarro
para ser sinceros
a mi no me gusta esa combinación
a mí la menta
solo en helados
o en esas pastillitas
que dan en los restoranes
junto con el cambio
me salí del rio a gatas
y me subí a una bicicleta
que estaba bien cerca
y pedalee
hasta un molino
que era también
un museo
deonde sólo se exhibian tortillas
con poemas pequeños
escritos en el centro
y el capitán de ese molino
(porque por si no se sabe
en noviembre
los molinos
son barcos too)
me dijo:
-a mi no me laten tanto
llevatelas si quieres
su pierna estaba hecha
de muchas piernas de pollo
con salsa
pero pegadas con resistol.

Iván Ortega López (Ciudad de México, 1990) es alumno irregular del CCH sur y poeta y pintor.

Signo por Ruy Toro

2007-06-13T16:37:00.000-05:00

Signo

No es necesario que diga todo
pues el todo es la nada

Cada palabra es
sólo lo que no es

Si digo pez
el pez es lo último que tengo en mente
de lo que hablo son de tus piernas
y si digo piernas

no son las piernas lo que me interesa

tampoco piense el lector
que es el pez lo que se refiere
pues estoy pensando en las estrellas

Llévese esta práctica a los extremos siderales
y en los comunicados del ejército
léase sólo una comedia
Y ríase a carcajadas

Por eso ya no es necesario decir todo
baste decir nada
esa nada es todo

Por Ruy Toro, del que no sabemos nada mas que este poema, muy bueno por cierto.

amigos disidentes

2007-06-13T16:33:00.000-05:00

Saltemos/Eliud Delgado

2007-04-10T15:06:00.000-05:00

Saltemos

a las calles,
para beber sus pociones
por los ojos,
en instantáneas capturar
las visiones que provocan:

el descenso
a grutas artificiales
con plataformas flanqueadas
por túneles oscuros,
donde surgen y se pierden
rieles electrificados
que traen y se llevan trenes,
cargados de multitudes
a las que, como oráculos,
hasta sus destinos guían;

emerger de la vertiginosa
aceleración subterránea,
oír el repetido murmullo
de las cajas abriendo, cerrando,
registrar y sonar su cascabel
al devorar metal acuñado
que se resbala de los dedos
si las tiendas ensamblan en serie
conjuros de lo irrepetible.

Lamentar creer tal prestidigitación,
que extermina a los hijos flacos
del destino al que guían los oráculos:
nuestro inevitable aquelarre
con la gorda bruja Usura,
que da a luz cada quince días
y se ríe de los esfuerzos
por acrecentar sus camadas.

Subamos
hasta las soledades
donde las palabras
revelan sus hilos,
con que se cosen los días,
para zurcir aureolas secretas
a nuestras frentes asoleadas
de esperar beber elixires,
destilados de los jugos cotidianos
antes de volverse veneno;
y desde ahí, empinemos la mirada
por los bordes inauditos de los días,
antes de que intenten devorarnos
sus precipicios.

dice la abuela... /Karen Plata

2007-03-20T11:37:00.000-05:00

dice la abuela que las ranas atraen la lluvia

que son signos de felicidad

que nuestro futuro se puede leer en sus panzas y en las estrellas

que si ves las estrellas con atención puedes saber el día de tu muerte

a mi no me gusta ver las estrellas

les tengo miedo

ayer al salir de casa vi tres ranas saltado en el patio

quise atraparlas pero al volver las tres estaban muertas

dice la abuela que la muerte esta en todas partes

no le creo

la muerte se esconde en las estrellas

ayer todas las ranas miraban al cielo con la misma mirada de mi abuela muerta

por Karen Plata (México, 1986). Este poeam viene incluido en su libro Mamá es una nave

reseña de ECOS

2007-03-20T11:28:00.000-05:00

BUeno. DIgamos que por una semana nos apropiamos de la Casa del Lago y disfrutamos un poco de poesía con café y galletitas. O bueno, digamos que nos reunimos todos los de DEvrayativa además de muchos buenios y amigos y lo único que faltó fue un cartón de chelas. BUeno, también podemosa decir que nuestro nombre rondó en algunos blogs y algunas páginas de periódicos , así como las carteleras de la UNAM. BUeno, hay que añadir que el primer día fueron 20 personas y nos la pasamos pocamadre. BUeno, de igual modo habria que mencionar que el segundo día fueron 40 o 50 personas, que Inti y ELiud llegaron tarde, y que, como el primer día, no alcancé a comer galletitas. BUeno, hay que agradecer por su participación a Inti, a Iván, a Rafa y a Paniagua; y agradecer a todos los que nos fueron a ver, a oir, y que nos regalaron una marivillosa tarde (no es necesario que ponga nombre, ellos saben quienes son). BUeno, hay que agradecer a todos los que tomaron fotos y no las han rolado. PHAy que agradecer a la Casa del Lago. Bueno, hay que agradecer a todos por algo tan bello que en el acto mismo está el agradecimiento. BUeno, tengo que decir muchas cosas acerca del asunto, pero estoy en clase de QUímica. BUeno; eso es; Ecos estuvo BUeno.

2007-02-12T15:42:00.000-06:00

Hoy un poema Chingòn

2007-02-06T15:20:00.000-06:00

Mac Donald’s

Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.

Nunca.

No.

Julián Herbert (Acapulco, 1971) vive en Coahuila desde 1980. Es autor de los libros de poemas El nombre de esta casa (Tierra Adentro, 1999). La resistencia (filodecaballos, 2003), Autorretrato a los 27 (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2003) y Kubla Khan (Era, 2005). Ha publicado también la novela Un mundo infiel (Joaquín Mortiz, 2004) y el libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (Almuzara, España, 2006). Es vocalista del grupo de rock Madrastras.

Radio Radio/Ben Doyle (traducciòn de Aurelio Meza)

2007-01-26T12:51:00.000-06:00

Radio, Radio
por Ben Doyle

In the middle of every field,
obscured from the side by grass
or cornhusks, is a clearing where
she works burying swans alive
into the black earth. She only
buries their bodies, their wings.
She packs the dirt tight around
their noodle necks & they shake
like long eyelashes in a hurricane.
She makes me feed them by hand
twice a day for one full year: grain,
bits of chopped fish. Then she
takes me to the tin toolshed.
Again she shows me the world
inside her silver transistor radio.
She hands me the scythe.

Radio, Radio
Ben Doyle

En medio de un campo cualquiera,
ensombrecido a los lados con pasto
o cáscaras de maíz, hay un claro donde
ella trabaja enterrando cisnes vivos
bajo la tierra negra. Únicamente
entierra sus cuerpos, sus alas.
Amontona firmemente la tierra alrededor
de sus cuellos como cintas y ellos se agitan
como largas pestañas en un huracán.
me hace alimentarlos con la mano
dos veces al día durante todo un año: semillas,
trozos de pescado. Entonces me
lleva al cuarto de herramientas.
De nuevo me muestra el mundo
dentro de su radio de transistores de plata.
Me entrega la hoz.

Ben Doyle (1971) es uno de los poetas estadounidenses màs famosos y mejores en este momento. mùltiples premios, algunas reediciones y algo de lectores lo confirman.

Aeon Flux por Camila Krauss

2007-01-13T01:37:00.000-06:00

Aeon Flux

...................Oh, and she died in each episode again.
........................................................Peter Chung

-Trevor quiero una droga, un ojo visionario,
desposeer mi historia y pertenencias;
deformar las buenas razones en una mansión de los espejos.
Haz algo por la infertilidad de los sentidos,
por alterar todas sus reacciones previsibles,
su insuficiencia.
¿Hasta cuándo este trabajo mercenario?
¡No! No me interesa la quinta luna de un nuevo planeta.
El futuro es un postre de mentiras,
no hay más certezas,
y el placer
es una ecuación si variables.
Trevor, ¿el Universo es mi propio sexo?
Ah-h...intoxicarse es tan breve.

Por Camila Krausse. Este poema se publicó en Lenguaraz, año 2, número 5. Buen poema,¿no?

Seis meses, Doce poemas

2006-12-27T01:34:00.000-06:00

Devrayativa cumple 6 meses de vida y ya viene el año 2007. Así que para festejar he decidido, junto con la colaboración de un buen amigo, elegir, más que los 12 mejores poemas, los 12 poemas que sentimos representan más la labor de difusión de este blog. Para elegirlos se tomó en cuenta, además de la calidad de los mismos, la fama del poeta, que si se darán cuenta, salvo algunas ecepciones, casi todos son poco conocidos, o su nombre no fluye mucho en la red. Además se tomó en cuenta si el poema refleja lo que para nuestro sentir, y recalco: sólo a nuestro sentir, está pasando en la poesía joven mexicana.

......

Tomemos en cuenta que el blog es efímero; un post que lleva más de una semana es viejo, caduco. Además mucha es la gente que entra a un blog y sólo ve el post más reciente, de modo que a veces los archivos de un blog es algo que pierde importancia, ya que pocos son los que indagan en ellos. Por eso mismo, para continuar la difusión de jóvenes poetas, hemos elegido los 12 poemas que más nos han gustado o interesado en estos 6 mese de vida. ¿Por qué no nos esperamos para el primer año de vida del blog? Por varias razones: la primera porque sería una labor mucha más grande (hueva), la segunda porque no se podría abarcar el mismo número de creadores, la tercera porque no sabemos el futuro del blog, así que mejor hacemos esto ahora. Hay que resaltar que no son todos los buenos poetas que hay ahora, ni que sean los mejores que han aparecido en esta página, eso ustedes que nos leen lo deciden, no nosotros. Esto es sólo una puequeñisima muestra. Nada más.

.......

Para los que nos han seguido durante muchos meses, esperámos que este post les haga recordar sólo algunos de los deliciosos poemas que hemos visto todos nosotros aquí. Y para los que apenas llegan, ojalá este post les sirva para conocer toda una gama de poetas recién horneados y con un sabor excelente en sus versos. Disfruten este post de aniversario, disfruten estos 12 poemas, disfruten estas 12 uvas provenientes de un racimo mucho, muy grande y bello: la nueva poesía mexicana.

En defensa propia por Iván Cruz
Revelación por Marcela Solís-Quiroga
Contrapunto por Crhistian Peña
Pequeño poema a Raquel por Sergio Mondragón
"Para ti no soy poeta" por Moisés Ramírez
"Comienzo a escribir mi historia" por Samuel González
She´s in Fashion por Eliud Delgado
Portishead por Aurelio Meza
Mirada Mil por Armando Ayala
"Te necesito cuando" por José Manuel Serrano
Esos otros sentires por Beatriz Pimentel
Puntos suspensivos por Daniel Malpica

P.S. Muchas gracias a todos los que por aquí pasan y han pasado, muchas gracias a todos los poetas que han publicado aquí, y, en especial, muchas gracias a todo aquel que al visitar esta ventana se quedó entre los ojos con una imagen, con un verso, con un pequeño racimo de palabras, pues ustedes hacen que esta labor esté completa. Mil gracias.

Niña y cometa en una habitación por Estrella del Valle

2006-12-22T21:22:00.000-06:00

Niña y cometa en una habitación

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Un espejo (como en los cuentos en donde siempre existe una madrastra) en el que una niña se asoma a contemplar el mundo y no sabe, que aquello que la mira es real y se cuestiona, si acaso la estela de humo es el rastro del cometa o lo que queda después de la batalla. Un rastro del pasado que circunda el filo que lo cubre, una bola de cristal brillante y transparente en la que puede ver el futuro flotando en medio de sus ojos, amenazando irse antes de que ella pueda volver la vista a través del espejo y huir, como lo hacen las niñas después de ver su travesura expuesta a los ojos de todos sus verdugos y no puede menos que llorar y ver su rostro y sentarse a llorar porque se ha preguntado si puede traspasar el diminuto espacio que le impide ver más allá de lo expuesto, si la vida son lágrimas como espejos que flotan en sus párpados y si acaso, por alguna razón que desconoce, no volviera, alguien pondrá el espejo en el lugar correcto.

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Estrella del Valle ha ganado varios premios a nivel nacional e internacional, también ha publicado varios libros entre los que destaca Bajo la Luna de Aholiba (Tierra Adentro). Más poemas de ella aquí.