Saltemos/Eliud Delgado

Saltemos

a las calles,
para beber sus pociones
por los ojos,
en instantáneas capturar
las visiones que provocan:

el descenso
a grutas artificiales
con plataformas flanqueadas
por túneles oscuros,
donde surgen y se pierden
rieles electrificados
que traen y se llevan trenes,
cargados de multitudes
a las que, como oráculos,
hasta sus destinos guían;

emerger de la vertiginosa
aceleración subterránea,
oír el repetido murmullo
de las cajas abriendo, cerrando,
registrar y sonar su cascabel
al devorar metal acuñado
que se resbala de los dedos
si las tiendas ensamblan en serie
conjuros de lo irrepetible.

Lamentar creer tal prestidigitación,
que extermina a los hijos flacos
del destino al que guían los oráculos:
nuestro inevitable aquelarre
con la gorda bruja Usura,
que da a luz cada quince días
y se ríe de los esfuerzos
por acrecentar sus camadas.


Subamos
hasta las soledades
donde las palabras
revelan sus hilos,
con que se cosen los días,
para zurcir aureolas secretas
a nuestras frentes asoleadas
de esperar beber elixires,
destilados de los jugos cotidianos
antes de volverse veneno;
y desde ahí, empinemos la mirada
por los bordes inauditos de los días,
antes de que intenten devorarnos
sus precipicios.

dice la abuela... /Karen Plata

dice la abuela que las ranas atraen la lluvia

que son signos de felicidad

que nuestro futuro se puede leer en sus panzas y en las estrellas

que si ves las estrellas con atención puedes saber el día de tu muerte

a mi no me gusta ver las estrellas

les tengo miedo

ayer al salir de casa vi tres ranas saltado en el patio

quise atraparlas pero al volver las tres estaban muertas

dice la abuela que la muerte esta en todas partes

no le creo

la muerte se esconde en las estrellas

ayer todas las ranas miraban al cielo con la misma mirada de mi abuela muerta

por Karen Plata (México, 1986). Este poeam viene incluido en su libro Mamá es una nave

reseña de ECOS

BUeno. DIgamos que por una semana nos apropiamos de la Casa del Lago y disfrutamos un poco de poesía con café y galletitas. O bueno, digamos que nos reunimos todos los de DEvrayativa además de muchos buenios y amigos y lo único que faltó fue un cartón de chelas. BUeno, también podemosa decir que nuestro nombre rondó en algunos blogs y algunas páginas de periódicos , así como las carteleras de la UNAM. BUeno, hay que añadir que el primer día fueron 20 personas y nos la pasamos pocamadre. BUeno, de igual modo habria que mencionar que el segundo día fueron 40 o 50 personas, que Inti y ELiud llegaron tarde, y que, como el primer día, no alcancé a comer galletitas. BUeno, hay que agradecer por su participación a Inti, a Iván, a Rafa y a Paniagua; y agradecer a todos los que nos fueron a ver, a oir, y que nos regalaron una marivillosa tarde (no es necesario que ponga nombre, ellos saben quienes son). BUeno, hay que agradecer a todos los que tomaron fotos y no las han rolado. PHAy que agradecer a la Casa del Lago. Bueno, hay que agradecer a todos por algo tan bello que en el acto mismo está el agradecimiento. BUeno, tengo que decir muchas cosas acerca del asunto, pero estoy en clase de QUímica. BUeno; eso es; Ecos estuvo BUeno.

Hoy un poema Chingòn

Mac Donald’s

Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.

Nunca.

No.



Julián Herbert (Acapulco, 1971) vive en Coahuila desde 1980. Es autor de los libros de poemas El nombre de esta casa (Tierra Adentro, 1999). La resistencia (filodecaballos, 2003), Autorretrato a los 27 (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2003) y Kubla Khan (Era, 2005). Ha publicado también la novela Un mundo infiel (Joaquín Mortiz, 2004) y el libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (Almuzara, España, 2006). Es vocalista del grupo de rock Madrastras.

Radio Radio/Ben Doyle (traducciòn de Aurelio Meza)

Radio, Radio
por Ben Doyle


In the middle of every field,
obscured from the side by grass
or cornhusks, is a clearing where
she works burying swans alive
into the black earth. She only
buries their bodies, their wings.
She packs the dirt tight around
their noodle necks & they shake
like long eyelashes in a hurricane.
She makes me feed them by hand
twice a day for one full year: grain,
bits of chopped fish. Then she
takes me to the tin toolshed.
Again she shows me the world
inside her silver transistor radio.
She hands me the scythe.


Radio, Radio
Ben Doyle


En medio de un campo cualquiera,
ensombrecido a los lados con pasto
o cáscaras de maíz, hay un claro donde
ella trabaja enterrando cisnes vivos
bajo la tierra negra. Únicamente
entierra sus cuerpos, sus alas.
Amontona firmemente la tierra alrededor
de sus cuellos como cintas y ellos se agitan
como largas pestañas en un huracán.
me hace alimentarlos con la mano
dos veces al día durante todo un año: semillas,
trozos de pescado. Entonces me
lleva al cuarto de herramientas.
De nuevo me muestra el mundo
dentro de su radio de transistores de plata.
Me entrega la hoz.


Ben Doyle (1971) es uno de los poetas estadounidenses màs famosos y mejores en este momento. mùltiples premios, algunas reediciones y algo de lectores lo confirman.

Aeon Flux por Camila Krauss

Aeon Flux

...................Oh, and she died in each episode again.
........................................................Peter Chung

-Trevor quiero una droga, un ojo visionario,
desposeer mi historia y pertenencias;
deformar las buenas razones en una mansión de los espejos.
Haz algo por la infertilidad de los sentidos,
por alterar todas sus reacciones previsibles,
su insuficiencia.
¿Hasta cuándo este trabajo mercenario?
¡No! No me interesa la quinta luna de un nuevo planeta.
El futuro es un postre de mentiras,
no hay más certezas,
y el placer
es una ecuación si variables.
Trevor, ¿el Universo es mi propio sexo?
Ah-h...intoxicarse es tan breve.

Por Camila Krausse. Este poema se publicó en Lenguaraz, año 2, número 5. Buen poema,¿no?

Seis meses, Doce poemas

Devrayativa cumple 6 meses de vida y ya viene el año 2007. Así que para festejar he decidido, junto con la colaboración de un buen amigo, elegir, más que los 12 mejores poemas, los 12 poemas que sentimos representan más la labor de difusión de este blog. Para elegirlos se tomó en cuenta, además de la calidad de los mismos, la fama del poeta, que si se darán cuenta, salvo algunas ecepciones, casi todos son poco conocidos, o su nombre no fluye mucho en la red. Además se tomó en cuenta si el poema refleja lo que para nuestro sentir, y recalco: sólo a nuestro sentir, está pasando en la poesía joven mexicana.

......

Tomemos en cuenta que el blog es efímero; un post que lleva más de una semana es viejo, caduco. Además mucha es la gente que entra a un blog y sólo ve el post más reciente, de modo que a veces los archivos de un blog es algo que pierde importancia, ya que pocos son los que indagan en ellos. Por eso mismo, para continuar la difusión de jóvenes poetas, hemos elegido los 12 poemas que más nos han gustado o interesado en estos 6 mese de vida. ¿Por qué no nos esperamos para el primer año de vida del blog? Por varias razones: la primera porque sería una labor mucha más grande (hueva), la segunda porque no se podría abarcar el mismo número de creadores, la tercera porque no sabemos el futuro del blog, así que mejor hacemos esto ahora. Hay que resaltar que no son todos los buenos poetas que hay ahora, ni que sean los mejores que han aparecido en esta página, eso ustedes que nos leen lo deciden, no nosotros. Esto es sólo una puequeñisima muestra. Nada más.

.......

Para los que nos han seguido durante muchos meses, esperámos que este post les haga recordar sólo algunos de los deliciosos poemas que hemos visto todos nosotros aquí. Y para los que apenas llegan, ojalá este post les sirva para conocer toda una gama de poetas recién horneados y con un sabor excelente en sus versos. Disfruten este post de aniversario, disfruten estos 12 poemas, disfruten estas 12 uvas provenientes de un racimo mucho, muy grande y bello: la nueva poesía mexicana.

En defensa propia por Iván Cruz
Revelación por Marcela Solís-Quiroga
Contrapunto por Crhistian Peña
Pequeño poema a Raquel por Sergio Mondragón
"Para ti no soy poeta" por Moisés Ramírez
"Comienzo a escribir mi historia" por Samuel González
She´s in Fashion por Eliud Delgado
Portishead por Aurelio Meza
Mirada Mil por Armando Ayala
"Te necesito cuando" por José Manuel Serrano
Esos otros sentires por Beatriz Pimentel
Puntos suspensivos por Daniel Malpica

P.S. Muchas gracias a todos los que por aquí pasan y han pasado, muchas gracias a todos los poetas que han publicado aquí, y, en especial, muchas gracias a todo aquel que al visitar esta ventana se quedó entre los ojos con una imagen, con un verso, con un pequeño racimo de palabras, pues ustedes hacen que esta labor esté completa. Mil gracias.

Niña y cometa en una habitación por Estrella del Valle

Niña y cometa en una habitación

......

Un espejo (como en los cuentos en donde siempre existe una madrastra) en el que una niña se asoma a contemplar el mundo y no sabe, que aquello que la mira es real y se cuestiona, si acaso la estela de humo es el rastro del cometa o lo que queda después de la batalla. Un rastro del pasado que circunda el filo que lo cubre, una bola de cristal brillante y transparente en la que puede ver el futuro flotando en medio de sus ojos, amenazando irse antes de que ella pueda volver la vista a través del espejo y huir, como lo hacen las niñas después de ver su travesura expuesta a los ojos de todos sus verdugos y no puede menos que llorar y ver su rostro y sentarse a llorar porque se ha preguntado si puede traspasar el diminuto espacio que le impide ver más allá de lo expuesto, si la vida son lágrimas como espejos que flotan en sus párpados y si acaso, por alguna razón que desconoce, no volviera, alguien pondrá el espejo en el lugar correcto.

........

.....

Estrella del Valle ha ganado varios premios a nivel nacional e internacional, también ha publicado varios libros entre los que destaca Bajo la Luna de Aholiba (Tierra Adentro). Más poemas de ella aquí.

Pequeño poema a Raquel por Rafael Mondragón

Pequeño poema a Raquel.
(26 de Noviembre de 2001)

Hay una palabra de nieve, que tengo en la garganta, atorada
Y yo no me atrevo a decirla;
Soy un pájaro de fuego,
Paseo, arrastrando las plumas, con una palabra en la garganta, sagrada.
Hay que ser valiente para sentirse vivo.
Hay que entender,
Y soportar la maravilla:
La maravilla del sonido,
De la ardilla fugitiva, exiliada en su árbol.
La maravilla de tus pasos en la calle,
Y la que está en el mar profundo
Que se anida en tu mirada.
Hay hombres que gritan en la calle
La lluvia de gente en mi ventana
El cuarto caracol, el ruido, el mar que pasa.
Caminar por el abismo de la acera, con la mirada cayendo, empañada, Oh amor mío.
Mirarse a uno mismo en la ventana, y buscarse una sonrisa.
Los muertos son la única compañía que es para siempre.
Los muertos siempre están con uno, siempre se quedan,
Uno los carga en la espalda, sonríe y sabe que los muertos son gente de confianza
Sonríe uno cuando los escucha hablando bajo en el oído;
Caminando entre las calles, con su paso que es susurro de viento entre las flores;
Asesinados de amor, pero rondando la puerta del deseo; sonríe uno
Sonríe uno cuando los ve pidiendo limosna, en la calle, ofreciendo sus rosas, vendiendo rosas en semáforos y hoteles;
Rosas que les nacen de sus pechos, como ríos
Cuando uno encuentra en la calle a sus muertos uno sonríe y toma sus manos,
Y les besa la frente.
Camino;
Busco motivos para sonreír.
Cierro los ojos,
Y escucho los violines en el cielo.
Todos ellos han besado alguna vez.
Cuando uno besa, uno vence al mundo.
Uno se vence también a uno mismo cuando besa.
El beso es una cercanía tan profunda, tan terrible,
Que vence a la muerte,
Y vence a la vida, también.
Porque vence también a la carne.
Por eso es que a veces los cuerpos se doblan
Uno sobre otro, envolviéndose, luchando contra el frío,
Que corre, cual serpiente celosa entre las pieles.
Por eso
A veces, uno cierra
Sus ojos.
El beso da sentido a las hojas de los árboles.
Una rosa.
Si tú me regalaras una rosa, en la ciudad.
Si tú, a quien yo no conozco,
Dijeras
“Ven, toma esta rosa”
Y el mundo en ese momento
Rugiera,
Como suele hacerlo el mundo.
Oh Amor mío.
La gente va desnuda por la calle, y no lo sabe.
No sabe acerca de sus pieles rumorosas,
Rumorosas; atrapadas, hablando por debajo de la ropa.
La lluvia en la ciudad es más triste.
El sol en la ciudad es como el color del vino.
En la ciudad, los árboles y perros hablan, en lenguas antiguas y olvidadas.
Oh amor mío, caracoles arrastrándose,
Con los ojos empañados por la aurora.
Hay una palabra que tengo, guardada como nieve en la garganta,
Quiero decirte que te amo, Oh amor mío
Pero no quiero que la Muerte se de cuenta.
Como cuando caminamos entre el pasto, y el viento
Es helado terciopelo.
Y nos miramos
Y hay algo sagrado que vibra cuando tú y yo nos miramos
Y
Hay un motivo en esas hojas que caen,
Y hay un
Motivo para esto que siento
Y hay un motivo para
Esto que
Siento.

Por Rafael Mondragón, de 23 años, creo. Actualemnte estudia una maestría en la Facultad de Filosofía y Letras en la UNAM.

Sombra eterna / Alfredo Godínez

Sombra Eterna

Si estuvieras esta noche
frente a mi, siendo tú,
sin velos que te oculten
ni pretextos que te arropen.

Te diría con exactitud de relojero
sin la prisa que corretea al conejo
del País de las Maravillas,
las noches que he pasado en vela
amándote en silencio,
los días incandescentes de los cuales
me refugiaba con recelo en tu sombra,
imaginando que nos pertenecíamos.

Pero para suerte mía,
lo único que tengo enfrente
es esta maquina donde cada noche
escribo las palabras que jamás
escucharás salir de mi boca;

aunque eso signifique
mi permanencia en las sombra
de tu cuerpo.

Por Alfredo Godínez, poeta y editor. Tiene 21 años. Estudia Linguistica en la BUAP. Además ha publicado en distintos suplementos y revistas.

Lo que va quedando

Lo que va quedando

.....................................................Pero habremos de rebasar
......................................................a los sueños perecederos
.....................................................a la lágrimas fugaces
.................................Las cosas que vienen- Eduardo de Gortari.

Recorres los cuartos, la casa vacía
envenenando con versos
por aullidos cincelados en los muros.
En palabras concentrada no es tardía
angustia de los 13 años
la que carga de ira la voz tras 10 otros,
sino el desencanto que trae su transcurso
para con melancolía
llenar el hueco que crece cada día
con la decepción de todo discurso.
Entre todo lo que va quedando encuentras
torres que tu infantil mano construía;
callas y recuerdas mientras
recorres los cuartos, la casa vacía.

Por Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984). Estudia Letras Inglesas en la UNAM. Pertenece al colectivo Devrayativa (si es que se le puede llamar así).

Contrapunto, por Cristian Peña

CONTRAPUNTO

Yo veo a mi padre podando un árbol afuera de la casa.
Tú ves a un hombre apurando los trabajos del otoño.

Yo veo a mi padre sobre una escalera de seis metros.
Tú ves a un hombre empeñado en descifrar el cielo.

Yo veo el cuerpo de mi padre cayendo a una velocidad insoportable.
Tú ves a un hombre cuyo cuerpo desafía la voluntad del viento.

Yo veo a mi padre impactándose contra el piso.
Tú ves a un hombre que en la caída se construye una sombra.

Yo imagino a mi padre en silla de ruedas.
Tú piensas en un caballo camino al sacrificio.

Yo observo el rostro pálido de mi padre a ras del suelo.
Tú invocas a la muerte y sus pigmentos gélidos.

Yo veo a mi padre levantarse y entrar en la casa sin un solo rasguño.
Tú llamas al destino y a la posibilidad del fénix.

Yo observo el árbol y recuerdo a mi padre llevándome sobre sus hombros.
Tú imaginas un roble de formidable ramaje.

Por Cristian Peña (Ciudad de México, 1985). Actualmente es becario de la Fundación para las Letras Mexicanas. Más poemas de el en http://www.alforjapoesia.com/virtual/colabmas.php?id=237_0_4_0_M1

El arma de las mujeres (Women´s Weapon)

El arma de las mujeres (Women's Weapon)
...............Para Faye Valentine

I
Cambia mucho la Ciudad
Cuando se la visita de día.
Los ojos que de noche se esconden
Son aquí inquisitivos, impertinentes.
Nada queda del confort natural
De la neblina de la oscuridad.
¿Dónde están mis pasos secos solitarios sobre la acera?
¿Dónde está el frío en la punta de mi nariz
Y las manchas de luz en el suelo?
¿Dónde están las nubes-plata,
Dónde la llovizna
.....................................Dónde el crepúsculo
El parque ennegrecido
..........................................los ladridos lejanos
La neblina de mi aliento
...........................................El lecho vacío
Dónde están?
¿Dónde está el cielo de Marzo?
¿Quién se ha llevado el cielo de Marzo?
¿Quién me ha- - Mis brazos están

II

Cruzados sobre la barra.
Levanto suavemente mi mano derecha
―Sólo la mano, que el resto del brazo
Se quede inmóvil―; alzo el índice
Ligeramente y mi vaso está lleno
De whisky otra vez.
Un saxofón púrpura
Llena la aburrida conversación
Conmigo misma. Noche de bar.

III

Compañero Espejo pon atención
Nuestra profesión es la más dura
La más peligrosa
De este siglo de neón
Compañero detective
Me siento más feliz en este bar
Que en mi tugurio del buen vivir
Donde hay llovizna por la noche
Y las camas se enfrían con el sol
Compañero detective
Es mejor beber aquí y olvidar
Llegar a casa sólo a llorar
Compañero detective
Cuando se termine la canción te preguntaré
Porqué golpea tanto el viento
De qué lado sale el sol
Por qué no estás aquí
Conmigo
Aquí.


Por Aurelio Meza.

No hubo tal regreso

No hubo tal regreso
como él dijo alguna vez
mientras los dos miraban el en
lago el reflejo de los edificios de Reforma
Algo acabó aquella noche
y no hubo tiempo de unir las piezas rotas
de una frase que culminó el velorio
sin que nadie supiera
....................quién había muerto

Ahora ella pasea por ahí
cada vez que recuerda
que el tiempo de volver
............................se hace más largo
que ya no son los mismos que estuvieron
como testigos ... .......de una noche
que se niega a abandonar el borde de los ojos
Vuelve ahí..............a la misma banca
porque simplemente recuerda la primera vez
en que supo lo era un homicidio

Desde entonces
el granizo anda bajo de su piel
como el llanto
de la única persona que asistió al entierro


Por mí, Eduardo de Gortari (Ciudad de México, 1988).

Dos poemas apócrifos

Penélope a Ulises

Mejor que la treta hubiera fracasado,
mejor que no hubieras salido victorioso,
mejor que otro fuera el dueño de tus argucias,
mejor que las armas enemigas te hubieran emboscado,
mejor que Paris hubiera masacrado tu cuerpo
y que los muros de Ilión continuaran de pie.
Mejor la pena de la derrota,
mejor el dolor de saberte muerto
que la incertidumbre de esta interminable espera.



Ulises a Penélope

¿Para qué regresar?,
¿para probar el calor de tus labios ya marchitos?,
¿para devolver a Telémaco un padre que ya no necesita?,
¿para medir mis pálidas fuerzas con el lozano vigor de
Pisandro, Medonte y Antínoo?,
¿para disputarles riquezas?,
¿para turbar a la apacible Ítaca con el regreso de un muerto,
de un fantasma, de una leyenda que circula
cada vez menos entre las voces del pueblo?




Por Iván Cruz Osorio. Estos dos poemas pertenecen al trabajo ganador del segundo lugar en el premio Punto de Partida de la UNAM en el 2005. Además el autor cuenta con un muy buen libro llamado tiempo de Guernica (Editorial Praxis, 2005)

Quai d´anjou

QUAI d'ANJOU

curioso que la escena (la nada, casi: dos desigualmente
jóvenes) tuviera como un aura inquietante.
J.C.

1.
Y ya qué hacer con el cielo despejado
todo este orden es como de puntos suspensivos
uno siguiendo a otro a otro
y otros más que imaginariamente siguen
como abriendo grietas en el tiempo
para refugiarse en la nada
como palomas escondidas en los boquetes de los edificios
que pasan inadvertidas
sin necesidad de camuflaje.
Incluso a los fotógrafos se les nos escapan.

Después seguí por el Quai d'Bourbon
y ya no soplaba viento
pero tú la mujer rubia
eran las nubes
ahora pasa una paloma
y me parece que un gorrión
delante de mis rostros
sus rostros
nuestros.

Ah, el viento de Coyoacán
que despeja el cielo
habría que decididrse a encontrar una paloma qué fotografiar.


0.

Yo que miro
qué puedo mirar con el sol de frente.
Miro las nubes
o más exacto:
el espacio que una vez ocuparon
pero quedo ciego
prefiero bajar la mirada
sin llegar al suelo.
Tomo entonces Paseo de los Andes
y en Monte Nevado un incienso desbaratado
en Cerro Agreste el agua
Campos Celestes un edificio a medio hacer
por Noche Pletórica caminando.

Mirar y caminar son los infinitivos más.
[finitos
finos e) infinitos
-ínfinos-

Luego de mirar viene el recuerdo
o el registro
antes es caminar.
Recuerdo la imagen antes que el verdadero cuerpo
había girado como una veleta de cobre
y los ojos, los ojos estaban ahí.

A.
Era delgada y esbelta, como la noche
salía humo de sus negros ojos
yo la perdí por verla tanto, como...noche.
Sólo mirar y esperar
algo tiene que suceder luego de mirar tanto.

Estoy solo como lo está cualquiera
como la noche cuando es de día
--------- y no hay nubes
como una fotografía cuando nadie la ve
------------------como una paloma que es una nube que se suspende

(nostalgia de lo que se obtuvo
luego de contar, que es mirar, que es una nube -que-
aunque lo obtenido
sea aquello que no fue)

La noche se me desliza
y creo que bien podría haber
-------- otras maneras de no contar nada
¿por qué no llega la paloma y se esconde en la nube?
¿por qué no llega la noche y cubre éste sol?
¿por qué mujer rubia ojos negros tácito encuentro?

No se acaba un poema con una pregunta
ni se pregunta QUÉ luego de leerse.


Por Alberto Espejel (Ciudad de México, 1981),
su perfil es http://www.blogger.com/profile/29539536

Algo más para contarte...

Algo más para contarte...

Algo más para decir,
Gracias por el vino blanco,
Las alegrías y el recuerdo de las tristezas
Ofuscadas, al final de una decadente
Relación basada en charadas de dulces sabores
Y amargas verdades; yo te amo y eso ya no importa;
Yo te amé y tampoco os importó…

Hoy te recuerdo y vives a la sombra,
Proyectada sobre un pequeño pedestal,
Imaginada e iluminada en alteraciones de mi mente.

Déjame solo, tú fantasma del pasado,
Trasgresor-seductor, afrodisíaco malsano,
Aparta tu pico maligno de mi alma;
Al Hades quien urdió un plan conmigo,
La flecha apuntada hacia ti, pero fingiste tomarla…

Ahora la flecha y mi corazón están rotos,
Agradezco a mi dulce Romana el haber juntado
Las piezas del infinito rompecabezas de mi amor.
A ella muchas alegrías y larga vida, a ti, lo que siempre
Has querido… nada.



Por Daniel Barreto, quien, creo,
estudia en la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM
y , creo, ha de tener 22 o 23 años.

Rutina

Me siento muy feliz de poder compartir con ustedes un poema de un buen amigo y compañero en esto que es el colectivo Devrayativa (si es que se le puede llamar así). Ojalá lo disfruten.

Rutina

todos los días...
en la esquina de
mi casa... en
el mismo
instante... se para
un teporocho al que
le cuelga una
botella vacía
que dice:
regálenme un poco
de soledad

..

..

.....

Por Daniel Malpica (Ciudad de México, 1988). Ha publicado en diferentes publicaciones de la UNAM, el periódico EL Financiero y algunas revistas electrónicas. Además participó en la más reciente edición del festival Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago.

She´s in Fashion

“...and if she tells you, you should know
then you should know...”
Suede.

I

Ella sabe
De moda;

Donde y cuando aprovechar las ofertas,
Siempre compra lo que mejor le queda:
Prendas que por más de una temporada
Lucen nuevas, de su precio discretas,
Si las combina con su gran sentido.

II

Su
Ropero guarda
Tras su puerta
Colores
Y texturas
Como el clima:
A
Veces espontánea,
Otras sin prisa,
Ella
Se pone
En cada prenda
Reflejos
Del clima
Que lleva dentro.
Ella
Es experta
En ser sol,
Huracán,
O simplemente
Un día cualquiera
Sólo
Con elegir
La ropa correcta.
Ella
Siempre logra
Su clima deseado
Sin importar
Lo nublado,
Lo soleado.


III

Ella sabe
Vestirse bien;

A veces gastar mucho no le importa.
Pocos entienden que entonces busca
La forma, con olor de ropa nunca
Antes usada, de lo que despierta
La hizo quedarse anoche pensando.

IV

Ella siempre se ve bien.
La ropa correcta en el día correcto
Es su secreto.
Un variado guardarropa,
Cuidadosamente elegido,
Es la clave del secreto.
Aún en los días tristes,
De prendas insignificantes,
Su habilidad es evidente:
Habla por ella su ropa
Cuando se queda callada.

Ella nunca se pondría
Algo que la hiciera verse mal,
Incluso si dice lo contrario.


V

A veces, en días de frío, me pregunto
Por qué ya nunca usa ese abrigo
Que le ajusta perfecto,
La protege de algo más que el viento,
Se le ve mejor que ningún otro.
Es uno de esos abrigos
Capaces de durar varios inviernos
Y otros tantos veranos lluviosos.
Antes ella lo usaba todos los días.
Ahora usa suéteres
Que se descosen tras pocas puestas;
Algunos ni siquiera son de su talla.
¿Algún día dejará los suéteres y volverá al abrigo?
Ella ha cambiado: se pintó el pelo,
Compró nuevos accesorios, usa otro perfume,
Otros aretes, otra actitud y otras sonrisas.
Tal vez a todo eso sólo le falta el abrigo.
Tal vez el abrigo no combina con todo eso.
¿Alguien sabrá si el abrigo ya pasó de moda
Y le sienta mejor a ella tenerlo guardado?
¿Valdría la pena regalar ese abrigo a la caridad?
Para saber si el invierno próximo
Volverá el clásico que espera colgado
Bastaría que ella se probara el abrigo,
Se quedara un rato frente al espejo
Recordando la tibieza que dejaba en su cuerpo
Al que cubría, versátil con cualquier atuendo.
No podría equivocarse:
Ella sabe,
Ella sabe
De moda.


Por Eliud Delgado (Ciudad de México, 1984) estudia de Letras Inglesas en la UNAM. Ojalá siga colaborando con este espacio. Al fin que de eso se trata.