Dos poemas/Evaristo Vázquez

La Puerta Estrecha

Suzanne Valadon,
dáme la miel que escurre de tu lengua,
deja la máscara de niña boba;
no seas la palabra que se escapa.

pasean por los viejos callejones
el gato negro y la siamesa
odiandose por ser tan similares

Necia a concretar de esta ignorancia maldita
eres ciega al sabor de tu alma a clavo y sangre tan oscura.

vagan por los basureros, buscándose:
esperan fundidos en hashish (todos observamos con cautela),
los caza el alba, muertos de amor
y se olvidan tan pronto alejan la sonrisa

Suzanne, sientes la culpa de no entenderte y no amoldarte a Dios
sabes que no basta desplegar tu mistico lenguaje
no basta llenarse la boca con fresca arena dulce
ni tus largas piernas, ni tus bragas rotas.
Escucha tu risa, Suzanne, de pronto,
envuelvete en mi estertor maligno.

sombras
en su cópula secreta se desploman
recogen su fatal vestido y se ocultan tras una mirada

Siente que tu aliento se adelgaza
y huye hacia el subcielo
en un hilo que rueda por tus labios,
se enreda en tu fiebre somnolienta,
en tu adicción repentina hacia lo absurdo,
y te dibuja un espiral que baila.

tras la luz devienen música
tras la música devienen luz, devorándose a sí mismas
como el pubis contraído de una virgen
en su mirada consagrada por el miedo

Deja que te invada su tormenta de licor plateado,
una cierta, infamia deliciosa
disfrázate de azul y fantasía:

-mujer, bautiza el viento con tu orgasmo.



Pedro Vásquez

El abuelo se acomoda en el asiento y
empieza su vals.

Diestra:
índice en la llaga
dedo uno en el cielo
dedo tres en el sexo de la amante.
Siniestra:
aullido de la esposa viuda.
Fa menor,
el corazón a destiempo.

Caminó sin dientes, ni labios, ni humo
bajo el agua verde de la historia.
Él y yo sabemos el vapor que nace entre los párpados y el sueño
somos guardianes de los mismos ojos.

Pedro toca su canción y besa el cuello de la muerte.
Sus ojos son una pared en blanco,
su corazón es caramelo entre mis manos.

Evaristo Vazquez. Incorporado en el 89, nomada por naturaleza: de la rivera de San Cosme a la rivera del Cam, luego a la rivera del Huang Po. Sin educación formal, con apetito vulgar, flaco de complexión, pasante de ciencias políticas en la UNAM. Fue publicado en la antología Cardo 6 años "Movimiento pendular simple" del Colectivo Poético Cardo. Desbrutalizado por Raquel Olvera en 2006, rebrutalizado por Jaime Augusto Shelley en 2007. Actualmente trabaja en un poemario que no tiene nombre.

Aurora Zuñiga/Apuntamientos dos vientiseis

Apuntamiento dos veintiseis

CLARO
a veces la vida se parece
a una persiana de flores
y es lo que ves cuando te levantas
y te acercas pero no puedes olerlas
ni sentirlas
o a veces la vida es como
una canción que escuchas en algún lado
pero no sabes cómo llamarla
ni quién la escribió
y entonces la llevas cerca de tu oreja
y nunca supiste cómo era su nombre
o por qué la hicieron
y entonces la olvidas
hasta que la encuentras
en los oídos de una muchacha
pero ya es muy tarde
para que la busques porque
a esa muchacha no conoces
y cuando te decidas preguntarle
élla no estará
y se llevará la canción para siempre
y volverás
desde un autobús accidentado
y bajarás en la terminal sudeste
caminando encontrarás la canción
en tu lengua
pero no sabrás decirla
y el recuerdo se esparcirá por la saliva
y la melodía se irá
a mitad de un desayuno
que tendrán dos vecinos de
la calle veintisiete
y buscarás la llave de tu casa
sabiendo que has perdido la canción
y entrarás para dejar tu cuerpo
en un sofá envejecido
o en una regadera sucia
y estarás desnudo y
buscarás tu vestido sabiendo
que ya casi no recuerdas
la canción que perdiste
y el cansancio te tomará por sorpresa
y te quedarás dormido
desnudo y sin la canción en tu mente
frente a una persiana llena de flores
que ya nunca podrás volver a ver


Aurora Zuñiga. Malnacida en el año de 1989, ingresa al Colegio de Ciencias y Humanidades Plantel Sur a los 14 años (sin terminarlo), y se ve sumergida en el mundo de los libros cuando la necesidad y la causa la orillan a buscar un empleo en una librería, recorriendo levemente la ventana de un mundo al cual nunca imaginó acercarse. En el trabajo encontró la sombra de la literatura; personajes novelescos, poetas frustados, y sin fin de almas que se han encerrado en el empastado de un autor, o en la hipérbole de una poesía triste. Actualmente lleva tres años trabajando para librerías. En pocas palabras, humana de nacimiento, librera de profesión, y escritora por necesidad.

Nota para Iván: ella iba en el taller de Gerardo.

Aurelio Meza/Gato atropellado

Gato Atropellado

Camino a casa vi a un gato atropellado en la avenida. No había muerto aún; seguía retorciéndose mientras los autos pasaban encima de él. Mi copiloto preguntó: "¿por qué pones esa cara?" Le dije una mentira (que se me había olvidado una cosa importante o algo así) supuse que no lo contaba sería como si nunca hubiera sucedido. Pero pensé en un niño que veía al gato convulsionándose y en un neuròtico al volante que aliviaba sus ansias con el cadáver.

Al llegar a casa escribí todo lo que vi.
No me había dado cuenta de lo que había hecho hasta que terminé.
A la fecha no he sido capaz de leer la libreta donde lo escribí.
A veces tengo sueños en los que la quemo.

Por Aurelio Meza (Ciudad de México, 1985). Ha publicado en las revistas La cabeza del moro, Literal, Trivium y Punto en Línea. Es licenciado en Letras Inglesas por la UNAM. Es autor del poemario Sakura (Red de los Poetas Salvajes, 2008), incluido en el libro colectivo Paraiso en llamas (Literal, 2008). Este poema apareció en la antología Divino Tesoro (Libros de la meseta, 2008).

¡¡¡¡El Paraiso en Llamas va a Puebla!!!!

No sé qué se encuentré en la dirección que ahí aparece. Cruzo los dedos porque sea el Café Macondo. ¡Nos vemos allá!

Krishna Avendaño/Un mundo en blanco

Un mundo en blanco

Hay manuscritos inconexos en mi escritorio,

algunas historias que se trazan hasta el infinito:

los senderos que olvidé recorrer son las calles

de una ciudad en blanco,

sin los grises individuos

ausentes y sin rostro.

Sobre las banquetas queda la memoria

de esos parques silenciosos:

no distingo la lluvia que distorsiona la visión

que desde esta ventana me habla

de los relatos que alguna vez vivieron las sombras.

Krishna Avendaño (Ciudad de México, 1989). Liberal anarcocapitalista, seguidor de la escuela austriaca y estudiante de economía. Ante todo un devoto de la literatura. Cofundador del Movimiento Letras Diferentes. Ha sido acreedor de una mención honorífica en el concurso de cuento histórico organizado por la Universidad Iberoamericana en la categoría preuniversitaria por el cuento El olvido, y la única mención en la categoría universitaria por el cuento La Frontera.

Roberto Banda/Leif Erickson

Leif Erikson

“I'll bring you when my lifeboat sails through the night...”
Interpol, “Leif Erikson”

I

Cuando mi noche navegue hacia la vida
acercándose a las costas,
guardaré un silencio solitario
por mis muertos sepultados
en lejanas tierras del ensueño.
Encenderé la llama del recuerdo
la mañana aún oscura
en que renacen las aves
que traen mensajes herméticos
a nuestros oídos marineros.
Nosotros, tripulación errante,
nunca sabrá que descubrió algo nuevo
en el horizonte de eventos
sobre el cual vacilará la barca
acercándose a la playa:
porque nunca quisimos descubrir
algo nuevo, porque el viaje
fue la espiral horizontal hacia el infierno
donde buscamos anular nuestras vidas.
Desde mis ojos brota el mar,
sustancia turbia y salada
donde queda el pasado,
quebrantando el territorio
con la tempestad del corazón.
Allá está nuestro destino
esperando el gesto del silencio
y de la llama para continuar.

II

Cuando la noche navegue hacia mi vida
recibiré los últimos momentos
como un regalo que los dioses
me envían de su parte.
Ella dijo que nunca estaría en su futuro
si es que yo lo pensaba:
cosas breves mientras trataba de brindarle
mi bote salvavidas hundido en el invierno.
Estaré ahí recordando los sucesos
que se supone, son, mientras no duerme.
Ella dijo cosas breves, golpes de ancla
contra mi conciencia.
Cuando las luces se apaguen sé
que me ayudará en otro viaje,
en otra barca.
Encenderá un último fuego
para navegar en la penumbra
de espejos atemporales.
Ella dijo cosas breves:
juró que me quería.
Su amor: un caballo desbocado
corriendo hacia el desfiladero.

III

Desprendidos del mundo
vamos al fin.
El mar nos abandona:
asidos a esta barca
nos despedimos con plegarias.
Voy a la vida nueva donde
un día la traeré,
porque las sorpresas son inacabables
como los recuerdos.
Aprenderé el lenguaje de los ciegos
sin perder la luz que arde en mi fondo:
nostalgia por lo desconocido
cuando mi vida navega hacia la noche.

Roberto Banda (Ciudad de México,1989). Narrador y poeta (más narrador que poeta). Estudia en el CCH Sur. Ha ganado un pequeño premio-bufalo en el concurso de Día de Muertos que organiza la UNAM. Actualmente escribe una novela.

Luis Arce/Dos poemas

Donde (lo digno)

Mi padre tiende vientos a su altura,
mitad hombre ante los huecos del suelo,
a todo corazón pide una hechura,
mi padre en su palpar anduvo enfermo.
De la ciudad conserva una pintura,
en sus cuadros sin lágrima le duelo,
tiene su casa agotada fractura;
cuenta algo diferente mientras duermo.
Dilata su vida a incierto destino,
mi padre arregla su puta fortuna,
con el alma afila temible espada,
también cansado, valiente marino;
la urbe siempre lo espera oportuna
mi padre trae la ciudad en la espalda.

Desintegrarte

Este repaso tiene la edad de viejas estelas,
porque camina poseído,
porque le falta casa,
porque agita tu rostro;

extirpa tumores ajenos,
te quita la forma de cuerpo,
somete tus pies
para regresar, de nuevo,
a donde sea que vengas.

Luis Arce (Ciudad de México, 1989) es poeta, narrador y ensayista. Estudia Letras en la Facultad de Filosofía y Letras. Ha publicado poemas en revistas como Lenguaraz, La Línea del Cosmonauta y Literal. Es miembro del colectivo Devrayativa. Estos poemas aparecieron en el más reciente número de Punto en Línea.

Manuel de J. Jiménez/Contrato de seguro

CONTRATO DE SEGURO


Que celebran en esta ciudad de condominios anestesiados y glorietas sucesivas, el sr. MANUEL DE J. que se denomina más con la “J”, porque el JIMÉNEZ cuelga con su acento sobre un Polo Sur de millones de patronímicos. La srita. ALMA se filtra por los zapatos dejando un río olvidado por donde va; sus hombres construyeron ahí una fortaleza, así creció su apellido TAPIA con los bloques de lodo de otras paredes. Ambos con capacidad para desdoblarse por una escalera de caracol que los lleva a un sótano blanco lleno de cajas vacías. Las partes se sujetan a las disposiciones más obscuras para meter su cabeza y obligarse a salir vivos.

DECLARACIONES

PRIMERA. Ser una persona física el menor tiempo posible y padecer más con esta transparencia que crispa todos mis dedos.

SEGUNDA. Estar en pleno goce de mis derechos aunque los malgasté uno por uno, sin saber la cuenta de lo que ya no es mío.

TERCERA. Declaro que abandoné mi domicilio en cualquier calle con un número tecleado por cada caja registradora.

CUARTA. La srita. Alma posee capacidad para entregarse completamente a las tareas más bastas de la vida, como administrar los caudales que retenemos en los corazones.

QUINTA. La srita. Tapia establece su domicilio en su castillo de piedras, iguales a las caras envenenadas por las luces de los semáforos.

SEXTA. Se tiene por entendido que los contratantes sacuden su identidad sobre las rampas que elevan su yo, para aterrizarlo en otros aeropuertos.

SÉPTIMA. Las partes manifiestan que no existe representante capaz de interpretar la letra de este documento, porque sus voluntades son avalanchas insolubles.

OCTAVA. El objeto del presente contrato es asegurar al sr. Manuel de J. para sustraerlo de un estado de indefensión, que lo tiene oscilando en un acto de equilibrio fatal.


CLÁUSULAS

ÚNICA. El sr. Manuel de J. quedará obligado a sujetar todas las posibilidades de soledad enclavadas en las cumbres del espíritu. No podrá columpiarse encima de las mareas que enjuagan a sus mundos en una corriente violenta, golpeando a las caracolas cuyo sonido encierra las salvedades del universo. El asegurado accederá al resguardo de la srita. Tapia, quien no se hace responsable del estado mental del individuo, de una invasión pandémica, un allanamiento íntimo, un alud o cualquier causa de fuerza mayor que escape a su sometimiento de mujer ígnea y demás columnas formidables que afirma con sus piernas.
El sr. Manuel de J. depositará una cantidad exponencial por el número de embates que reciba su cuerpo, así como los gastos accesorios por los servicios de administración emocional que la Aseguradora T realice con sus labios endémicos.
Por su parte, Alma no tiene más deberes que los establecidos en las siguientes fracciones:

I. Permanecer lúcida dentro del epicentro de sus murallas.
II. Resolver cualquier cuarteadura que se dibuje en las paredes de su nombre.
III. Llamar a los familiares de la persona en caso de delirios ocasionados por el enclaustramiento.

Queda así establecido que en el presente contrato no hubo vicios del consentimiento, mala fe y error posible o imposible que hagan a las partes perderse en un crucigrama de elecciones. Si existiera controversia, los contratantes ventilaran sus fobias en un estrado hecho con los huesos más firmes del sepulcro de sus ancestros.




____________________....______________________
Firma del asegurado . Firma de la aseguradora


____________________
Único testigo

Manuel de J. Jiménez (Ciudad de México, 1986). Poeta y editor de la revista Trifulca. Estudia Derecho en la UNAM. Este poema pertenece a su poemario Los autos perdidos (Red de los Poetas Salvajes, 2008).

Iván Ortega-López/Moonshine Sutra

Moonshine Sutra

Esta noche la eternidad sale de las gargantas con movimientos estridentes & cae sobre la medianoche techada
-alucinaciones del Karma de mis amigos & enemigos-
Noche cubierta de escarcha etilica & pláticas budistas sobre la pista de baile

& la luna intentando espiar a los amantes encerrados en el baño alucinando una pesadilla de budistas ebrios de coraje & envidia bebiendo tragos robados de botellas ajenas
& Bodhidharma flota alrededor de los danzantes que muy funk se azotan en el piso gimiendo por la música que escuchan
& el brazo del aprendiz de Bodhidharma desapareciendo junto con los invitados
& vagabundos meditando-concluyendo que la fiesta serám una llama apagada al otro día
& mi amor por Itzel estallando en auténticas fiestas del Karma
& poetas tirados vomitando-cayéndose de las escaleras
& mi amor por Myriam intentando recordar las palabras adecuadas
& mi debilidad de borracho haciendome peregrinar de un asiento a otro mientras la fiesta continua
& vagos mirando al cielo-riéndose del que pide perdón a sus amigos-burlándose del inconciente que yace en el baño &toman fotos de su cadaver que abraza al retrete como a un viejo amigo
& otros hombres derrotados escondidos vomitando en privado
& Iván soltando la sopa & el guisado de las cinco de la tarde sobre una mesa verde mientras Myriam sentada sola aburrida piensa en las últimas palabras que dijo Iván & no concibe la idea -la imagen de Iván escalando una montaña
&mi amor luminoso por Alejandro me hace aullar estupideces &luego con la lengua de fuera confieso un falso budismo & pienso en el toro blanco que desaparece despues de ser domado-desaparece al igual que el brazo del aprendiz de Bodhidharma que se para frente a su maestro y le dice:
"he estado buscando mi mente durante mucho tiempo y no la he encontrado"
mientras Bodhidharma muy ok con los ojos cerrados le responde:
"No la has encontrado porque no existe"
& entonces Iván se desvanece como una vela que se apaga-se lo llevan cargando & lo acuestan para que pueda meditar mientras duerme
& al fin la bestia se va- hombre y animal han desaparecido- la brillante luz lunar pálida pegando en la azotea
&como rastros de la borrachera solo queda el bote de basura repleto& los diez mil objetos contenidos como basura en el suelo

Si alguien pregunta que significa esto contemple la luna una noche de vino hasta que su cuerpo y su mente hayan desaparecido.


Por Iván Ortega-López (CIudad de México, 1990). Poemas suyos aparecen Divino Tesoro y e en Paraiso en Llamas.

Lorena Martínez Parra/Afabulación posmoderna

Afabulación posmoderna

Hubo milenios en los que un hombre se inclinó a beber agua del río. El hombre de ser espejado, reflexiona su pesadumbre inmaterial. Mientras los años de la humanidad se expanden, el hombre cuando bebe agua reflexiona: “embotellar la memoria no lleva y trae al agua de regreso”. Cuando el hombre se desencorva, el agua es testigo de la orfandad humana y le adelanta su pésame.

Lorena Martínez Parra (México, 1980) es licenciada en Estudios Latinoamericanos por la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. Ha publicado textos en la revista Rocinante y en la antología de poesía joven Crimen confeso (Daga, 2003). Este poema aparece en el número 9 de Punto en Línea.

Paraiso en llamas: ¡Al fin en librerías!

Hoy tenemos el gusto enorme de anunciarles, compartirles que nuestro libro

Paraiso en llamas
(antología devra)

¡¡¡¡¡¡¡¡¡ya se puede conseguir en las librerías Conejo Blanco, FCE y Educal!!!!!!!

Eduardo de Gortari/Permanencia voluntaria

Permanencia voluntaria

Las cosas se hicieron para perderse
Las llaves la cartera las fotos los amores
se extravían al menor descuido
Su oficio es desaparecer
y un desapego irremediable las llama
a no fijarse en ningún sitio
No tienen dueño.......Son huéspedes si acaso
Y aunque una extraña pertenencia
te lleve a pensar que hay un pacto
que dicta........para siempre
todas ellas en algún momento ejercen impunes
su derecho de permanencia voluntaria


Eduardo de Gortari (Ciudad de México, 1988). Este poema viene en Paraiso en llamas (poesía devra) (Literal, 2008). 

Ingrid Valencia/Días

Días

Dejaba de pertenecerme

La inabarcable sombra en la Ciudad

El permanente exilio de los pájaros azules

La ventana rota de una garganta
a punto de encajarse
en un mar que se ennegrece

El infinito
descansando en el borde
de una pregunta

El sabor de un paréntesis


Dejaban de pertenecerme
las cosas muertas

Los días

Las cosas muertas.

Ingrid Valencia (Ciudad de México, 1983.) Radica en Guadalajara desde 2003. Dirige la publicación La Manzana, arte & psique. Es conductora de radio y gestora cultural. Este poema fue publicado en el Anuario de poesía mexicana 2006 del FCE.

Roberto Banda/Distancia nocturna

Distancia nocturna

........Para Adhara, por esa conversación
........aplazada…

........Te debo las mejores y quizá las peores horas
........ de mi vida y eso es un vínculo que no puede
........romperse.
Jorge Luis Borges


Anoche
he perdido
miles de estrellas

partículas
que danzan
en tus ojos

Anoche
soñaba que
decías palabras marítimas

pequeñas
notas naufragas
sobre la herida

imaginaba
navegar nuevamente
por esos días

Anoche
enmudecí por
el silencio brindado

voz
nocturna jugando
con el horizonte

busqué
figuras dibujadas
en la luna

mirando
desde ventanas
ficticias la distancia

Anoche
pensé verte
disfrazada de constelación

una
constelación secreta
oscuros sistemas solares

luz
incrustada en
todos mis sueños

Anoche
he perdido
miles de estrellas

partículas
que danzan
en mis ojos

Te
regalo una
sonrisa por todo

Roberto Banda (Ciudad de México,1989). Narrador y poeta (más narrador que poeta). Estudia en el CCH Sur. Ha ganado un pequeño premio-bufalo en el concurso de Día de Muertos que organiza la UNAM. Actualmente escribe una novela.

Mariano Blatt/Dos poemas

las cerezas

bajé a comprar
cervezas y cerezas
pero en el camino
me comí las cerezas
me tomé la cerveza
y ahora
como que me duele la cabeza.

entré en silencio
a lo mejor dormías
recostado en el sillón
desnudo
o apenas tapado.

pensé
que si entraba en silencio
no despertarías
entonces yo
mi dolor de cabeza escondería pero
para mi sorpresa
cuando entré no dormías no
cuando entré
me dolías.

miraste las bolsas
"acá no hay cerveza, no hay cerezas
y vos tenés cara
de que te duele la cabeza"
dijiste
parado desnudo
contra la cocina
donde cocinabas
jamón cocido.
te pedí disculpas
no me las diste
te pedí la hora
eran las nueve.
volviste a la cocina
desnudo
para ver cómo estaba
el jamón cocido para ver
qué pasaba
si no me hablabas.
me quedé en el cuarto
con bolsas vacías en las manos
la mirada perdida en la tele prendida
por plata alguien jugaba al fútbol.
desnudo
volviste de la cocina
me abrazaste
y me dijiste
"el jamón cocido
ya está".
en la boca
te di un besote pedí disculpas
no me las diste
te pedí la hora
eran las nueve
y diez. bajamos juntos
a comprar cerveza
a comprar cerezas.
yo me tomé la cerveza vos
te comiste las cerezas.
te pedí disculpas
no me las diste
te besé en la boca y mi beso tuvo
el sabor amargo de la cerveza
y el tuyo
el saber dulce de las cerezas.
.
.
.
cerrar la mano alrededor de tu tobillo

ah, tu capucha
y el espacio perfecto entre la nuca
donde descansa la mano
cuando enfríada busca
el refugio en tu capucha.
ah, ese espacio perfecto
o como quien dice la habitación
que se forma entre tu capucha y tu nuca
amueblada con el pelo que siempre
tanto más lindo es
si no está lavado.
ah, la voz se me quiebra
cuando mi mano recuerda
ese descanso perfecto
dentro de tu capucha.
ah sí, tu capucha.

una remera rosa
gastada y mangas cortas
en el pecho
la inscripción seven up
con su loguito
el cuello redondo
comido en exámenes, domingos
esperas, días de sol
cuando usaba esa remera
rosa de seven up
pero ahora sería casi
como usarte a vos
de nuevo y sabemos
a veces mejor
la botellita de sprite.

a veces creo
los beatles ya lo dijeron todo
pero entonces veo
a un chico con buzo de ramones
y sé los beatles
de eso no me hablaron

y él dice que si quiero
se rapa
pero no le queda bien

como ese chico
con la remera de ramones
que en el malba me daba la espalda
ni la hora

dijimos de hacernos remeras
y tirarnos en el suelo
un sábado a la tarde
cualquiera

Mariano Blatt (Buenos Aires, 1983). Publicó la plaqueta Emergencias (edición del autor, 2004), Un año con amor (junto con Teddy Williams, Ediciones Mejores Amigos, 2005) y Arrepentirse y otras traducciones (edición del autor, 2006). En 2005, también junto a Teddy Williams, realizó la muestra "Ah, el balcón" en el local de ropa "Séptimo".

Omar Pimienta/Inspección secundaria

Inspección Secundaria


El pirmer migra en interrogarme fue mi madre:
...
¿Cómo se llama tu papá? Marcos Ramírez.
...
¿Cómo se llama tu mamá? Sara Pimienta.
...
¿Dónde vives? En National City.
...
¿A qué fuiste a Tijuana? A visitar a mi abuela.
...
Y así, practicando antes del cruce, mucho antes de saber leer y escribir,
aprendí a mentir mirándote a los ojos.


Por Omar Pimienta (Tijuana, 1978).Ha publicado dos libros de poesía: Primera persona: Ella (2004) y La libertad: ciudad de paso (2006). Este poema salió en la antología Divino Tesoro.

Sobre el 68

A manera de acotación:

Todos hablan del 2 de octubre. Todos hablan del 68. Se habla mucho pero se dice poco en realidad. Muchos hablan de la matanza, que obvio debe condenarse y recordarse. Y Ebrad y Calderón dicen pura tontería al respecto. Y el primo de Daniel Malpica le gritó "espurio" a Calderón, y hubo marcha con represores, golpeados y detenidos.

A mí me llama la atención una cosa: hace 40 años casi se arma la revolución por una riña entre estudiantes de diferentes escuelas y su posterior represión por parte del cuerpo de granaderos (que aún existe). 40 años después mueren 9 jóvenes en el New´s Divine y nadie dice nada. ¿Será porque muchos del 68 ahora son del PRD que gobierna el D.F.? ¿Será porque nadie lo notó? ¿Será porque a nadie le importa que muerieron 9 jóvenes que no cometieron delito alguno por parte de un gobierno que es a todas luces represor, aunque se diga de izquierda? ¿Alguien le ha gritado a Ebrard "asesino" como se le gritó a Calderón "espurio"? Y me da pena por todos, por nosotros, por el país, por los que recuerdan a medias o dicen recordar el 68. Lo digo porque 9 jóvenes murieron y ya fueron olvidados, murieron en vano, murieron de a deveras.

Eduardo de Gortari

Javier Ramírez/Niño y letra

Niño y letra

Niño,
el más pequeño de todos;
México es tan grande
y vos tan niño.
¿Cómo hacés para no perderte o ahogarte?
¿Es tu naríz la brújula que señala el norte?

Niño,
qué triste está el DF;
¿habrá calor adentro de tu pecho?,
¿tendrás suficiente sed para mis lágrimas?

(Qué gris está el DF,
cuánto viento lo sopla;
cuánta lluvia lo moja.)

Niño,
y si un día regreso
¿podrías hacer espacio para mis cuentos
y mi cabello?

Javier Ramírez (El Salvador, 1986) "Si no soy nadie es que soy alguien. Si soy nadie soy alguien también." Tiene un blog: http://sernadi3.blogspot.com/

Invitaciones

invitaciones

Los invitamos cordialmente para que asistan al Festival Subterráneo, organizado por Trifulca y a Donceles 66. He aqui lo programas


Festival subterráneo

30 JULIO

19:45

Inauguración del Festival de Verano SUBTERRÁNEO

Lectura Infrarrealistas.

lugar: LIBRERÍA LA PALABRETAÁlvaro Obregón, núm. 85, local C, esquina con Córdoba, colonia Roma.54 45 54 78Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón

5 AGOSTO

18:45

Lectura:
Hugo de Mendoza, Manolo Mugica, Daniel Malpica, Eduardo de Gortari, Oswaldo Casasola.

lugar:
BAR LAS HORMIGUITAS EN LA CASA DEL POETA RAMÓN LÓPEZ VELARDEAv. Álvaro Obregón 73Col. RomaCP 06700, Cuauhtémoc, Distrito Federal Tels. (55) 5207 9336, 5533 5456Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón

13 AGOSTO

18:45

Lectura:
Víctor Manuel Ramírez, Eliud Delgado, Guillermo Castillo, Manuel de J. Jiménez, Federico Corral Vallejo.

Lugar: CENTRO CULTURAL JOSÉ MARTÍDr. Mora 1, Col. Centro, CP 06050, Delegación Cuauhtémoc (afuera del Metro Hidalgo).

20 AGOSTO

19:45

Clausura del SUBTERRÁNEO

Lectura:
Ian Soriano, , Iván Ortega, Yaxkin Melchy, Víctor Ibarra

lugar: LIBRERÍA LA PALABRETAÁlvaro Obregón, núm. 85, local C, esquina con Córdoba, colonia Roma.54 45 54 78.Estaciones del metro Insurgentes y Niños héroes; y del metrobus Álvaro Obregón


Y este viernes 18 lee nuestro amigo Aurelio Meza en Donceles 66 a las 17:00 horas

Tambien usamos el momento para flicitar a Cristian Barragan por haber obtenido el Gutierre de Cetina, muchas felicidades!!!!