jueves, diciembre 27, 2007

Víctor Ibarra/Cópula

CÓPULA

Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu.
Estaba ocioso, presa de una gran fiebre: envidiaba la felicidad
de los animales.
Arthur Rimbaud


I
Vals adamante...
......…boca despeñadero:
Frialdad al cielo
............Cascada
..................Tornasol destello
Sofía Limbo! Dos labios que giran como carruseles
en el abismo hediondo de luciérnagas vibraciones.
Derramaste las manos en el vino tinto de los sueños.
Esas manos como lágrimas vivas de obsidiana que decapita la noche.
Entre tus pechos carnívoros la tímida aurora
está inflamada hasta la carne
de las calles entubadas;
el nudo de la horca ha sido apuñalado
con la fragilidad luctuosa del otoño.
Labios bailarines Sofía.
Labios frutales
esos párpados tuyos de rubíes desgajados.
Labios infantiles
las risas apasteladas que maman el espejo muerto.
Labios tus labios... orfebres canarios que lloran media noche de su muerte.
Oh Sofía! Huele a vainilla el vértigo mojado de tu serenidad.
Te escapas por la comisura eclipsada del Nunca más.
El rastro que dejas huele a soledad enjoyada,
así como huelen las tetas dulces del desierto.
..
..
II

Sólo sombra refleja
un espejo que no mira.
¡Avanza mi derretimiento!
... de sidra y champaña mi campiña
mortiguando los huesos de los árboles,
aquel de tiempo retratado,
como explosión de estrellas siempre
en mis pasos se despierta,
y su cabeza es un ramillete
de cuervos deshojados,
ocultos en el espejo,
debajo del sombrero de vinagre morado invierno...
Solo y ciego en axial tamiz del sueño,
sólo en la cama,
..................solo
hasta que llueve.
El sudor tibio de la cera
con placidez enferma de ojos extendidos lo seduce,
después de menstruar
un último relámpago.
Grotesco pastel sonríes la testa de aquel diciembre
hasta babear ensangrentado
avispas ilusiones de los rezos.


III

En la sombra que se quiebra
.......con el aullido suave
......de las flores oceánicas entre los dedos
huele a muerte elegante de alondras y golondrinas.
Tristes búfalos anuncian
la turbia hinchazón de la pantalla.
Búfalos plateados que mueren
tras el disparo boscoso
de las olas
......petrificadas
............de gladiolos.
Culpables los pulpos estratosféricos.
Culpables las aves que visten lencería felina.
......No son ellas,
son estrellas
......hibernando,
sumergidas en los ojos de los muertos que se olvidan.
Queda en la mañana
un charquito de plomo movedizo
......donde moscas gordas saborean
agujeros negros de tristeza de tristeza;
de la nieve que en silencio entra.



Victor Ibarra (Ciudad de México,1988). Poeta. Estudia actualmente la licenciatura de Ciencia Política y Administración Pública. . Editor y colaborador de la revista literaria Trifulca. Participante del Taller de Creación Literaria del escritor Félix Luis Viera. Fue publicado en la antología literaria Tigres del porvenir, durante la Feria del Zócalo del presente año. Su poesía se caracteriza por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Actualmente tiene inédito su poemario “Los viajes de Xaca Lefant”.

viernes, diciembre 07, 2007

Dos anuncios



NO sean gachos y dense una vuelta por favor. Estará chido en ambos eventos.

miércoles, diciembre 05, 2007

Hybris·/Karina Falcón

HYBRIS por Karina Falcón



Del hombre, su muerte



No sólo la retribución artera sobre la espina condescendía,
los fuegos dolientes y el sepulcro en énfasis y ritual debían
erigirse en Tebas:
mis labios promesa y
el acto, hendidura fiera al vientre de la prudencia.

-¿No has dado sepultura al cuerpo?-
-¿No debía –ahí- también la necedad?-

No hay muerte hasta que el llanto es, en ojos que no son nuestros.

Por Karina Falcón (CIudad de México, 1984). Es poeta y narradora. Estudia letras inglesas en la UNAM (tengo entendido). Este poema salió recientemente en las elecciones afectivas, pero me gustó tanto que lo puse aquí, jeje.

miércoles, noviembre 28, 2007

Laura Lobov/era un cuadrado la casa...

era un cuadrado la casa,
blancas las paredes y el pilar
alto de la entrada. se veía todo el cielo.
el cosmos, decían.
cuando en la capital
se ven con suerte
algunas luces. la materia
desordenada y en polvo
se transforma. sin ir más lejos,
en frente, un primer piso
iluminado en la madrugada esconde
pequeños tesoros, un trofeo de karate, una heladera
y restos de algo. habría que ir al campo, salir
a la terraza, escapar
en la sábana oscura que se alza
sobre los otros. él trajo
una revista desplegable, estiró el índice,
apenas con la punta así,
cuando eras chica preguntaste
qué es el cosmos, te muestro, acá
estamos nosotros.


Laura Lobov (Buenos Aires, 1978). Publicó Las cosas a descansar, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.

jueves, noviembre 22, 2007

Todo se irá a la basura/Augusto Rodríguez

Mi corazón estallará como piñata de fiesta



de lo que algún día fui no queda nada
sólo vómitos de transeúntes

la borrachera es la última victoria
en estos días


la mejor poesía se sigue escribiendo en los baños públicos



tanta es mi náusea
que le vomitaré a la mujer que amo



y después me la devoraré



con un poco de esfuerzo pero con la muerte


dividida en mi garganta





Nació en Guayaquil en 1979. Es licenciado en Comunicación social. Ha publicado los poemarios Mientras ella mata mosquitos (2004), Animales salvajes (2005) y La bestia que me habita (2005). Sus textos aparecen en varias antologías locales y en países como España, Uruguay y Argentina. Ha obtenido el Premio Nacional de Poesía David Ledesma Vásquez (2005), el Premio Nacional Universitario de Poesía Efraín Jara Idrovo (2005) y Mención de Honor en el Concurso Nacional de Poesía César Dávila Andrade (2005). Es miembro fundador del grupo cultural guayaquileño Buseta de papel.

miércoles, noviembre 14, 2007

invitaCIÓN


miércoles, noviembre 07, 2007

Emilio B. Frosel/Generación espontánea

Generación espontánea


I
Las ratas nacieron con las coladeras

Ven un poema en el charco y en la fiebre
Dios las puso para pasar
Sus años a solas con el plástico
Les puso los pavimentos y las madrugadas
Les puso un hogar en una llanta hecha trizas
Un castillo en una fábrica de algodón
.............Dios las ama
Las hizo humildes



II
No necesitan mucho
Tienen las tuberías
El calor de sus vientres preñados
Y con el lodo
De seguro ni siquiera sienten el frío

Al fin su estómago pequeño
No podría tragar más que migajas
La brizna del azúcar fuera del café

Las cosas de los hombres
Son muy grandes para ellas
Les sirven más si se rompen
Si se abandonan

Su poca inteligencia
La deben a los palos
A la familia de clase media
Al veneno
Es logro del queso de las ratoneras

Gracias
Al miedo
A los sexos violentados
A los montones de hijos
Y la poca memoria
A las pilastras de porquería
A las cosas robadas
Por educar a nuestras ratas

Gracias columnas vertebrales
Echas trizas
Intestinos
Derramándose por los hocicos
El retumbar de las suelas de los zapatos

Gracias por el aserrín
Por la tierra que se abre ante las garras
Por el olor a muerto
Porque siempre hay un hueco
Lo suficientemente pequeño
Para una rata

Ah, Qué hubieran sido ellas sin los hombres
Cómo vivir sin esconderse
Cómo sin ser pequeñas y feas
Cómo sin la noche y su silencio
Cómo sin ciudades como ésta

Para qué darles más
Cine autos trajes enchinadores de pestañas
Son ratas
Dios ya les puso las coladeras


Emilio B. Frosel (Ciudad de México, 1983). Es poeta, cuentista y documentalista. Estudió letras hispánicas en la UNAM (que por cierto los Pumas le ganaron 8-0 al Veracruz, y yo estuve en el estadio, jijiji). Ha participado en diversos encuentros de literatura, dado cursos de literatura. Actualmente trabaja la producción de un documental sobre La región más transparente de Carlos Fuentes.
..........
Como detalle (y perdón por el lapsus) puedo decir que este poema no sólo es bueno sino que además, como medida extrema ante la ineficacia de los métodos comunes, estoy viendo si recitándole poemas a las ratas que viven en mi sotano se irán. Parece estar funcionando...no se han ido, pero ya les gusta la poesía.

lunes, octubre 29, 2007

Poetas de Fuego Azul y el Centro Cultural La Pirámide
invitan al
CURSO - TALLER
ESPACIOS POÉTICOS
IMPARTE: RODOLFO HINOSTROZA1

..........
Cinco sesiones:
del 5 al 9 de noviembre
de 19:00 a 21:30 hrs.
........
TEMARIO:
1.-GUILLAUME APOLLINAIRE
2.-STEPHANE MALLARMÉ
3.-CARLOS OQUENDO DE AMAT
4.-CORAL BRACHO
5.-LA GENERACIÓN DEL SESENTA EN PERÚ:
ANTONIO CISNEROS, MIRKO LAUER, CÉSAR CALVO,
JAVIER HERAUD Y RODOLFO HINOSTROZA.
...................
Se revisarán los textos poéticos de los participantes.
.......................
COSTO $500.00CENTRO CULTURAL La Pirámide. Metro San Antonio (línea 7) - cerrada la Pirámide s/n, esq. calle 24, frente a Eje 5 Gigante informes: Leticia Luna letimoon@yahoo.com.mx tel: 5519-8667 cel.: 04455-2671-9941 Jocelyn Pantoja: 0445540343855

lunes, octubre 22, 2007

Fórceps/Allan Mills

Fórceps


Pasado este tiempo
sé que no me pretendo un tipo afectado,
soy tosco, voy al hueso,
punzo, dejo manchas y un olor específico
venido de esa dureza hinchándome;
mi falo para entrar arriba,
en aquel espacio que no me está reservado,
pues no soy sublime
y nada merezco, cero.


Si apenas ando, con penas y sin
la pena mayor, puesto que no pertenece
a esta estampa de flacura sin hambre,
cuya afectación única y horrenda consiste
en cierta maña de escribir versos:
la sed por estar siempre adentro,
en tal remedo del rincón húmedo e inicial:
pinches palabras: ya no hablan.


Voy al hueso o quiero ir.


Mi deseo es entrar tanto, penetrar,
lastimar si es posible, moliendo músculo,
surtir un dolor babeante y alimentarme:
avanzar, ir ahí, es decir, quebrar
y quebrarme entrando más allá:
rasgar esa humedad silente que separa.


Ando con la gana de volver
de reintegrarme a los jugos del silencio
de donde, lo juro, lo juro dos veces, no quería salir.

Ya digo y lo saben,
que soy algo que nació cuando nadie esperaba,
fui extraído del agujero esencial con un fórceps
y con un médico que no supo qué decir
(ni felicitación ni caricia)
pues la pobre osamenta de mi madre era notoria
y yo el palmario bulto que iba a chuparle la vida
(como lo he venido haciendo sin descanso).


Aquel médico tampoco era un tipo sublime,
quizás por eso lo entiendo, hay empatía
y su recuerdo no me miente, ni sus ojos,
yo sé que odió a mi madre al menos por un instante,
pues no la encontró abatida cuando debía estarlo;

mi padre, en cambio, no quería mirarme
y los años le han ido dando la razón.



Allan Mills (Guatemala, 1979). Es poeta. Este poema está incluido en su libro Poemas Sensibles (Praxis, 2005). Su más chingón y reciente libro es Síncopes (Limón Partido, 2007).

martes, octubre 16, 2007

Callejón de Manzanares/Luis Téllez-Tejeda

Callejón de Manzanares

...................................Para Alberto Y Luis

No importa , realmente no
el olor de humedad agria,
la repetición intermitente
de una sola melodía en la radiola,
la oscuridad de las láminas,
apenas mitigada por tres focos,
que los perros atosiguen
bajo las mesas lamiendo gargajos,
que las sillas parezcan no soportar
una cerveza más y tiemblen a cada sorbo,
que los ceniceros, copados, arrojen
las bocanadas de escoria que colman el lugar.

No importa.
La soledad
de las escuelas por la noche,
de los barcos en el puerto,
delos parques cuando llueve,
conquistaría este pasaje.

Es dádiva la bandeja plateada,
Salomé,
la carne es carne,
la muerte, muerte;
sobra el artificio
cuando es preciso
ostentar orfandad.

Quién es más
cuando se está entre nadie.
Qué otra gloria
sino el anónimo gemido
sobre un cuerpo arrendado.

No importa la cortina mullida
que esconde a quien quiere mostrarse,
el colchón casi inexistente
que salva del suelo la vertiginosa penetración
tampoco el aroma clórico de las ropas
que jamás terminan por descubrir a quien las lleva.

No importa,
si eyacular bajo los pantalones
sustituye cualquier recuerdo de la ciudad,
si acariciar senos a contra reloj
apaga dudas,
si la cerveza, fría y barata
prolonga las conversaciones.

Cualquier burdel preferiría
luces y terciopelo,
aqui la banqueta anuncia
la pista de baile,
las escaleras de la vecindad
hace las veces de alfombra.

Para qué escenografía entonces,
sólo caricias y miradas,
total, si nadie lo sabe
no es pecado.


Por Luis Téllez-Tejeda (Naucalpan de Juárez, 1983). Poeta y conde de Tlanepantla. Estudió Letras Hispánicas en la UNAM. Ha publicado en diversas revistas y en los libros colectivos Crimen confeso, Espacio en disidencia y Al frío de los cuatro vientos. Sabe un chingo de literatura infantil.

sábado, octubre 06, 2007

Dos poemas/Héctor Hérnandez Montecinos

Yazgo

Chile es el nombre de mi padre
Piensa en él
¿qué ves?
¿me ves a mí?
¿te ves tú?
Piensa en tu lengua que es también mi lengua
muérdela
está llena de horrores ortográficos
está llena de precipicios y cuerpos
sagrados y heridos
anoche te oí decir que hoy seríamos un sueño
así lo oí
así será


Cuando termine la posmodernidad

Mi niño no quiso más estar allí y nos fuimos donde las aguas son reales y utópicas “Conozco ciudades elementales donde yo no tendría ningún nombre” le decía al acariciar su hermoso cabello “He respirado en casas pequeñas y estornudado en grandes ciudades” pero él me preguntó “¿de qué sirve una letra que no suena?” y entendí que toda mi vida había vivido de noche y más aún que todas mis noches estaban llenas de sueños Caminábamos sin decirnos nada pero nuestros corazones derribaban todos los árboles que los hombres habían plantado para creerse en tierra firme hasta que llegamos a una ciudad donde una vez vivió el hombre de agua Estaba llena de impulsos y comerciantes y entre cada casa había tantos pasos como para alejarse dándose la espalda sin volver a mirar jamás el calendario Unas mujeres tejían algodones y lanas de hidrógeno Otras hacían juguetes con oxígeno y nitrógeno La ciudad era hermosa y en medio había un río que arrastraba radios tristes computadores desolados teléfonos deprimidos Ese río tenía un nombre y ese nombre tenía el inicio y el final de una época Esta es la primera vez que el libro y quien lo lee son uno y mismo Arrojados en una soledad que es más grande que todos los habitantes del mundo Una soledad llena de aire muerto que se mete por la nariz como una mano cadavérica con un reloj de arena quebrado por la mitad
...
...
Héctor Hernández Montecinos (Santiago, Chile, 1979). Es poeta y editor. Lic. en Literatura. Doctor en Filosofía mención Teoría del Arte. Ha escrito en poesía No! (2001), Este libro se llama como el que yo una vez escribí (2002), El barro lírico de los mundos interiores más oscuros que la luz (2003) y Coma, el cual se mantiene inédito, y que cierra la serie llamada Las categorías visuales de la gloria trágica. También ha participado en varios libros colectivos y en antologías como Cantares: Nuevas voces de la poesía chilena (LOM, 2004, Raúl Zurita ed.).Algunos de sus textos han sido traducidos al alemán, inglés, catalán y vasco. Ha sido invitado a festivales de poesía en Argentina, Brasil, Chile, México y Perú.

jueves, septiembre 27, 2007

Nada quita la muerte/Luis Manuel Gutiérrez Morales

Nada quita la muerte
....
La Muerte..................ya nos está llorando...
se nos avecindó.................la Nada
-agonista,
privativa-.
Nos arrebata de la Muerte............................-de su arrullo, de su cobijo-,

la Nada queda............................................................-ocupa su lugar, lo usurpa-

y con ésta

-memoria... no-

no queda...........................................tumba,­
no queda...................hueso,
no queda polvo...

sólo ella.........................................-y nosotros... ¿y nosotros?-,


Nada
.....
.......
Por Luis Manuel Gutiérrez Morales (Ciudad de México,1983).
Es poeta. Estudia Letras HIspánicas en la UNAM.

domingo, septiembre 23, 2007

Pormoción de mermeladas/Yaxkin Melchy

Promoción de mermeladas

Mi corazón está en los botes de mermelada

apachurrado completamente

conservado para un par de años

listo para el cuchillo.

En los lotes y en las bases de datos
el corazón está vendido para muchos años
está con la mano que le corta de la tierra
las aspas que le abrenla moledura que duele
cuando agarro mermelada.

Y está el sabor tan enorme que se siente
al probarse el corazón de uno.

Por Yaxkin Melchy Ramos. Es poeta. Estudia Letras HIspánicas en la UNAM. PUblicó un libro en Tortillería editorial pero no recuerdo el nombre.

jueves, septiembre 06, 2007

Gabriela Palomino Uribe/Nostalgia sin estructura

Nostalgia sin estructura

Tan cegados que no distinguimos la luz.
Tan débiles que tropezamos con bancos de aire
Tan torpes que construimos historias de amor con gentes sin nombre y sin rostro
Y si todo fuera blanco
O si todo fuera negro
Y si todo transcurriera en relojes de arena sin paredes
A veces echo de menos la intensidad del dolor
El miedo a sentir la nada rodeando mis contornos
La lucha por escapar de los propios contornos desgasta demasiado,
y ya ni los bancos de los parques se acuerdan de mi misma hace años.

Me paseo de memoria por las calles de hace años,
repaso desde lejos las huellas de mis botas,
y desligo con cuidado los montones de hojas secas de otros abriles.
Repaso los armarios que contienen viejos trajes,
y los acaricio confiando que algunos recuerdos se acerquen para hacerme sentir viva.
Cuantas perdidas, cuanto daño.

Repaso los mapas de mi mundo,
autopistas nuevas han borrado las callezuelas.
Repaso las lecciones que no aprendí,
y estudio de nuevo las circunstancias que no se dieron.
Es lógico pensar que la locura encierra leyes universales
Y es lógico pensar que las perdidas se tornan ganancias al pasar de los años
Porque los calendarios son de latón,
y el tiempo se convierte en cemento al descolgarse segundo a segundo.

Me atraen los imanes de los cuerpos que no son el mío
Y las virutas del deseo se arremolinan en los cruces de caminos
Me miro las manos y pienso que los surcos encierran verdades impropias,
y la libertad de movimiento de los dedos me enseñan la vanidad que llevo a cuestas.

Es cierto lo que dicen, el que oye a los demás escucha su propia voz
¿Será cierto el resto de las enseñanzas?
Aporrear un piano en una calle de Paris es una locura
Y torcer las púas de los tenedores, una tontería
Hablar en bajo con uno mismo reflejado en el cristal de autobús es de imbéciles
¿Es de locos pensar que el dolor y el deseo de muerte me hacían sentir viva?


Tan fuertes que nos inventamos males
Tan audaces que leemos en los demás defectos propios
El miedo a la recaída nos hace avanzar hacia atrás
Y la nostalgia se tiñe de ilusión
Mensajes cortos y directos a la papelera
Móviles estáticos que comunican de noche
Fotos ajadas que reposan en la nada de un álbum guardado al fondo de las cajas de cartón
Virtualmente conectados a otro que no existe
Y rostros que existen tan solo en nuestra retina
Luces de fondo que no se detectan
Gatos pardos de día
Y noches a las diez de la mañana.

El mundo se gira sobre si mismo
El soporte de mis miedos los canjeo por la estúpida seguridad
Y los accidentes geográficos de mi cuerpo se difuminan
Las acuarelas de mis retinas se diluyen sobre el papel emborronado
Me recojo en una canción de otoño
Y me despliego en los silencios que nadie finge escuchar.

Que escuchas, que sientes, que vives, que sueñas
Te doy dos horas de mi tiempo
Te regalo dos días
Te regalo mis dos vidas
Te escupo de pronto todas mis rebeldías
Te muestro mis iras
Te vuelvo mis caras
Y me vuelvo del revés
Y así creerás que soy gente
Gente normal
Gente que pasea por las calles,
mirando escaparates,
sin que te des cuenta que soy uno de esos maniquíes rotos del fondo del almacén

Por Gabriela Palomino Uribe. Nació y vive en Perú. Escritora. Este es su blog.

sábado, septiembre 01, 2007

Manzana como pulmón/Luis García Arce

Manzana cómo pulmón

Todo se reflejó con claridad:

persistente quiste en las entrañas
......... el ausente cuchillo en cuerpo cualquiera

las vísceras dispuestas a modo de reloj
........retorcidas manecillas que se dejan caer
........hacía el regazo de la ausencia

cúspide órgano de coral
...desprendiendo espasmos y asfixias
..poco a poco apiadándose
...........................................de esta gente sin aíre.


Por Luis Gracía Arce (Ciudad de México,1989). Estudia en Letras Híspánicas en la UNAM. SI alguien le entiende al poema que me lo explique por favor.

martes, agosto 21, 2007

Arpa por Ruy Toro

Arpa (primera aproximación)

Para mi flor de agua

Los dedos
tus dedos
provocando las olas
viento táctil
vaivén vibratorio y la mar
transubstanciada en música
se eleva en espirales
danza con el aire invisible
danza en el aire invisible
se riega entre los oyentes
alimenta sus almas

lluvia
lluvia
lluvia de la mar
lluvia de aplausos
lluvia de tu cara
lluvia del cuerpo
lluvia de maná

pero los dedos
tus dedos
y tus manos
y los puentes de tu cuerpo
no se inmutan
abrazan al mundo con amor materno
continúan serenos su tarea nutricia
hasta llover el último compás

Por Ruy Toro, que ahora sabemos tiene 19 años y estudia en la Facultad de Filosofía y letras de la UNAM.

jueves, agosto 09, 2007

Este/ Rodrigo Verdugo

ESTE

A Jorge Cáceres
Bajo el onomástico de las hachas
Solo los hermanos de sangre pueden tocar las emanaciones del sol
Estamos amarrados a las manchas
Ya hemos pasado el umbral donde nos piden a cambio
El hilo que libra de las almas picoteadas.
Estamos amarrados a las manchas
Entre eco y aliento urdimos la altura animal
Nostalgia de los alambres que destruyen las estrellas
Enterramos el cuchillo hasta la mitad en el caballo de mar
El liquido salto a los ojos cegándonos
Soltaron en los roquerios una correccional de soplos
Los molinos tropiezan con tu voz, ah se erizan
Los músculos emigran hacia los corales
Son tiempos de amalgamas ateridas,
De decirles a mis manos aterrizajes florecidos
Las vueltas de la tierra crujen llenas de relámpagos
El alma las subraya con sangre de senos
Son ciclos donde las larvas cuelan en los talismanes el desmayo
De los animales etéreos.
Estamos cosidos a las manchas
Esperando la lluvia como caníbales inflamados
Solo la luz lleva las órdenes de las entrañas en la frente
Ya nada puede la quemadura de la víspera en esta sombra
Así confían las gemas y transmiten la cera de sus lechos
Al túnel que siempre cose el mismo llanto del pez
Allí donde dormimos, donde exaltados bañamos el cuerpo en ámbar
El amanecer vocifero lo larvario
En la cárcel de líneas que hay debajo de las sabanas
Hay un murmullo puesto a secar
El águila tajeada en los trapecios
Sin nada el sol tapa el hueco de la muerte con nuestra desnudez
Ah la única mancha, recordare de nuevo todas las etapas
Tu alma me mostraba las razas del agua al final de los rodamientos
Yo volaba con los látigos sobre los vasos invertidos
Que habían sobre tu corazón
Dejaba caer al día el relámpago donde se oculta el hombre
Cuando no puede decir ya nada más de la piedra
La aurora descargaba gargantas de lobos
El telescopico penitente se desnudaba frente a un anillo
Elijo el torbellino como red y no para descifrarme
Sino para esa eternidad anterior que se despeña en la noche
Ah la única mancha, ah las esencias expulsadas
Me valgo del hilo sagrado hasta en esa ventilación que desafina a dios
Ermitaños, somos ermitaños desde que el orgasmo encandilo las raíces
Desde que los coágulos nos dijeron que el infierno
Esta en posición invertida, caen cerraduras litorales, purificaciones,
Astros de madera atados a los tigres en celo
Tropezamos y tropezamos
A pesar de las chorreantes edades en el reflejo.

Del libro “Nudos Velados” Ed Derrame, 2002


Rodrigo Verdugo Pizarro (Santiago de Chile, 1977). Es poeta, editor y articulista. Ha publicado en diversas e importantes revistas de Chile y el extranjero. Ha obtenido diversos reconocimientos a nivel nacional e internacional. Nudos velados, su primer libro ha sido parcialmente traducido al francés y al polaco.

lunes, julio 23, 2007

Sin Título/José Manuel Serrano

Aqui caben todas las enfermedades sin llanto
las solitarias lombrices que sacan la lengua a la aventura de ser
libres

Aqui cabe la tristeza
-hermana de la noble estupidez del llanto-

Aquí cabe un colon y una córnea de cualquier joven bien amado por sus padres
por sus novias

Aquí en este cuarto caben todos los que asistirán a mi funeral
y sus cartas de despedida
de resignación final

Aquí lo único que ya no cabe es la angustia
y el aire comprimido
y la sed de respirar

Por José Manuel Serrano (Ciudad de México, 1983). Es poeta, locutor de radio y pintor. Es lincenciado en biología por la UAM. Estudia actualmente una mestría en el Instituto Nacional de Ecología en Xalapa, Veracruz. Es autor de Un barco en el Pedregal (Ediciones Omega, 2005). Fundó este desmadre de Devrayativa.

domingo, julio 22, 2007

Devrayativa en inglés!!!!!

Ya hay devrayativa en inglés!!!!

Avísenle a sus amigos, dense una vuelta.

martes, julio 17, 2007

Debería haber más luz.../Por Daniel Malpica

Debería haber más luz
sobre tu pecho,
......más en ese
......cuarto claro y lleno
......de ventanas,
más y más en ese racimo
de miradas que nos
negamos a compartir.

Debería sentarme
....en la banca,
....esperar que llegues,
......leer uno que otro
......poema beatnik
......de la decadencia
......y sus quehaceres
...((ya que así compañero(s)
..................parque/banca/hoja
.....................me siento menos solo)).
......Debería callar
hasta que caiga el día,
sentir el sol/arrebato
de mi piel
y pensarme
en el olvido.
...Debería
...pedirme una hora
...de elocuencia,
...una simple hora
...como el búho
...frente al bosque,
...manecilla latente
..................que asecha los segundo…


Por Daniel Malpica (Ciudad de México, 1988). Es poeta narradoir y fotógrafo. Estuvo en la más reciente edición de Poesía en Voz Alta en la Casa del Lago. Ganó recientemente el prenio de Postal de la Muerte de la UNAM.

jueves, julio 12, 2007

Nota roja/ por Luis Felipe Fabre

Nota roja

Diéronle a elegir entre el dinero o la vida:aseguran
los testigos. Pero la señora
no tenía: lleváronse el monedero sólo de recuerdo:

el monedero vacío: emblema del estomago:
le robaron su pobreza: le obsequiaron
una bala: joya al incrustarse en una carne que nada poseía

La sangre es roja:tal es la comprobación de los mirones.


Por Luis Felipe Fabre (Ciudad de México, 1974): Es poeta:
Este poema viene incluido en su más reciente libro: Cavaret Provenza (FCE, 2007).

domingo, julio 08, 2007

Cuando Iván se cae al río/ por´Iván Ortega López

A finales de novembre
el mundo de los buhos
estaba cabrón
yo lo visite
en un carrito de chocolate
que se llamaba
Fernando
o algo así
en fin
cuando pise la tierra
del primer elevador azul
me cayó como un rayo
en la punta de la lengua
y mi boca
se fue al piso
al pasto
yo no podía agacharme
pero intente
y caí a un río
que manaba
de una fuente
de biberones
cogí una mantita
para el camino
las papas que flotaban
las meti a mi mochila
no me ahogaba
porque el rio me llegaba a las rodillas
aunque estuviera de rodillas
resolviendo un crucigrama
mi alegria a partir de ese momento
se empezó a basar
en esa sensacion
que por si no se sabe
es similar
a la de los chicles de fresa
cuando se mascan solos
y llegan a tu boca
en ese momento
recorde sus instrucciones:
-mascas un chicle de menta
y luego fumas de tu cigarro
para ser sinceros
a mi no me gusta esa combinación
a mí la menta
solo en helados
o en esas pastillitas
que dan en los restoranes
junto con el cambio
me salí del rio a gatas
y me subí a una bicicleta
que estaba bien cerca
y pedalee
hasta un molino
que era también
un museo
deonde sólo se exhibian tortillas
con poemas pequeños
escritos en el centro
y el capitán de ese molino
(porque por si no se sabe
en noviembre
los molinos
son barcos too)
me dijo:
-a mi no me laten tanto
llevatelas si quieres
su pierna estaba hecha
de muchas piernas de pollo
con salsa
pero pegadas con resistol.

Iván Ortega López (Ciudad de México, 1990) es alumno irregular del CCH sur y poeta y pintor.

miércoles, junio 13, 2007

Signo por Ruy Toro

Signo

No es necesario que diga todo
pues el todo es la nada

Cada palabra es
sólo lo que no es

Si digo pez
el pez es lo último que tengo en mente
de lo que hablo son de tus piernas
y si digo piernas

no son las piernas lo que me interesa

tampoco piense el lector
que es el pez lo que se refiere
pues estoy pensando en las estrellas

Llévese esta práctica a los extremos siderales
y en los comunicados del ejército
léase sólo una comedia
Y ríase a carcajadas

Por eso ya no es necesario decir todo
baste decir nada
esa nada es todo


Por Ruy Toro, del que no sabemos nada mas que este poema, muy bueno por cierto.

amigos disidentes


martes, abril 10, 2007

Saltemos/Eliud Delgado

Saltemos

a las calles,
para beber sus pociones
por los ojos,
en instantáneas capturar
las visiones que provocan:

el descenso
a grutas artificiales
con plataformas flanqueadas
por túneles oscuros,
donde surgen y se pierden
rieles electrificados
que traen y se llevan trenes,
cargados de multitudes
a las que, como oráculos,
hasta sus destinos guían;

emerger de la vertiginosa
aceleración subterránea,
oír el repetido murmullo
de las cajas abriendo, cerrando,
registrar y sonar su cascabel
al devorar metal acuñado
que se resbala de los dedos
si las tiendas ensamblan en serie
conjuros de lo irrepetible.

Lamentar creer tal prestidigitación,
que extermina a los hijos flacos
del destino al que guían los oráculos:
nuestro inevitable aquelarre
con la gorda bruja Usura,
que da a luz cada quince días
y se ríe de los esfuerzos
por acrecentar sus camadas.


Subamos
hasta las soledades
donde las palabras
revelan sus hilos,
con que se cosen los días,
para zurcir aureolas secretas
a nuestras frentes asoleadas
de esperar beber elixires,
destilados de los jugos cotidianos
antes de volverse veneno;
y desde ahí, empinemos la mirada
por los bordes inauditos de los días,
antes de que intenten devorarnos
sus precipicios.

martes, marzo 20, 2007

dice la abuela... /Karen Plata

dice la abuela que las ranas atraen la lluvia

que son signos de felicidad

que nuestro futuro se puede leer en sus panzas y en las estrellas

que si ves las estrellas con atención puedes saber el día de tu muerte

a mi no me gusta ver las estrellas

les tengo miedo

ayer al salir de casa vi tres ranas saltado en el patio

quise atraparlas pero al volver las tres estaban muertas

dice la abuela que la muerte esta en todas partes

no le creo

la muerte se esconde en las estrellas

ayer todas las ranas miraban al cielo con la misma mirada de mi abuela muerta

por Karen Plata (México, 1986). Este poeam viene incluido en su libro Mamá es una nave

reseña de ECOS

BUeno. DIgamos que por una semana nos apropiamos de la Casa del Lago y disfrutamos un poco de poesía con café y galletitas. O bueno, digamos que nos reunimos todos los de DEvrayativa además de muchos buenios y amigos y lo único que faltó fue un cartón de chelas. BUeno, también podemosa decir que nuestro nombre rondó en algunos blogs y algunas páginas de periódicos , así como las carteleras de la UNAM. BUeno, hay que añadir que el primer día fueron 20 personas y nos la pasamos pocamadre. BUeno, de igual modo habria que mencionar que el segundo día fueron 40 o 50 personas, que Inti y ELiud llegaron tarde, y que, como el primer día, no alcancé a comer galletitas. BUeno, hay que agradecer por su participación a Inti, a Iván, a Rafa y a Paniagua; y agradecer a todos los que nos fueron a ver, a oir, y que nos regalaron una marivillosa tarde (no es necesario que ponga nombre, ellos saben quienes son). BUeno, hay que agradecer a todos los que tomaron fotos y no las han rolado. PHAy que agradecer a la Casa del Lago. Bueno, hay que agradecer a todos por algo tan bello que en el acto mismo está el agradecimiento. BUeno, tengo que decir muchas cosas acerca del asunto, pero estoy en clase de QUímica. BUeno; eso es; Ecos estuvo BUeno.

lunes, febrero 12, 2007

martes, febrero 06, 2007

Hoy un poema Chingòn

Mac Donald’s

Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.

Nunca.

No.



Julián Herbert (Acapulco, 1971) vive en Coahuila desde 1980. Es autor de los libros de poemas El nombre de esta casa (Tierra Adentro, 1999). La resistencia (filodecaballos, 2003), Autorretrato a los 27 (Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2003) y Kubla Khan (Era, 2005). Ha publicado también la novela Un mundo infiel (Joaquín Mortiz, 2004) y el libro de cuentos Cocaína (manual de usuario) (Almuzara, España, 2006). Es vocalista del grupo de rock Madrastras.

viernes, enero 26, 2007

Radio Radio/Ben Doyle (traducciòn de Aurelio Meza)

Radio, Radio
por Ben Doyle


In the middle of every field,
obscured from the side by grass
or cornhusks, is a clearing where
she works burying swans alive
into the black earth. She only
buries their bodies, their wings.
She packs the dirt tight around
their noodle necks & they shake
like long eyelashes in a hurricane.
She makes me feed them by hand
twice a day for one full year: grain,
bits of chopped fish. Then she
takes me to the tin toolshed.
Again she shows me the world
inside her silver transistor radio.
She hands me the scythe.


Radio, Radio
Ben Doyle


En medio de un campo cualquiera,
ensombrecido a los lados con pasto
o cáscaras de maíz, hay un claro donde
ella trabaja enterrando cisnes vivos
bajo la tierra negra. Únicamente
entierra sus cuerpos, sus alas.
Amontona firmemente la tierra alrededor
de sus cuellos como cintas y ellos se agitan
como largas pestañas en un huracán.
me hace alimentarlos con la mano
dos veces al día durante todo un año: semillas,
trozos de pescado. Entonces me
lleva al cuarto de herramientas.
De nuevo me muestra el mundo
dentro de su radio de transistores de plata.
Me entrega la hoz.


Ben Doyle (1971) es uno de los poetas estadounidenses màs famosos y mejores en este momento. mùltiples premios, algunas reediciones y algo de lectores lo confirman.

sábado, enero 13, 2007

Aeon Flux por Camila Krauss

Aeon Flux

...................Oh, and she died in each episode again.
........................................................Peter Chung

-Trevor quiero una droga, un ojo visionario,
desposeer mi historia y pertenencias;
deformar las buenas razones en una mansión de los espejos.
Haz algo por la infertilidad de los sentidos,
por alterar todas sus reacciones previsibles,
su insuficiencia.
¿Hasta cuándo este trabajo mercenario?
¡No! No me interesa la quinta luna de un nuevo planeta.
El futuro es un postre de mentiras,
no hay más certezas,
y el placer
es una ecuación si variables.
Trevor, ¿el Universo es mi propio sexo?
Ah-h...intoxicarse es tan breve.

Por Camila Krausse. Este poema se publicó en Lenguaraz, año 2, número 5. Buen poema,¿no?