Dislocada por Aurelio Meza

Dislocada (fragmentos)
..............................Para Tania, aquí y allá
..............................Para Yaxkin y HH

hay una membrana entre los dos
que me impide tocarte:¿en qué piensas?
.......................... en nada
no pienso en nada

y cuando estamos lejos
esa membrana nos atraviesa
sin que siquiera la notemos:
¿estará pensando en mí?

esta historia dislocada
es todo lo que nos queda
del desastre de las palabras:
no porque no estemos juntos amor no estamos juntos
o mejor aún
no porque estemos juntos amor estamos juntos

***

construimos un búnker
entre los huecos de las letras
ahí donde tu piel es más pálida
bajo la presión de mis dedos

el silencio está de nuestro lado
ahora tenemos
una batalla en común

***
...........…y luego yo, tan mirón, tan melodramático.
.........Como alguien me lo dijo una vez: Valgo Madre.
...............................Ricardo Castillo, "Autogol"

Castigo de Acteón:
todo va de paso en la terminal
solamente los locales
y las filas de asientos permanecen
a quién se le ocurre quedarse
a mirar las despedidas y reencuentros
en vez de alejarse pronto de ahí
a quién se le ocurre

cuántas veces llegaremos a este vértice
cuándo se detendrá la encrucijada
cualquier pretexto será bueno
una reservación sin nombre
un boleto extraviado
todo menos un adiós en este pinche lugar

tengo que estar pronto junto a ti
cada que te veo estoy a punto de conocerte

Zacatecas, Zac./México, D.F., marzo-mayo de 2008

La Fundación del Centro Histórico

invita a la presentación del libro

DIVINO TESORO

Muestra de nueva poesía mexicana

JUEVES 5 DE JUNIO A LAS 7:00

AURELIO MEZA,

OSCAR DAVID LOPEZ Y MIGUEL GAONA

VIERNES 6 DE JUNIO

CASA VECINA

Regina 48, esq. Primer Callejón de Mesones

(entre Isabel La Católica y 5 de febrero)

Centro Histórico

PROGRAMA:16:00 a 18:00 h

Brigada de Poesía y Combate no. 4
19:30 hLectura de poemas:

Eduardo Padilla, Arturo Ramírez Lara,

Minerva Reynosa e Iván García.

20:00 a 22:00 h

Brigada Nocturna de Poesía y Combate

21:00 h

Presentación del libro Divino Tesoro

Comentan: Luis Felipe Fabre, Antonio Calera-Grobet y Erik Castillo

Lectura libre de los poetas antologados

22:00 h

Fiesta

Concierto de Lázaro Valiente

música clásica japonesa + música concreta + música tropical

Ademas:

Este blog tiene el enorme gusto de felicitar a Aurelio Meza y a Yaxkin Melchy por haber ganado en el Punto de Partida una mención en ensayo y el segundo lugar en poesía respectivamente. ¡¡¡Felicidades cabrones!!!

Eliud Delgado/Esquema de líneas cruzadas

Escucho las diferentes versiones de mi vida en una telaraña de líneas cruzadas.
Entre voces, incógnitas que se condensan en el auricular, distingo la llamada:

hay que salir, cómo hace Todomundo.
Para qué, no importa.
Sólo hay que seguir el gran río,
dejarse llevar por el flujo
que hace girar los engranes del gran molino:
nuestro infalible alimentador
que se alimenta de todos.

Un rumor decía que, de resistirme, el hambre con su alquimia me deformaría hasta hacerme comida de gusanos. Otro más, profetizaba que lejos del molino me volvería loco de soledad. Pero al ver a todos, sin excepción, adorar a los molinos deje de verlos gigantes y empecé a verlos más grises. Entonces sonó una llamada de emergencia: luego sonaba otra: más tarde miles que me pedían, como si fuera la canción de la semana, llevar trigo, llevar trigo y más trigo hasta que duelan los brazos.

Ya estaba listo para confesar que, tal vez, necesito repara mi cabeza para dejar de ver cómo si nunca estuviera despierto, para unir mi marcación a la nube de llamadas, pero la nube me lanzo un trueno en seco: dijo que yo soy el Conmutador.

Después de negarme tantas veces me llama Todomundo al mismo tiempo. Se desborda por los canales de mi oreja el torrente invocado al descolgar la bocina: alarmas todas las voces que preguntan el motivo de mi llamada y me ofrecen su alma en forma de tarjeta de crédito sin saber de la otra historia que me cuentan al unísono: una historia estridente, furiosa, una historia contada en el idioma banal del ruido blanco, que Todomundo conoce porque es nuestra única lengua. Una historia que sigue hasta la última hoja de calendario y el giro de manecillas final, a la que Todomundo agrega un doblez pero yo intento desanudar: yo soy el Conmutador, frente a un teléfono que continúa vomitando voces.

Por Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984). Estudia de Letras Inglesas en la UNAM. Ha publicado en las revistas Metate y Punto en Línea. Pertenece a devra.

Marduk/tres poemas

Cuando la hierva…


.................Cuando la hierva crece
las bestias acongojan en la sombra,
merodean,
acechan las siluetas que en manada se desplazan.

Es entonces cuando pongo la mesa,
nos sentamos
y juntos convivimos como si fuese el último suspiro,
pues el zarpazo nocturno no perdona.

Ni entre vagones,
ni en la alacena,
ni bajo altos centinelas grises,
los pasos al andar se tranquilizan.

Ya no se está seguro en ningún sitio.


Café de Nadie
..
................................Caminar, sin que el eco
...............grabe el oculto disco de mi voz.
........................................Xavier Villaurrutia

Después de reconocerse,
Maples Arce y Arqueles vela
.......salen juntos del Café de Nadie…

¿A dónde van los poetas
......que como fantasmas
......se desvanecen a la entrada?


Canzoniere

.................................a Petrarca

Siempre tendremos una Laura
-huella dactilar-
en la nostalgia de todos nuestros versos.

Por Marduk. Diría Pacheco que la poesía es anonima dado que es colectiva. Marduk se lo ha tomado en serio. Pero también es un poeta en serio y mucho más cuando usa seudónimo. Con canciones de Austin TV en los audífonos vista extinto Café de Nadie, ahí en la Roma, ahi en la callle de San Luís Potosí. Ahí adentro escribía en la barra sus versos. Yo lo atendí alguna vez cuando trabajaba ahí. Se parecía un poco al fantasma de Villaurrutia, de vez en cuando los confundía. Leía a Petrarca porque una chica que conoció alguna vez en la prepa le movió su corazoncito y se lo dejó atolondrado, ocupó todos sus espacios por mucho tiempo. Ay, esa incertidumbre y ese dolorcito de alfileres al pensar en antepretérito.

Jahziel Ponce/no fueron suficientes...

NO FUERON SUFICIENTES 20 MINUTOS

poco a poco esta tierra
que se junta en mis manos crispadas
desciende sobre la tumba
lentamente y sin remordimientos
me voy olvidando de la muerte

¡qué viejos adoquines!
no creo soportar más su dulce encanto
de todas las cosas que guardan cierta edad
y que nunca se olvidan
imperecederas en el tiempo

sin embargo
no consigo mantenerme enfrente de esta belleza
por tanto tiempo
vago descuidadamente hasta que el cansancio hace mella
pero no puedo descansar
no puede detenerme a pensar
y las balas se disparan y truenan mil bombas

¿no me viste agarrado del barandal?
¿azotando el periódico?
¿no me viste llorando por ti mientras bajaba y subía las escaleras
esperando del otro lado de la línea un simple "sí" ?

pero el viento no me deja adecuarme al entorno
me empuja sobre los abismos
hasta donde llegan mis pies miedosos
dudando sobre si seguir en el camino o dejar todo de una vez

estoy seguro que no podré dormir
no quiero bloquearme ni idiotizarme en cualquier lado
con cualquier falda de 200 pesos al lado
contando segundos impíos que me revuelven el estómago

viajaré al lado de gente que no sueña mis pesadillas
y que no sienten mi huracán interior
despellejandome el alma poco a poco
haciéndome sentir poco menos que una hormiga

no se puede salir de este lugar
no se puede andar sin miedo a la ausencia
sin terror a la cercanía de la hora fatal
en que habrás de despedirte

¿de qué me sirve el látex en el bolsillo
si no tengo compañía?
¿de qué me sirve esperar y esperar
cuando todo lo que hago es siempre perdonar?
¿por qué me encierro en celdas sin llaves
haciéndome culpable de todo juicio?

hoy no puedo pensar
pero tampoco quiero llorar
quiero renacer lentamente del polvo de esa tumba
en que me encuentro enclavado y podrido

Por jahzielponce.blogspot.com. Gracias por tu colaboración.

Casa Vecina, espacio cultural presenta:

Primer Encuentro de Poetas en el Centro Histórico
"Divino Tesoro"

8 de mayo 19:00 hrs

Feli Dávalos
Rodrigo Flores
Óscar de Pablo
Eduardo de Gortari


Regina 48, esq. primer callejón de Mesones
entre Isabel la Católica y 5 de Febrero
CEntro Histórico

BLue in green/Daniel Malpica

BLUE IN GREEN

Hubo una tarde
-creo recordarlo-
en que estuvimos juntos

Quizá fuiste un encuentro
.......................con el poso
o la tarde solitaria
-como tu nombre-
donde cabellos de maple
(largas cortinas de bucle
..............en día nublado)
mojaban el asfalto

Aquella tarde
.....de corteza
puse un disco triste
(voz de incienso que reproduce tu mirada):
Kind of Blue - Miles Davis

Aquella tarde
llovió mucho
-sí
creo recordarlo-
estaba solo
...........sólo yo
..........-solo de trompeta como el sorbo por el borde-
...........y una tacita -casi vacía- de café

Por Daniel Malpica (CIudad de México,1988). Poeta y narrador. Estudia Historia en la UNAM. Ha publicado en las revistas Literal y Punto en Línea, además del periódico EL FInanciero. Participo en la versión 2006 del Festival Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago. Parece teporocho condechi.

Flores/Yaxkin Melchy

Flores



Todo en el mismo poema

todo en el mismo poema abandonado

le crecen algas y animales florecientes.



Una cinta, la lectura que se enrosca

una serpiente de trenzas,

es la lectura quien lee las trenzas

como rayos negros.



Corren las prosas de los vagones

se separan los muslos del poema,

el poema está en lilear el campo

y nuestra vida se repitió en las flores.



Tú paseas por un campo

que te envuelve con tinta que se seca,



no entiendo sino que la noche es una flor ya abierta

y lejos en el horizonte

se asoma el botón de su muerte.



Una flor de rayos naranjas

y por fin lo ves, al mismo poema recostado,

con las letras de otro día:

omnia iam vulgata



Virgilio dijo hace dos mil años: Todo está dicho.



Y sembré 2000 flores nuevas por los años

y 730 000 flores por los días



que me he tardado en escribir este poema.


Yaxkin Melchy Ramos, (1985). Estudia en la UNAM. Tiene un libro: El Nuevo Mundo. en donde se encuentran los poemarios: Promoción de mermelada/Ciudades electrodomésticas, Nada en contra, La vida en el abismo/La vida en el abismo y Los apuntes de clase. De: La vida en el abismo.

Vida de mi gato/ Iván Ortega López

Vida de mi gato I

Veo a mi gato sobre el tapete manchado de cielo en una tarde desastrosa
maullando hacia la puerta buscando sus cosas
subiendo de un salto a una mesa burlándose de la lluvia y los ratones:
pequeños tanques cargados de aserrín que se sienten observados
mascando y mascando un chicle fumando
encendiendo otro y otro cigarro hasta que se acaban
y dice: miau
(o maúlla
como podría maullar un gato que fuma)
enciende la tarde y
lentamente se despreocupa de la mortalidad de la noche
noche la de siempre: una mano enorme detrás
que quita el caparazón
que es el cielo oscuro
mi gato enciende otra vez su auto
enciende otra vez su auto y conduce a casa
escucha en el radio la palabra abismo
mientras conduce su Rolls-Royce de chocolate colina abajo
la palabra abismo que poco le aterra
poco:como el salario que recibe por trabajar seis días a la semana
en un almacén en el centro
el centro es
su parte favorita de los chocolates rellenos
otro centro: su parte favorita del blanco
prepara
apunta
dispara
y no falla
aunque le apaguen la luz
apaga él también su foco
como apaga su desesperación
jamás huye del fuego ajeno
aunque después ponga discos se vuelva ausente
con la música se queda y tararea poco a poco
hasta que ya tiene una canción en la boca
que se vuelve chocolate
es cuando suenan dos estereos en la sala
(y apago uno para ahorrar energía)

Por Iván Ortega-López (Ciudad de México, 1990) es poeta y pintor. Estudiante del Colegio de Ciencias y Humanidades Sur. Este poema fue publicado en el número 5 de Punto en Línea.

Wilver Moreno/descenso

DESCENSO

Abres tu boca y entra mi dedo inmensa tu boca se abre y yo entro completo primero mi dedo luego mi mano mis dos manos mis cabellos mis hombros mi cuerpo entero tu boca inmensa me contiene tu noche negra y clara pura y pura sobre todo tu boca inmensa que se ocupa conmigo tu lengua moviéndome juega con mi cuerpo cada vez más ínfimo más residual tu cielo se eleva tu conducto se abre mis ojos se ciegan siento atravesar tu cavidad interna siento ser destilado a mi estado real tu cuerpo inmenso lento y hermoso llenándome de jugos celestiales me consume y me excreta y yo caído y glorioso me disipo en luz gracias a tu digestión oh evanescente sensación quise desprenderme del cuerpo que tengo y terminé sumergiéndome en él

Por Wilver Moreno Tineo (Ayacucho, 1982), está matriculado en la escuela de Bibliotecología y Ciencias de la Información en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos, integra el Grupo Literario El Club de la Serpiente ( www.clubdelaserpienteunmsm.blogspot.com ), ha publicado algunos poemas y dibujos en algunas publicaciones del medio, mantiene inéditos un conjunto de poemas bajo el título de Detritos y prepara un libro grupal con El Club de la Serpiente.

Este casette toca su vida/Enrique Winter

Este cassette toca su vida

Luego de cinco órdenes de arresto
mi mamá invita a mi papá a la casa,
se pone linda, le cocina rico.
Con tres borgoñas y solos
mi papá me confiesa lo que eso indica:
que lo ha hecho bien,
que las piernas que abre se mantienen abiertas.
Lo dice porque le conté del viernes:
cinco años sin verla y me tomó la mano.
Este cassette toca su vida
vida que rozo apenas
si con el dedo rebobino.
Mi papá y yo seguimos solos.

Enrique Winter (Santiago, 1982). Ha publicado los libros Atar las Naves (Ediciones del Temple, 2003) y Rascacielos (Ripio, 2006).

Víctor Ibarra/Cópula

CÓPULA

Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu.
Estaba ocioso, presa de una gran fiebre: envidiaba la felicidad
de los animales.
Arthur Rimbaud


I
Vals adamante...
......…boca despeñadero:
Frialdad al cielo
............Cascada
..................Tornasol destello
Sofía Limbo! Dos labios que giran como carruseles
en el abismo hediondo de luciérnagas vibraciones.
Derramaste las manos en el vino tinto de los sueños.
Esas manos como lágrimas vivas de obsidiana que decapita la noche.
Entre tus pechos carnívoros la tímida aurora
está inflamada hasta la carne
de las calles entubadas;
el nudo de la horca ha sido apuñalado
con la fragilidad luctuosa del otoño.
Labios bailarines Sofía.
Labios frutales
esos párpados tuyos de rubíes desgajados.
Labios infantiles
las risas apasteladas que maman el espejo muerto.
Labios tus labios... orfebres canarios que lloran media noche de su muerte.
Oh Sofía! Huele a vainilla el vértigo mojado de tu serenidad.
Te escapas por la comisura eclipsada del Nunca más.
El rastro que dejas huele a soledad enjoyada,
así como huelen las tetas dulces del desierto.
..
..
II

Sólo sombra refleja
un espejo que no mira.
¡Avanza mi derretimiento!
... de sidra y champaña mi campiña
mortiguando los huesos de los árboles,
aquel de tiempo retratado,
como explosión de estrellas siempre
en mis pasos se despierta,
y su cabeza es un ramillete
de cuervos deshojados,
ocultos en el espejo,
debajo del sombrero de vinagre morado invierno...
Solo y ciego en axial tamiz del sueño,
sólo en la cama,
..................solo
hasta que llueve.
El sudor tibio de la cera
con placidez enferma de ojos extendidos lo seduce,
después de menstruar
un último relámpago.
Grotesco pastel sonríes la testa de aquel diciembre
hasta babear ensangrentado
avispas ilusiones de los rezos.


III

En la sombra que se quiebra
.......con el aullido suave
......de las flores oceánicas entre los dedos
huele a muerte elegante de alondras y golondrinas.
Tristes búfalos anuncian
la turbia hinchazón de la pantalla.
Búfalos plateados que mueren
tras el disparo boscoso
de las olas
......petrificadas
............de gladiolos.
Culpables los pulpos estratosféricos.
Culpables las aves que visten lencería felina.
......No son ellas,
son estrellas
......hibernando,
sumergidas en los ojos de los muertos que se olvidan.
Queda en la mañana
un charquito de plomo movedizo
......donde moscas gordas saborean
agujeros negros de tristeza de tristeza;
de la nieve que en silencio entra.

Victor Ibarra (Ciudad de México,1988). Poeta. Estudia actualmente la licenciatura de Ciencia Política y Administración Pública. . Editor y colaborador de la revista literaria Trifulca. Participante del Taller de Creación Literaria del escritor Félix Luis Viera. Fue publicado en la antología literaria Tigres del porvenir, durante la Feria del Zócalo del presente año. Su poesía se caracteriza por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Actualmente tiene inédito su poemario “Los viajes de Xaca Lefant”.

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NO sean gachos y dense una vuelta por favor. Estará chido en ambos eventos.

Hybris·/Karina Falcón

HYBRIS por Karina Falcón



Del hombre, su muerte



No sólo la retribución artera sobre la espina condescendía,
los fuegos dolientes y el sepulcro en énfasis y ritual debían
erigirse en Tebas:
mis labios promesa y
el acto, hendidura fiera al vientre de la prudencia.

-¿No has dado sepultura al cuerpo?-
-¿No debía –ahí- también la necedad?-

No hay muerte hasta que el llanto es, en ojos que no son nuestros.

Por Karina Falcón (CIudad de México, 1984). Es poeta y narradora. Estudia letras inglesas en la UNAM (tengo entendido). Este poema salió recientemente en las elecciones afectivas, pero me gustó tanto que lo puse aquí, jeje.

Laura Lobov/era un cuadrado la casa...

era un cuadrado la casa,
blancas las paredes y el pilar
alto de la entrada. se veía todo el cielo.
el cosmos, decían.
cuando en la capital
se ven con suerte
algunas luces. la materia
desordenada y en polvo
se transforma. sin ir más lejos,
en frente, un primer piso
iluminado en la madrugada esconde
pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera
y restos de algo. habría que ir al campo, salir
a la terraza, escapar
en la sábana oscura que se alza
sobre los otros. él trajo
una revista desplegable, estiró el índice,
apenas con la punta así,
cuando eras chica preguntaste
qué es el cosmos, te muestro, acá
estamos nosotros.

Laura Lobov (Buenos Aires, 1978). Publicó Las cosas a descansar, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.

Todo se irá a la basura/Augusto Rodríguez

Mi corazón estallará como piñata de fiesta



de lo que algún día fui no queda nada
sólo vómitos de transeúntes

la borrachera es la última victoria
en estos días


la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos



tanta es mi náusea
que le vomitaré a la mujer que amo



y después me la devoraré



con un poco de esfuerzo pero con la muerte


dividida en mi garganta





Nació en Guayaquil en 1979. Es licenciado en Comunicación social. Ha publicado los poemarios Mientras ella mata mosquitos (2004), Animales salvajes (2005) y La bestia que me habita (2005). Sus textos aparecen en varias antologías locales y en países como España, Uruguay y Argentina. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez (2005), el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín Jara Idrovo (2005) y Mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2005). Es miembro fundador del grupo cultural guayaquileño Buseta de papel.

invitaCIÓN

Emilio B. Frosel/Generación espontánea

Generación espontánea


I
Las ratas nacieron con las coladeras

Ven un poema en el charco y en la fiebre
Dios las puso para pasar
Sus años a solas con el plástico
Les puso los pavimentos y las madrugadas
Les puso un hogar en una llanta hecha trizas
Un castillo en una fábrica de algodón
.............Dios las ama
Las hizo humildes



II
No necesitan mucho
Tienen las tuberías
El calor de sus vientres preñados
Y con el lodo
De seguro ni siquiera sienten el frío

Al fin su estómago pequeño
No podría tragar más que migajas
La brizna del azúcar fuera del café

Las cosas de los hombres
Son muy grandes para ellas
Les sirven más si se rompen
Si se abandonan

Su poca inteligencia
La deben a los palos
A la familia de clase media
Al veneno
Es logro del queso de las ratoneras

Gracias
Al miedo
A los sexos violentados
A los montones de hijos
Y la poca memoria
A las pilastras de porquería
A las cosas robadas
Por educar a nuestras ratas

Gracias columnas vertebrales
Echas trizas
Intestinos
Derramándose por los hocicos
El retumbar de las suelas de los zapatos

Gracias por el aserrín
Por la tierra que se abre ante las garras
Por el olor a muerto
Porque siempre hay un hueco
Lo suficientemente pequeño
Para una rata

Ah, Qué hubieran sido ellas sin los hombres
Cómo vivir sin esconderse
Cómo sin ser pequeñas y feas
Cómo sin la noche y su silencio
Cómo sin ciudades como ésta

Para qué darles más
Cine autos trajes enchinadores de pestañas
Son ratas
Dios ya les puso las coladeras

Emilio B. Frosel (Ciudad de México, 1983). Es poeta, cuentista y documentalista. Estudió letras hispánicas en la UNAM (que por cierto los Pumas le ganaron 8-0 al Veracruz, y yo estuve en el estadio, jijiji). Ha participado en diversos encuentros de literatura, dado cursos de literatura. Actualmente trabaja la producción de un documental sobre La región más transparente de Carlos Fuentes.

..........

Como detalle (y perdón por el lapsus) puedo decir que este poema no sólo es bueno sino que además, como medida extrema ante la ineficacia de los métodos comunes, estoy viendo si recitándole poemas a las ratas que viven en mi sotano se irán. Parece estar funcionando...no se han ido, pero ya les gusta la poesía.

Poetas de Fuego Azul y el Centro Cultural La Pirámide
invitan al
CURSO - TALLER
ESPACIOS POÉTICOS
IMPARTE: RODOLFO HINOSTROZA1

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Cinco sesiones:

del 5 al 9 de noviembre
de 19:00 a 21:30 hrs.

........

TEMARIO:
1.-GUILLAUME APOLLINAIRE
2.-STEPHANE MALLARMÉ
3.-CARLOS OQUENDO DE AMAT

4.-CORAL BRACHO
5.-LA GENERACIÓN DEL SESENTA EN PERÚ:
ANTONIO CISNEROS, MIRKO LAUER, CÉSAR CALVO,
JAVIER HERAUD Y RODOLFO HINOSTROZA.

...................

Se revisarán los textos poéticos de los participantes.
.......................

COSTO $500.00CENTRO CULTURAL La Pirámide. Metro San Antonio (línea 7) - cerrada la Pirámide s/n, esq. calle 24, frente a Eje 5 Gigante informes: Leticia Luna letimoon@yahoo.com.mx tel: 5519-8667 cel.: 04455-2671-9941 Jocelyn Pantoja: 0445540343855