CÓPULA
Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu.
Estaba ocioso, presa de una gran fiebre: envidiaba la felicidad
de los animales.
Arthur Rimbaud
I
Vals adamante...
......…boca despeñadero:
Frialdad al cielo
............Cascada
..................Tornasol destello
Sofía Limbo! Dos labios que giran como carruseles
en el abismo hediondo de luciérnagas vibraciones.
Derramaste las manos en el vino tinto de los sueños.
Esas manos como lágrimas vivas de obsidiana que decapita la noche.
Entre tus pechos carnívoros la tímida aurora
está inflamada hasta la carne
de las calles entubadas;
el nudo de la horca ha sido apuñalado
con la fragilidad luctuosa del otoño.
Labios bailarines Sofía.
Labios frutales
esos párpados tuyos de rubíes desgajados.
Labios infantiles
las risas apasteladas que maman el espejo muerto.
Labios tus labios... orfebres canarios que lloran media noche de su muerte.
Oh Sofía! Huele a vainilla el vértigo mojado de tu serenidad.
Te escapas por la comisura eclipsada del Nunca más.
El rastro que dejas huele a soledad enjoyada,
así como huelen las tetas dulces del desierto.
....II
Sólo sombra refleja
un espejo que no mira.
¡Avanza mi derretimiento!
... de sidra y champaña mi campiña
mortiguando los huesos de los árboles,
aquel de tiempo retratado,
como explosión de estrellas siempre
en mis pasos se despierta,
y su cabeza es un ramillete
de cuervos deshojados,
ocultos en el espejo,
debajo del sombrero de vinagre morado invierno...
Solo y ciego en axial tamiz del sueño,
sólo en la cama,
..................solo
hasta que llueve.
El sudor tibio de la cera
con placidez enferma de ojos extendidos lo seduce,
después de menstruar
un último relámpago.
Grotesco pastel sonríes la testa de aquel diciembre
hasta babear ensangrentado
avispas ilusiones de los rezos.
III
En la sombra que se quiebra
.......con el aullido suave
......de las flores oceánicas entre los dedos
huele a muerte elegante de alondras y golondrinas.
Tristes búfalos anuncian
la turbia hinchazón de la pantalla.
Búfalos plateados que mueren
tras el disparo boscoso
de las olas
......petrificadas
............de gladiolos.
Culpables los pulpos estratosféricos.
Culpables las aves que visten lencería felina.
......No son ellas,
son estrellas
......hibernando,
sumergidas en los ojos de los muertos que se olvidan.
Queda en la mañana
un charquito de plomo movedizo
......donde moscas gordas saborean
agujeros negros de tristeza de tristeza;
de la nieve que en silencio entra.
Victor Ibarra (Ciudad de México,1988). Poeta. Estudia actualmente la licenciatura de Ciencia Política y Administración Pública. . Editor y colaborador de la revista literaria Trifulca. Participante del Taller de Creación Literaria del escritor Félix Luis Viera. Fue publicado en la antología literaria Tigres del porvenir, durante la Feria del Zócalo del presente año. Su poesía se caracteriza por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Actualmente tiene inédito su poemario “Los viajes de Xaca Lefant”.
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