miércoles, junio 13, 2007
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Catálogo de poetas nacidos en los ochentas. Descarga nuestros libros, ve nuestros videos, visita nuestros blogs.
devrayativa@gmail.com eduardodegortari@gmail.com Sólo queda la palabra más triste-adiós- que ha inventado la lengua de Cervantes.
Los devras
Devrayativa fue un colectivo poético formado en 2006 en la Ciudad de México. Durante tres años organizamos el ciclo de lecturas ECOS en la Casa del Lago y publicamos el libro colectivo Paraíso en Llamas (Literal, 2008). También participamos en talleres literarios y fiestas. En este blog hay poemas nuestros y también de las personas que nos envíaron colaboraciones.
Nosotros fuimos:
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Iván Ortega-López
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Manuel Serrano
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Yaxkin Melchy
Otros sitios devra
Paraíso en llamas (poesía devra)
Compilación de Andrés Márquez. Poemas de Aurelio Meza, Daniel Malpica, Eduardo de Gortari, Eliud Delgado, Iván Ortega López, Luis Arce, Manuel Serrano y Yaxkin Melchy (Disponible en librerías Educal y Conejo Blanco).
O descarga nuestro libros en PDF:
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Aurelio Meza/Sakura
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Acerca de mí
¡Chinguen a su madre los géneros!
Me voy a inventar el mío.
-Ya lo comprendo. (...) Usted es escritor. Como su hermano mayor. ¿Verdad que no me equivoco?
-No, señor, no soy escritor.(...)
-¿Y los papeles escritos que le he visto? Los papeles sobre los que se ha quedado dormido.
-Me dedico a contarme a mí mismo mi vida. Eso es todo.
-¿Y eso no es ser escritor?
-No quiero ser escritor, sino escribir, que es algo muy distinto. No sé si capta usted la sutil diferencia.
(...)
- Pues es que a mi parecer la vida en sí no existe.
-¿Y qué existe pues?
-Quiero decir con esto que la propia vida no existe por sí mismo, pues si no se cuenta, esa vida es apenas algo que transcurre, pero nada más. ¿Me sigue?
-Le sigo.
-Yo pienso que para apresar y comprender la vida hay que contarla, aun cuando sólo sea a la almohada o a uno mismo.
Lejos de Veracruz, Enrique Vila-Matas
Me voy a inventar el mío.
-Ya lo comprendo. (...) Usted es escritor. Como su hermano mayor. ¿Verdad que no me equivoco?
-No, señor, no soy escritor.(...)
-¿Y los papeles escritos que le he visto? Los papeles sobre los que se ha quedado dormido.
-Me dedico a contarme a mí mismo mi vida. Eso es todo.
-¿Y eso no es ser escritor?
-No quiero ser escritor, sino escribir, que es algo muy distinto. No sé si capta usted la sutil diferencia.
(...)
- Pues es que a mi parecer la vida en sí no existe.
-¿Y qué existe pues?
-Quiero decir con esto que la propia vida no existe por sí mismo, pues si no se cuenta, esa vida es apenas algo que transcurre, pero nada más. ¿Me sigue?
-Le sigo.
-Yo pienso que para apresar y comprender la vida hay que contarla, aun cuando sólo sea a la almohada o a uno mismo.
Lejos de Veracruz, Enrique Vila-Matas
2 comentarios:
Mi buen Eduardo, espero que te puedas dar una vuelta por la lectura, ahí podríamos hablar d evarios temas pendientes.
un abrazo
hola te mando un poema donde el tema principal es el juego del poeta con sus amantes negras
Piel
Piel morena,
Piel dorada,
Piel oscura,
Piel negra.
Negras las pieles que bailan,
Sobre mis sabanas blancas.
Negras las prostitutas con las que juego,
Negro el cordón que sostiene sus blusas,
Sobre sus cuerpos.
Bendita negritud con la que abro puertas
Y contemplo desiertos inexistentes.
Beso mujeres negras que construyen el mundo en sabanas blancas
Acaricio las figuras que me envuelven.
Beso las prostitutas más viejas,
Beso las prostitutas de los poetas,
Las flores más bellas,
Las que no tienen pétalos,
Las que sus pólenes parecen extinguirse,
Cuando son más fértiles,
Las que sus tallos anuncia su muerte,
Cuándo proclaman vida.
Acaricio las prostitutas que el mundo se rehúsa acariciar.
Juego con estas prostitutas negras llamadas letras,
Amantes fieles de los poetas.
n sus amantes negras.
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