jueves, diciembre 27, 2007

Víctor Ibarra/Cópula

CÓPULA

Terminé por encontrar sagrado el desorden de mi espíritu.
Estaba ocioso, presa de una gran fiebre: envidiaba la felicidad
de los animales.
Arthur Rimbaud


I
Vals adamante...
......…boca despeñadero:
Frialdad al cielo
............Cascada
..................Tornasol destello
Sofía Limbo! Dos labios que giran como carruseles
en el abismo hediondo de luciérnagas vibraciones.
Derramaste las manos en el vino tinto de los sueños.
Esas manos como lágrimas vivas de obsidiana que decapita la noche.
Entre tus pechos carnívoros la tímida aurora
está inflamada hasta la carne
de las calles entubadas;
el nudo de la horca ha sido apuñalado
con la fragilidad luctuosa del otoño.
Labios bailarines Sofía.
Labios frutales
esos párpados tuyos de rubíes desgajados.
Labios infantiles
las risas apasteladas que maman el espejo muerto.
Labios tus labios... orfebres canarios que lloran media noche de su muerte.
Oh Sofía! Huele a vainilla el vértigo mojado de tu serenidad.
Te escapas por la comisura eclipsada del Nunca más.
El rastro que dejas huele a soledad enjoyada,
así como huelen las tetas dulces del desierto.
..
..
II

Sólo sombra refleja
un espejo que no mira.
¡Avanza mi derretimiento!
... de sidra y champaña mi campiña
mortiguando los huesos de los árboles,
aquel de tiempo retratado,
como explosión de estrellas siempre
en mis pasos se despierta,
y su cabeza es un ramillete
de cuervos deshojados,
ocultos en el espejo,
debajo del sombrero de vinagre morado invierno...
Solo y ciego en axial tamiz del sueño,
sólo en la cama,
..................solo
hasta que llueve.
El sudor tibio de la cera
con placidez enferma de ojos extendidos lo seduce,
después de menstruar
un último relámpago.
Grotesco pastel sonríes la testa de aquel diciembre
hasta babear ensangrentado
avispas ilusiones de los rezos.


III

En la sombra que se quiebra
.......con el aullido suave
......de las flores oceánicas entre los dedos
huele a muerte elegante de alondras y golondrinas.
Tristes búfalos anuncian
la turbia hinchazón de la pantalla.
Búfalos plateados que mueren
tras el disparo boscoso
de las olas
......petrificadas
............de gladiolos.
Culpables los pulpos estratosféricos.
Culpables las aves que visten lencería felina.
......No son ellas,
son estrellas
......hibernando,
sumergidas en los ojos de los muertos que se olvidan.
Queda en la mañana
un charquito de plomo movedizo
......donde moscas gordas saborean
agujeros negros de tristeza de tristeza;
de la nieve que en silencio entra.



Victor Ibarra (Ciudad de México,1988). Poeta. Estudia actualmente la licenciatura de Ciencia Política y Administración Pública. . Editor y colaborador de la revista literaria Trifulca. Participante del Taller de Creación Literaria del escritor Félix Luis Viera. Fue publicado en la antología literaria Tigres del porvenir, durante la Feria del Zócalo del presente año. Su poesía se caracteriza por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Actualmente tiene inédito su poemario “Los viajes de Xaca Lefant”.

21 comentarios:

Victor Ibarra dijo...

Le agradezco a Eduardo y a los devras por publicarme en su blog y pues invitandolos a que visiten el mio...
apenas lo remodelé...

Manuel Serrano Rojas dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Manuel Serrano Rojas dijo...

trato de imaginar este puñado de imagenes pero no encuentro el tiempo necesario si quiera para concebir "debajo del sombrero de vinagre morado invierno", muchas veces hice esto y me parece que puede ser algo pasajero o buena madera para el futuro, sería bueno victor hacer poemas cortos o verbalizar algunos de esos sustantivos, hacerle algo más a esos sustantivos, a ver qué canales encuentran todas esas imágenes para que terminen de descender... sólo sugerencia, en realidad me emociona mucho el poema

Victor Ibarra dijo...

Muchas gracias por las sugerencias Manuel, las tomaré en cuenta.

Por otro lado, y apesar que no me gusta defenderme pues considero, que el poema es independiente del medio de transporte, es decir, del poeta; sin embargo, a falta de que se no se me ha leido con anterioridad, siendo esto una incapacidad mía de difundir mis poemas, más que otra cosa, lo que no se alcanza a comprender de éste poema. Por ejemplo, la frase que señalas referente a al "sombrero de vinagre morado invierno", trato de crear cierta tension en lo referente a las imagenes que pueda generar, lo que si destaco es la creacion de una sensacion de soledad, de malestar: el vinagre porque nos trae a la mente ese olor agrio; morado porque es el color de lo seminocturno, de lo apagado, de lo pasivo; invierno, en su sentido gélido, terrible ventisca, terrible noche de soledad. Este poema trata de generar sensaciones más las imagenes son tan secas que no logran descender como ya bien dijiste.

Muchas gracias por tomarte la molestia de leerlo y pues, que bien que te haya gustado. Estamos en contacto.

La fraternidad ante todo.

PERO ANTES ESTA LA POESIA.

Victor Ibarra dijo...

perdón por las posibles faltas ortograficas del mensaje anterior, lo escribí demasiado rápido para que las idead no se me fueran.

Yaxkin Melchy dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Mancha dijo...

Un saludo a los devrayamativos...
puta madre, es que la poesía no debe tener edad...

no debe ser un cúmulo de amigos...

censurame bastardo

no me importa...

Mancha dijo...

una disculpa por el último comentario, estaba alcoholizado, fuera de sí, me enfurecieron tus poemas, sólo eso. Disculpame por favor...

nosotros los mancha no sabemos lo que decimos

somos un hato de cabras

somos albañiles y agricultores, perdoname por el lenguaje con que me dirigi a ti y a tus amiguitos...

perdón

un saludo...
pasa a saludar...

Mancha dijo...

sobre los nóminados al poeta más vivo de México

Leticia Luna:

Poema Jade y Perla (fragmento)

Pronto será un texto vivo
se alza y ya es una palabra
La letra balbucea y se convierte en música

La mujer se llena de gozo
El hombre da a luz una Letra
La mujer lame
El hombre ronronea

*Nótese de estos versos la suculencia del ritmo y la maestría de su construcción.
Ahora bien, si usted tiene la oportunidad de escuchar a esta grandísima poeta, podrá disfrutar de un ritmo excelso, muy parecido al ritmo preciso de una cajera de supermercado. ¡Bravo por Leticia Luna! ¡Maestra!

************************************
cada semana se publicará algo sobre los nominados. Estén pendientes y si quieren enviar comentarios, nuestro correo es:
manchasmanchas@hotmail.com

Mancha dijo...

favor de borrar nuestro primer mensaje de las 4:10

y sigo pidiendo disculpas...fuimos muy malos con ustedes...

.h.h dijo...

sinceramente, qué poema más horrible, desestructurado, cursilerías en cada verso, horrisonante y lleno de cacofonías, rimas mal pegadas, uno de los peores plagios modernistas, oh sofia.. no mames! amigos de devrayativa tengan más cuidado a quien suben a su página. Sin duda, esto es lo peor, pero lejos, de los poemas que he visto en su blog. Lleno de retoricismos, imagino a este chavo creyéndose muy under, rebelde y todo eso para terminar en un poema que podría haber escrito un anciano del siglo XVIII. No hay vida, no hay aire, sólo se ve la biblioteca a cuestas, una mala biblioteca, ni siquiera es un poema muerto, son palabras abortadas, un vómito que sólo debiera haberse quedado ahí, en su escritorio lleno de polvo y cucarachas.

Victor Ibarra dijo...

soy analfabeta de padre y madre...
una biblioteca a cuestas, ja... mis libros más queridos son los de la ciencia.. soy matemático, no historiador del arte.

no se de literatura...
no soy doctor en literatura como tú...

la poesía es esto... una sucesion de imagenes caóticas.... no hay rima como afirmas... no soy un panfleto dotado de retorica.. de hecho es un caos desde el punto de vista clásico... la ceguera inmoral no me llena de alabastros..
no soy un vendedor de marcas comerciales, ni un anecdotista neovanguardista...

la poesía es la soltura de caos...



saludos saludos saludos

Victor Ibarra dijo...

GRACIAS GRACIAS GRACIAS MUCHAS GRACIAS, YO SE QUE TAN MALO SOY, SOY UN MALDITO EBRIO, ALGUNAS VECES NO SÉ SI ME INYECTO INSULINA EN LUGAR DE HEROÍNA.. DE IGUAL FORMA NO CREO LLEGAR A NINGUN LADO CON MI POESÍA, EN VERDAD ES CACOFÓNICA, DESESTRUCTURADA, ES UN HORROR, MUY PANFLETARIA, INCITADORA DE MALAS RIMAS..

TODO TIENE RAZON HÉCTOR, SOY UN MANIQUÍ QUERIENDO ESCRIBIR...
QUE TRISTEZA ME DA..
CASI LLORO..

GRACIAS A HECTOR POR SU ODIO "IRREMISIBLE" CONTRA MI POESÍA, EN VERDAD , LIZALDE DICE:

QUE GRANDE ES EL ODIO...


SALUDOS SALUDOS SALUDOS...

Victor Ibarra dijo...

GRACIAS GRACIAS GRACIAS MUCHAS GRACIAS, YO SE QUE TAN MALO SOY, SOY UN MALDITO EBRIO, ALGUNAS VECES NO SÉ SI ME INYECTO INSULINA EN LUGAR DE HEROÍNA.. DE IGUAL FORMA NO CREO LLEGAR A NINGUN LADO CON MI POESÍA, EN VERDAD ES CACOFÓNICA, DESESTRUCTURADA, ES UN HORROR, MUY PANFLETARIA, INCITADORA DE MALAS RIMAS..

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CASI LLORO..

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Victor Ibarra dijo...

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CASI LLORO..

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Victor Ibarra dijo...

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TODO TIENE RAZON HÉCTOR, SOY UN MANIQUÍ QUERIENDO ESCRIBIR...
QUE TRISTEZA ME DA..
CASI LLORO..

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QUE GRANDE ES EL ODIO...


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Victor Ibarra dijo...

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TODO TIENE RAZON HÉCTOR, SOY UN MANIQUÍ QUERIENDO ESCRIBIR...
QUE TRISTEZA ME DA..
CASI LLORO..

GRACIAS A HECTOR POR SU ODIO "IRREMISIBLE" CONTRA MI POESÍA, EN VERDAD , LIZALDE DICE:

QUE GRANDE ES EL ODIO...


SALUDOS SALUDOS SALUDOS...

XXX DROGADICTOXXX dijo...

h.h te adoro, en verdad eres muy bueno. Lo acepto todo, mi poesía es verborraica, satanica, homicida, del siglo XII, tiene una muela picada y mucha penicilina, es lastimera, ritmica y consonante... es estupida, cuadrapléjica y puta madre... Hey h.h.. eres casi como un dios redentor que brilla aureo sobre mi calva madre.. hey realmente me excitó tu comentario sobre mi poesía.. gracias gracias gracias gracia gracias gracias gracias gracia gracias gracias gracias gracia gracias gracias gracias gracia gracias gracias gracias gracia gracias gracias gracias gracia ..........................

hey, h.h me intima tu grandeza, opaca nuestra diatriba socialista comunista poetico artistica, cuya gran altura solo se mide por los amigos, porque eso somos, no?-- somos personitas amistosas llenas de ternura, es más, somos los pitufos.. somos una orgía azul con llameantes tonos de pedestales aureos... la poesía es como el hip hop, no?.. por eso lo de h.h.. y todo el discurso de contrabando contra el bando en contra, o como sea, es un movimiento de tops.. hey, yo soy el top 1, tú eres el top 1000, estas a full man... y asi rapeamos.. contra todos.. por cierto, qué mal poema y panfletariamente discolo ese de los estupidos ahora son mis amigos, que mal que se resuelve de esa forma, en verdad podría ser un poema, si no estuviera ya publicado, apenas parece un bosquejo de poema.. Tu espíritu hiphopero tal vez te nubla ese sentido real de la poesía, por dios, la poesía no es un veneno de negros.. la poesía está radicalmente en mi pene maduro.. porque es un lunar manchistico.. la poesía tuya no es más que un bosquejo de lo que pudo ser, si no te hubieran atropellado y te hubieras vuelto rico.. Espero tu libro número 1000 pronto, tal vez seas el proximo Código Da Vinci, con su código suculento y espasmódico....



SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS SALUDOS

.h.h dijo...

chico
relaja tus revoluciones
no es para tanto
solo eres un mal poeta
con un mal poema
nada mas que eso
no sigas jodiendo
da entre pena y risa

Anónimo dijo...

no mamen, como publican esto...guacala, asta me hace sentir analfabestia.....no chingen

Rodrigo Castillo dijo...

¡Malo como tú solo! Pero bueno, he visto cosas mejores en este blog.