lunes, noviembre 23, 2009

Luis Arce/Un poema

Correspondencia de metamorfa

Aquí

torbellino diáfano,

el cuerpo profundo

que se mira tormenta,

quitado de su olvido

cruje,

esquila,

se enciende en el músculo

como desnudez;

espera llegar su retrato

mis ojos.

Aquí,

con la piel en presente,

me arrojo al viento ajeno;

caigo mundo entero,

altas tempestades levanto.

Por Luis Ace. Estudia Letras Hispánicas en la UNAM.

martes, noviembre 17, 2009

Eduardo de Gortari/Ok Computer

Ok Computer //fragmentos//


1 Airbag

Into stellar burst
I’m back to save the universe

Que no se detenga el cardiograma.
Todas las eras culminan como un ave que se desprende de la cima del aire:
a veces el choque de dos automóviles es la colisión de dos planetas.
Repetición en cámara lenta:
la atmósfera se retuerce
y el cielo es un cristal que se destroza;
los vidrios rotos, un fardo de asteroides.
Uno puede ser el maniquí de prueba en el video de la explosión:
una civilización devastada.

Que no se detenga la escritura de tus latidos.
En este hospital el centro del mundo es un zumbido apenas,
una línea verde en el monitor.
//80 bpm es un buen ritmo para mantener vivo al universo.//
Los médicos aseguran:
el coma puede ser permanente.
Y desde fuera te contemplo:
Salí de entre fierros retorcidos,
de una minúscula supernova:

Una bolsa de aire puede evitar el choque de las galaxias.

Que no se detenga este cardiograma
como el tiempo en tus ojos cerrados.

Á b r e l o s

para que las galaxias vayan en el curso contrario de la corriente,
donde cada gota se levanta en re-wind
desde el suelo hasta los párpados:
una explosión estelar en tu sangre:
una explosión, una aurora inesperada:
una explosión
para que salves el universo.




4 Exit Music (for a film)


Ya viene la hora de los créditos luego de años de ver la misma película aburrida //una y otra vez// sin finales felices ni diálogos memorables

Hace tiempo que esta ciudad es polvo
Si vives aquí sabes que no hay metáfora en lo que digo

Polvo: y los cuerpos se apilaban en los estadios y los cuerpos se apilaban en las calles y los
cuerpos se apilaban en nosotros //bien adentro// como se apilaron los cuerpos en la
Plaza y si quedaron algunos se los llevaron a Lecumberri

Esta es la hora de los créditos y lo mejor que puedes hacer es contemplar los
nombres de los autores //porque ya vienen las elecciones y es bueno saber el nombre de los candidatos//

//A qué aspira una ciudad habitada por muertos//

Lo mejor que puedes hacer es contemplar el veredicto:
Echeverría fue exonerado y al Diablo no le costó trabajo defender una acusación de genocidio

-Ni que fueran los indígenas que defendía Fray Bartolomé
le dijo el Diablo a la corte

//Cuánta razón tenía el Diablo//

A qué aspiro yo al hacerte el resumen de la película

A qué aspiro sino a conocer cada historia a través de su ausencia:
marcar el terreno donde estuvo un edificio es marcar el sitio donde cayó un cuerpo

y retiemble en sus centros la tierra
por las veces que pudimos ser una multitud de grados Richter

Y es que en el fondo sólo aspiro a contar el argumento de otra historia:

De cada casa y de cada edificio un día saldremos cada uno de nosotros porque habrá tanques cargados de palabra en cada uno de nosotros con los ojos llenos de rifles en racimos y el corazón de mano como granada en el nosotros de cada uno


pero esa es una película que no se estrena aún y tal vez se quede enlatada
porque el cine mexicano ya no vale la pena





10 No Surprises

A heart that's full up like a landfill

Saqué la basura y dejé algo de mí en el bote:
lo que ya no me sirve.
Dejé mi corazón/cacharro en el bote
como el que se deja llevar por la marea
y nunca vuelve; tal vez sólo el cadáver.


Y te pregunto si no se nota
este diario fingirse despierto
que sabe a dióxido de carbono.
//Porque saqué la basura
pero aún tengo mucho de eso adentro.//
Y sonreímos sin darnos cuenta
de hasta dónde fue a parar nuestro cuerpo;
somos dóciles a la corriente.


Simplemente otros dos que hablan bajo tierra
soñando derribar al gobierno:
dos soledades muy juntas
y el olor a tumba no molesta.


Pero no importa:
Mañana no sabremos de fosas comunes,
mañana platicaremos tranquilamente
enterrados hasta el cuello de mierda,
pero es un lugar tan común ése
que ya ni cuenta nos damos.



Eduardo de Gortari (Ciudad de México, 1988) ha publicado en las revistas Punto de Partida, Tierra Adentro, Ethel Magazine, Salamandra, Literal, La Línea del Cosmonauta y Los Poetas del 5. Poemas suyos han sido traducidos al inglés. Es autor del poemario Singles (RDPS,2008). Poemas suyos aparecen en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta, 2008) y el libro colectivo Paraíso en llamas (Literal, 2008). Ganó el Premio Nacional de Poesía para Jóvenes muy Jóvenes en 2006. Es voclalista y guitarrista del grupo de azotea Yesterday Pop.

sábado, noviembre 07, 2009

Carla Xel-Ha López Méndez/Dos poemas

Recorremos el museo de mi recámara,
el polvo ocupa las orillas
altivo, soberbio
me hablas de Bacon, de Hamilton,
de tus sueños llenos de onomatopeyas.
Yo
pienso en tu espina dorsal
masmédula acomodada como rieles
de mis ojos
tren lento
(mi lengua, mis labios, mis dedos).

¿Qué imágenes faltaron
y cuántas fueron devoradas,
por cuántos ojos ?

La última película que veré contigo
¿la recuerdas?
... la escena del retrete por donde escapan acuáticas las cartas
... la mano que se desliza como lija por el barandal de la escalera

No amanece
(la ventana es demasiado grande para no notarlo)
estás sentado
no te has ido
pero
ya no hablas
y de repente parece que dormimos
uno tan lejos del otro

¿habrá que fingir silencio?

...porque éste es tan sincero
que nos mata.



Mundo Girondo

I

En la masmédula
manos amamantan
anémonas mamonas que se aman


II

El mundo gira girondo
hondo gira el mundo
girondo girando mundo
escribe hondo.


III

Las miradas de los transeúntes ensucian las cosas que se exhiben en los escaparates
y t a m b i é n d e s d i b u j a n l o s v e r s o s l a r g o s


IV

En el 1/4 cantan las ranas
1/4 a las 12
(usted dirá si a mediodía o por la noche)
Cantarranas andan arranadas en la nada y ya no nadan


V

Lumia
¿Cómo preguntarte lo más simple lumia
sin necesitar la luna y la sombra de los gatos
sin recitar rondas infantiles de miles de niñeces ?
sonrisa nace tormenta de mañanas
vértigo.
Lubidulia telúrica
¿ A dónde vas hoy tan infinita ?

Carla Xel-Ha López Méndez (Guadalajara, Jalisco, 1991). Ha publicado en las revistas La línea del cosmonauta, Fedra, Tierra Adentro, Caleidoscopio y La Rueda. Recibió el Premio Nacional de Literatura para Jóvenes muy Jóvenes en poesía y en narrativa y el primer lugar en el concurso de poesía Creadores Literarios FIL JOVEN en 2006. Estos poemas aparecieron en el blog de Sergio Ernesto Ríos.

miércoles, octubre 14, 2009

Reyes Isven/Tres poemas

Hacia Montauk

Playa
coníferas mudadas a estalagmitas
playa
Cierro la mano y apareces
siempre a la izquierda
trazada por gaviotas diagonales


La seguridad de los árboles

*
En la ciudad los árboles no son seguros
y sin embargo vivo entre los fieles a la tierra
**
Soy fértil para las frutas rancias
Los árboles de las ciudades no paren bien sus frutos
***
Construyamos una casa aquí
enterremos árboles en el jardín
pensemos en su futuro
y en su sexo
en la naturaleza de sus frutos
que ácidos y dulces y amargos
serán finalmente nuestros


Scrabble

Te llamo
desde las cosas sin nombre

encadenando palabras
busco el peso a tu sombra

entre lo que sé y memoria



Reyes Isven vive en Xalapa donde estudia en la UV. PArticipó en el Curso de Creación Literaria para Jóvenes 2009 de la FLM.

viernes, octubre 09, 2009

Victor Ibarra Calavera/un poema

Soy la piedra que lanzó un retrasado mental contra el muro Un homenaje a los padres fundadores anónimos violentos terroristas acróbatas del suicidio reventados por la vida Con los brazos desnudos bañados en sangre el rostro curtido por la tipografía de los periódicos la lengua rapada y los ojos luminosos mi cicatriz se extiende por todo el mundo y se concentra en las sombras y reconoce el sudor de los relámpagos cuando pierde el conocimiento Los planetas a mi alrededor no tienen significado lo único que les importa es el silencio están parados sobre mis costras Soy una costra que no trascenderá no tengo nombre ni credencial ni malgasto mi tiempo en el oficio Los muertos me acompañan y me golpean y tengo que doblar los ojos para no reconocer su sufrimiento en los restos apagados de la ciudad Lo único que me importa es el viento acariciando las raspaduras del sacrificio los tanques llenos de gasolina su olor incendiario la dimensión estética de los ensayos nucleares

    el humo de las flores que se extiende frente al telescopio

Los verdaderos poemas son piedras o no golpearían a la gente

Los poetas salvajes están bajo tierra junto a los monstruos

[Victor Ibarra Calavera (Ciudad de México, 1990, manchasmanchas.blogspot.com)

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lunes, septiembre 28, 2009

Roberto Galaviz/poemas

Poética de un asesinato

SE ENCONTRARON por última vez

En Marzo

El uno era la victima

El otro el asesino

Pero no siempre fue así

El asesino

Una vez

Hace no muchos años,

Fue un niño

Que vio

Cómo alguien

Sajaba el pecho de su padre

Pero

Como se sabe

Los niños crecen

Y lo hacen

Con las ambiciones de venganza

Y los miedos

Y todo lo demás

Que puede nacer con

La infancia

El hombre

Que una vez

Abriera el pecho de su padre

Estaba ahora frente a él

Disminuido a lo que sería

Una migaja

O una marioneta

Que ya no tiene pintura

En el rostro

Aquel niño

Entiéndase bien

Era ya un asesino

Desde aquella ocasión en que

Vio abrir los ojos de su padre

En un grito antes de su muerte

Era ya un asesino

Cuando lo vio caer debajo de la mesa

De un viejo bar.

El otro

No hay duda

Era ya el objetivo

De estas balas que hoy

Le atraviesan los ojos

Era ya el charco de sangre

Que hoy

Ensucia el pavimento

Era desde siempre

La sábana blanca que ahora lo cubre.






De amores imposibles

Mejor léase mientras se escucha:

Something / George Harrison

TODOS LOS AMORES son imposibles

me dice mi perro mientras observa con tristeza

como me despido del pasado

con una mueca vencida

,

tú qué vas a saber del amor

perro mío

qué vas a saber tú

de las despedidas a destiempo

de las canciones tristes

de los poemas de Girondo

de la piel blanca de una mujer

en la playa

a la hora en que el atardecer es un pretexto

,

un momento después

estoy pidiéndole perdón

a mi perro

que se llama Burro

,

él sabe de lo que habla

sabe todo eso y más

,

ya lo había dicho

bukowski

a veces un perro

caminando por la calle

parece tener

el poder de diez mil dioses juntos

,

sí, burro, perro, amigo
todos los amores son imposibles
.

Instrucciones para conseguir una mujer


Mejor léase mientras se escucha:

Vuelvo al sur / Astor Piazzola

ES DIFICIL ENTENDER a una mujer

No tanto tenerla,

bastan palabras, un poco de música

una billetera más o menos gruesa o

una tarjeta de crédito,

un tono de voz agradable

tú sabes,

cosas sencillas de conseguir.

Se trata de geometría,

la seducción es asunto de lógica,

yo no entiendo a los solitarios

por omisión,

sufren por la voz de una mujer,

a veces por el recuerdo de una

yo digo, pobres, tristes, tontos

cómo es que pueden pasar tanto tiempo

a veces meses o años enteros

sin recibir un beso, sin hablar

del pasado con

alguien que no conoce

siquiera su presente

digo pobres tristes tontos

cómo es que sufren tanto por obtener

una hermosa falda tirada

al lado de su cama

si es tan fácil

una mujer piensa que sus piernas

son un trofeo

un trofeo que debemos ganar,

a mi me gusta ese juego

y

a ellas también

no debería haber problema alguno

sin embargo, los hay

porque hay mujeres que no entienden

nada de nada

no saben la lógica, no saben de justicia

no importa qué meritos hagas

querrán que creamos que nada

es suficiente

mentira

digo, pobres, tristes, tontas

cuánto tiempo pueden estar solas

sin recibir una cena en un

restaurante lujoso

sin tener una reservación en

el mejor hotel de playa

sin sentir celos,

sin sentirse enamoradas

alguien tiene que desmentirme ahora

alguien dígame que es diferente

las mujeres piensan que

sus piernas son un trofeo

lo único que hay que entender

es la forma de obtenerlo

hay cientos y cientos de formas

música, dinero, un tono de voz

agradable, una mirada de odio, flores,

un gesto de indiferencia

todo conduce siempre

a la geometría

de la naturaleza humana:

el juego.


Poema de los plazos que se cumplen

Léase mientras se escucha:

No me falles / Los tres

LO QUE ME DUELE, confieso

es haber quedado en deuda

con la arena revuelta

de la bahía

haber dejado inconcluso

un recital de mentiras

lo que me duele

en el fondo

es que

hayamos quedado en deuda con

nuestras propias palabras

no me dolió la despedida

tus ojos, tus manos y tu ropa

ni la mueca absurda

de los plazos que se cumplen

no me dolieron las horas vuelo

la mala comida del avión

y el whisky barato

no es que quiera decir mucho

es más, no puedo

no pretendo

patalear

eso, dicen

es para

los ahogados

hay que temer

a los besos que se anuncian

los que se diseñan con tiempo

hay que temerle a los plazos

al aire que se desliza y (se

rompe)

en la misma dirección

lo que me duele

en el fondo, te lo juro

es que

hayamos quedado en deuda

con

nuestras propias palabras.


Poema de la última noche


Todas las historias hablan de

despedidas

unos saben despedirse a tiempo

otros, aferrarse al derrelicto justo

y sobrevivir

aunque sea

naufragando

muchos saben decir adiós

y conservar la pose, la calma

/y son hermosas estatuas de

su propia pérdida/

domingo, septiembre 20, 2009

Eliud Delgado/Un poema

La mitad de mis noches

estoy en guerra
contra la voracidad
que de tiempo me devora
en las horas fugaces,
con las que alimento
de silencio y párrafos la mirada.


La habitación
de mi única virtud se construye
al distinguir las tensiones,
donde se tienden las palabras
y se yerguen aún cuando me desfiguran
los días las ráfagas de urgencia cotidiana.


En el robo de estas horas
me impregna la ilusión de eternidad impresa,
ahí se desahogan,
en un sólo brillo amable,
la soledad y el insomnio:
extinguen la flama (que a mi voz
agolpa oleadas de impaciencia)
y extienden los días la mitad de mis noches.

Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984) es miembro del colectivo poético Devrayativa. Durante 2006 se desempeñó como traductor y periodista del periódico Excélsior. Actualmente cursa la Licenciatura en Letras Modernas Inglesas en la Facultad de Filosofía y Letras. Ha colaborado para las revistas Metate, Punto en Línea y Literal. Poemas suyos aparecen en Paraiso en llamas (Literal, 2008).