Aurora Zuñiga/Apuntamientos dos vientiseis

Apuntamiento dos veintiseis

CLARO
a veces la vida se parece
a una persiana de flores
y es lo que ves cuando te levantas
y te acercas pero no puedes olerlas
ni sentirlas
o a veces la vida es como
una canción que escuchas en algún lado
pero no sabes cómo llamarla
ni quién la escribió
y entonces la llevas cerca de tu oreja
y nunca supiste cómo era su nombre
o por qué la hicieron
y entonces la olvidas
hasta que la encuentras
en los oídos de una muchacha
pero ya es muy tarde
para que la busques porque
a esa muchacha no conoces
y cuando te decidas preguntarle
élla no estará
y se llevará la canción para siempre
y volverás
desde un autobús accidentado
y bajarás en la terminal sudeste
caminando encontrarás la canción
en tu lengua
pero no sabrás decirla
y el recuerdo se esparcirá por la saliva
y la melodía se irá
a mitad de un desayuno
que tendrán dos vecinos de
la calle veintisiete
y buscarás la llave de tu casa
sabiendo que has perdido la canción
y entrarás para dejar tu cuerpo
en un sofá envejecido
o en una regadera sucia
y estarás desnudo y
buscarás tu vestido sabiendo
que ya casi no recuerdas
la canción que perdiste
y el cansancio te tomará por sorpresa
y te quedarás dormido
desnudo y sin la canción en tu mente
frente a una persiana llena de flores
que ya nunca podrás volver a ver


Aurora Zuñiga. Malnacida en el año de 1989, ingresa al Colegio de Ciencias y Humanidades Plantel Sur a los 14 años (sin terminarlo), y se ve sumergida en el mundo de los libros cuando la necesidad y la causa la orillan a buscar un empleo en una librería, recorriendo levemente la ventana de un mundo al cual nunca imaginó acercarse. En el trabajo encontró la sombra de la literatura; personajes novelescos, poetas frustados, y sin fin de almas que se han encerrado en el empastado de un autor, o en la hipérbole de una poesía triste. Actualmente lleva tres años trabajando para librerías. En pocas palabras, humana de nacimiento, librera de profesión, y escritora por necesidad.

Nota para Iván: ella iba en el taller de Gerardo.

Aurelio Meza/Gato atropellado

Gato Atropellado

Camino a casa vi a un gato atropellado en la avenida. No había muerto aún; seguía retorciéndose mientras los autos pasaban encima de él. Mi copiloto preguntó: "¿por qué pones esa cara?" Le dije una mentira (que se me había olvidado una cosa importante o algo así) supuse que no lo contaba sería como si nunca hubiera sucedido. Pero pensé en un niño que veía al gato convulsionándose y en un neuròtico al volante que aliviaba sus ansias con el cadáver.

Al llegar a casa escribí todo lo que vi.
No me había dado cuenta de lo que había hecho hasta que terminé.
A la fecha no he sido capaz de leer la libreta donde lo escribí.
A veces tengo sueños en los que la quemo.

Por Aurelio Meza (Ciudad de México, 1985). Ha publicado en las revistas La cabeza del moro, Literal, Trivium y Punto en Línea. Es licenciado en Letras Inglesas por la UNAM. Es autor del poemario Sakura (Red de los Poetas Salvajes, 2008), incluido en el libro colectivo Paraiso en llamas (Literal, 2008). Este poema apareció en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta, 2008).

¡¡¡¡El Paraiso en Llamas va a Puebla!!!!

No sé qué se encuentré en la dirección que ahí aparece. Cruzo los dedos porque sea el Café Macondo. ¡Nos vemos allá!

Krishna Avendaño/Un mundo en blanco

Un mundo en blanco

Hay manuscritos inconexos en mi escritorio,

algunas historias que se trazan hasta el infinito:

los senderos que olvidé recorrer son las calles

de una ciudad en blanco,

sin los grises individuos

ausentes y sin rostro.

Sobre las banquetas queda la memoria

de esos parques silenciosos:

no distingo la lluvia que distorsiona la visión

que desde esta ventana me habla

de los relatos que alguna vez vivieron las sombras.

Krishna Avendaño (Ciudad de México, 1989). Liberal anarcocapitalista, seguidor de la escuela austriaca y estudiante de economía. Ante todo un devoto de la literatura. Cofundador del Movimiento Letras Diferentes. Ha sido acreedor de una mención honorífica en el concurso de cuento histórico organizado por la Universidad Iberoamericana en la categoría preuniversitaria por el cuento El olvido, y la única mención en la categoría universitaria por el cuento La Frontera.

Roberto Banda/Leif Erickson

Leif Erikson

“I'll bring you when my lifeboat sails through the night...”
Interpol, “Leif Erikson”

I

Cuando mi noche navegue hacia la vida
acercándose a las costas,
guardaré un silencio solitario
por mis muertos sepultados
en lejanas tierras del ensueño.
Encenderé la llama del recuerdo
la mañana aún oscura
en que renacen las aves
que traen mensajes herméticos
a nuestros oídos marineros.
Nosotros, tripulación errante,
nunca sabrá que descubrió algo nuevo
en el horizonte de eventos
sobre el cual vacilará la barca
acercándose a la playa:
porque nunca quisimos descubrir
algo nuevo, porque el viaje
fue la espiral horizontal hacia el infierno
donde buscamos anular nuestras vidas.
Desde mis ojos brota el mar,
sustancia turbia y salada
donde queda el pasado,
quebrantando el territorio
con la tempestad del corazón.
Allá está nuestro destino
esperando el gesto del silencio
y de la llama para continuar.

II

Cuando la noche navegue hacia mi vida
recibiré los últimos momentos
como un regalo que los dioses
me envían de su parte.
Ella dijo que nunca estaría en su futuro
si es que yo lo pensaba:
cosas breves mientras trataba de brindarle
mi bote salvavidas hundido en el invierno.
Estaré ahí recordando los sucesos
que se supone, son, mientras no duerme.
Ella dijo cosas breves, golpes de ancla
contra mi conciencia.
Cuando las luces se apaguen sé
que me ayudará en otro viaje,
en otra barca.
Encenderá un último fuego
para navegar en la penumbra
de espejos atemporales.
Ella dijo cosas breves:
juró que me quería.
Su amor: un caballo desbocado
corriendo hacia el desfiladero.

III

Desprendidos del mundo
vamos al fin.
El mar nos abandona:
asidos a esta barca
nos despedimos con plegarias.
Voy a la vida nueva donde
un día la traeré,
porque las sorpresas son inacabables
como los recuerdos.
Aprenderé el lenguaje de los ciegos
sin perder la luz que arde en mi fondo:
nostalgia por lo desconocido
cuando mi vida navega hacia la noche.

Roberto Banda (Ciudad de México,1989). Narrador y poeta (más narrador que poeta). Estudia en el CCH Sur. Ha ganado un pequeño premio-bufalo en el concurso de Día de Muertos que organiza la UNAM. Actualmente escribe una novela.